По прочтении в моей голове обозначились два повода для размышления:
1. Либо там, где у женщины все только начинается, мужчина уже готов. И дальнейшее – внимания не заслуживает.
2. Либо коллизия исчерпалась в момент предсвадебного поцелуя. И то, что происходит потом, настолько злободневно и железобетонно, что романтичные ревнители женских сердец просто не рискуют туда соваться, оставляя это на откуп специалистам по гендерным связям.
Ну и я, собственно, тоже. Понял, что так просто не разберусь. Создал антураж. Чтоб не разочароваться в себе преждевременно. В роли субъекта для эротических эскапад.
Хотел еще ноги в таз пристроить. И льда туда накидать. По классике. Но передумал. Не хватало еще менингит себе схлопотать на литературном поприще. Так вот.
Мой канадский друг прислал мне как-то в подарок семейные трусы – почти карибы – с гордой эмблемой той самой державы и веской надписью на причинном месте: "Подними флаг!" Это, по ходу, юмор у них такой.
В комплекте к ним шла футболка с рекламой пива "Corona extra" при необходимых атрибутах мужского быта: развесистыми рогами под самой крышкой, темными очками и долькой лайма – видимо, для остроты момента. Слоган гласил: "Miles Away From Ordinary".
Нацепил я все это. Глянул на себя в зеркало.
– Молодец! – поразился. – А что? Пойду в актеры. Для домашнего видео. Пусть меня научат.
Понял, что готов на все. Даже смотреть индийские фильмы. Проникся эротикой почти насовсем. И принялся сочинять:
"Бывают дни, когда весь мир превращается в органы чувств. Надо только не пропустить это событие.
Чтобы вовремя отвалить.
То есть осознать, когда наступил момент, что уже пора.
Секретарша – милейшая особа, между прочим – подтвердила, что да! Непременно. И снабдила комментарием: потому как я в настоящее время – генератор всех ее проблем и, одновременно – постоянное динамо.
Я не обиделся. Нормальный мужик ведь, а не анахорет какой-нибудь.
– Не стоит, – думаю, – набивать разными комплексами свой мозг. Там сейчас и так почти как у Вини Пуха.
Согласился отправиться в отпуск. Лукаво не мудрствовал. Знакомый доктор определил у меня нечто среднее между фуникулером и контрабасом. И выписал санаторий на две недели.
Я обозначил диагноз как фарингит на нервной почве. Смирился. Поехал. По деньгам выходило, как в Турцию на целый месяц, то есть получался не один отпуск, а как бы два.
Встретили радушно. Выделили номер с видом на залив. Ностальгическое такое помещение. Все в нем было со времен расцвета соцреализма. Разве что телевизор купили новый и в санузле вроде бы евроремонт. В атмосфере сдержанной роскоши коридора имелась даже вода с кулером и столбом одноразовых стаканов. Уютно, короче.
Обустроился я. Взял маркер. Написал на двери крупными буквами: "Прострация – заходите". Так чтоб вообще никто не мелькал. И двое суток отторгал действительность.
Потом ко мне прибился дух Мормона. Я выбрался из номера. Накупил в ближайшем киоске листов, карандашей и книжку раскрасок. Отдался творчеству.
С середины прошлого века у читающей публики бытует мнение, что достаточно запереться где-нибудь и настрочить нечто сакраментальное – сразу явится Маргарита. С огненной челкой и массой нежности. Романтично. Сил нет.
Я увлекся. Корпел весь день. Выходило так себе – без драматизма. Заскучал. Настрочил историю "Про командировку". Припомнил, как ее героиня просочилась потом в мое сердце, используя косметику и другие женские артефакты. Я и сам просачивался в нее некоторое время. Она соглашалась. Покорно. Жеманно. Волнующе.
Потом перелистал в памяти, чем все закончилось. Размечтался и расстроился одновременно. Так и остался – вырванным из контекста и прочих смысловых реконструкций. С оттенком индифферентности.
То есть поначалу продолжал выносить себе мозг – не хуже чем на работе.
Время шло. Которое лечит.
В один из дней в комнате появилась девушка-медработник в голубом
халатике. Из-под шапочки выбивалось несколько прядей пламенно-рыжих
волос.
Улыбнулась мне. Осмотрелась. Увидела на столе стопку бумаги
– Пишешь книгу? – поинтересовалась.
– Пишу.
– Большую?
– Вроде бы.
– Книга не должна быть слишком толстой. Тяжело будет в руках держать. А она про что?