их пороге…
Они являются ко мне извне,
чтобы указывать
дорогу.
11.02.2021 г.
«Взялась знакомиться с Бродским…»
Взялась знакомиться с Бродским.
Читаю – огромный талант.
Талантами были Есенин, Высоцкий,
чудак Маяковский, Цветаева… Штамп
таланта на лбу у поэтов,
их видно по этому штампу издалека:
одной строчкой попадать в сердце
не может без штампа на лбу одна лишь рука.
Читаю – он жив – как прекрасно.
Ахматова, жаль, умерла.
Читала – он жив – в самом начале
написано наверняка.
Но нет же, проверка, не жив он!
В ремарках, в крохотных квадратных рамках
пометка: он жил тогда.
Обман. Человек ушёл. Не вернётся.
Вот всё, что оставил он после себя.
Больше не будет, дамы и господа.
Увы. Люди уходят навсегда. Поэт же уйдя
оживает порой в чужих головах,
как при жизни в своих нетленных стихах.
02.02.2021 г.
«Я не открываю новую землю…»
Я не открываю новую землю
и не кричу: “Я вижу чей-то берег”.
Я эту землю создаю,
но чётко я осознаю:
я не Создатель – я есмь прах и пепел.
Наступит день, в который я уйду,
но земли, выросшие под моей подошвой
останутся. И кто-то скажет вдруг:
“Я вижу чётко берег. Чей он?”.
Мой. И даже если его чьим-то нарекут,
останется моим. Как прах и пепел
моих костей, моей души, мною прожитых дней,
в которых было всё: и счастие, и бремя…
И кто-то лишь подумает, не скажет: “Это было с ней?!”.
Да было. Будет, чтобы быть, как злака семя
прорастающее, тянущееся сквозь порей.
Я обожала – не любила,
спала порой, где нужно было жить,
рождала мифы, вместо кислорода
дышала красками из чьей-то головы,
которые в мою попали, как качели
из тех миров, что и живы, и что мертвы
давно иль будут. Победителей не судят.
Я выиграла. Ура. И. Увы.
20.04.2021 г.
«Угодила в силки поэтической пыли…»
Угодила в силки поэтической пыли
заглядевшись на звёзды в своей голове.
Всё. Теперь навсегда буду ключником двери
любой, что в сознании и без него напишу.
Всё. Теперь буду искать уникальные самородки,
что сливаются из этой волшебной пыли в одно.
Всё. Я теперь слова, ноты – строчки,
я душа, которая ткёт золотое руно.
25.02.2021 г.
«За мной не стоит тяга к саморазрушению…»
За мной не стоит тяга к саморазрушению
и всё же стираю кожу на пальцах словами,
которые выпадают из моего подсознания,
как будто наверняка понимая,
что их я словлю, даже если будет больно пальцам,
пульсирующим от напряжения.
Какой бы ни был одарён писатель великой властью,
он будет рабом своего положения.
Он будет писать забыв обо сне, о воде и о пище,
он будет слагать эхом рождённые мысли…
Чем ярче талант, его сила, сияние,
тем больше и власть, и осознание —
хотя оно не всегда и у всех проступает —
того, что ответственность кроет факт существования
тебя, как носителя брата огня – таланта.
Ты здесь не царь. И не князь. Лишь ружьё адъютанта.
20.07.2021 г.
«Ни человек, ни дух, ни существо…»
Ни человек, ни дух, ни существо,
но всё же власть дающее кольцо,
сжимающее палец, шею иль чело
того, кому так сильно повезло
им обладать одну лишь жизнь,
порой короче, но не дольше.
Талант почти что нимб,
почти что предсказание пророка,
но святости в нём нет,
чему виной лишь человек
им наделённый на короткий срок.
За то, что одарён, в даре своём ты будешь одинок.
Не нужно обвинять высокую цену —
за всё и “здесь”, и “там” нужно платить.
Все платят за своё. И я плачу.
Так как сама того хочу. Хочу испить
из чаши драгоценный эликсир
и потому ввергаю дни
свои и данный мир
в оплату каждой капли, что вкушу…
Уже не остановлюсь. Всё выпью и… Всё испишу.
Ведь всё равно умру.
Так лучше умереть свободной, не в плену
сомнений: “пить – не пить?”. Всё выпить.
для того, чтоб сотворить
всего лишь то, что только я смогу прочувствовать и оживить,
пусть даже лишь на краткий срок.
Такой мой выбор. Моя жизнь. И мой урок.
Пока не прозвучит последний мой звонок
я вновь и вновь буду спускать курок,
чтоб расплатиться с чашей, что меня поит…
Так создаётся и писатель, и пиит.