Прочитал – сделал вывод – оставил не рядом
и пошёл дальше, прокладывать свой путь-дорогу,
сотворяя свои – не чужие – ошибки.
Прочитали моё – я написала немного —
и пошли прочь чертить свои заковырки,
опечатки взводить двое суток не спавши —
всё писавши-писавши-писавши-писавши… —
пропускать запятые и путать героев.
А потом, с благодарностью ко всем своим фальшам,
благодарно терпеть всё: любовь и побои,
что на вас, несомненно, обрушатся после.
Зарубите себе на носу: и один в поле воин.
Важен внутренний стержень – не что-то другое.
16.01.2022 г.
«А писатели сейчас не пишут красиво…»
А писатели сейчас не пишут красиво —
они пишут правильно и без ошибок,
чтобы случайно не промахнуться мимо
рамок, шаблонов и копирок.
А поэты сейчас поисписались —
где-то сдались, а где-то продались,
где-то заглохли, не попытались
новое слово сказать… Загнались.
В каждом веке и деле, конечно, есть исключения —
вот они-то и пишут (напишут) историю.
Маяки эти будут вроде знамения:
чем их меньше – тем дальше мир от спасения.
04.02.2022 г.
«Мои детские песни спеты…»
Мои детские песни спеты.
И уже, пожалуй, давно.
Всем знакомы их куплеты:
“Узник”, “Песнь”, “Турнир”… Полотно
изрисовано красками жизни.
Я вступаю в юность свою.
Продолжаю петь свои песни —
и до ноты последней все допою.
Что там в тридцать со мною будет
знать заранее я не хочу.
Но в свои двадцать знаю точно:
если вдруг до седин доживу,
тогда только затем, чтоб оставить
часть того, что сама не пойму.
Если что-то миром и правит,
и способно прервать войну —
это росчерк. Так пусть же оставит
странный символ мой почерк,
прежде чем навсегда опущу я руку.
08.07.2021 г.
«Послушай меня. Я о важном говорю…»
Послушай меня. Я о важном говорю.
Кто-то слушает радио, а ты – меня.
Я Дар не потому что дарю.
Потому что одарили меня. Земля
на которой я временно лишь нахожусь
и в которую прахом лишь телом паду,
будет помнить моё ещё сколько-то лет
в времена, которые будут, когда меня нет.
Я пока здесь и пока не ухожу:
улавливаю волны эфира, пишу.
Привет, кто-то, кто читает мой стих.
Громко, да? Я не из тихих, не из таких… немых…
02.02.2021 г.
«Опилки отлетевшие от живой души…»
Опилки отлетевшие от живой души,
как от живого дерева —
вот теперь что для меня всё, даже ты.
И, вроде бы, добавить нечего,
но вновь прочтя свои слова
на километрах разукрашенных чернилами бумаги,
я допишу ещё себя.
Писатели – живые, практикующие маги.
06.10.2021 г.
«Всё пройдёт и позабудется…»
Всё пройдёт и позабудется,
мысль непостоянная: погрустит и снова влюбится,
вновь родит прекрасное дитя…
Творчество – мгновенья вечности внутри тебя.
26.05.2021 г.
«Не преследую цели напиться из чаши славы…»
Не преследую цели напиться из чаши славы,
я уже пью из чаши иной и менять не хочу
мягкий вкус вдохновений на яркие лавры,
и мелодии мыслей на вспышек парчу.
Пусть всё будет идти одно за другим постепенно,
пусть приходят по очереди внешнего мира послы,
пусть не буду у правил и ожиданий пленной,
пусть монета не будет ценнее пути…
16.12.2021 г.
«Моё любили больше, чем меня…»
Моё любили больше, чем меня,
как свет луны на краешке очередного дня,
любовь та разливалась, словно бред…
Поймите: без меня и моего вам нет.
И сколько бы вы ни любили лишь моё —
оно меня и верх, и дно…
Не разделить носителя с вам полюбившемся письмом.
Носитель – почерк, душа, мысли, дом
всего того, что вам легко любить.
Моё вам без меня не получить.
08.09.2021 г.
«Я вижу, что происходит в мире…»
Я вижу, что происходит в мире,
я понимаю, к какому исходу люди себя ведут:
будь то на площади или в квартире,
они себя сами казнят-расстреляют-убьют.
И будь то политика или пола признак,
цвет кожи, русло мыслей, просто бунт
против всего (и себя самого) —
свобода “свободных” всего лишь призрак,
а призраки, знаете ли, не живут,