В темноте, в углу каморки,На полу боец в крови.Кто такой? Но смолкнул Тёркин,Как там хочешь, так зови.
Он лежит с лицом землистым,Не моргнёт, хоть глаз коли.В самый срок его танкистыПодобрали, повезли.
Шла машина в снежной дымке,Ехал Тёркин без дорог.И держал его в обнимкуХлопец – башенный стрелок.
Укрывал своей одёжей,Грел дыханьем. Не беда,Что в глаза его, быть может,Не увидит никогда…
Свет пройди, – нигде не сыщешь,Не случалось видеть мнеДружбы той святей и чище,Что бывает на войне.
О награде
– Нет, ребята, я не гордый.Не загадывая вдаль,Так скажу: зачем мне орден?Я согласен на медаль.
На медаль. И то не к спеху.Вот закончили б войну,Вот бы в отпуск я приехалНа родную сторону.
Буду ль жив ещё? – Едва ли.Тут воюй, а не гадай.Но скажу насчёт медали:Мне её тогда подай.
Обеспечь, раз я достоин.И понять вы все должны:Дело самое простое —Человек пришёл с войны.
Вот пришёл я с полустанкаВ свой родимый сельсовет.Я пришёл, а тут гулянка.Нет гулянки? Ладно, нет.
Я в другой колхоз и в третий —Вся округа на виду.Где-нибудь я в сельсоветеНа гулянку попаду.
И, явившись на вечёрку,Хоть не гордый человек,Я б не стал курить махорку,А достал бы я «Казбек».
И сидел бы я, ребята,Там как раз, друзья мои,Где мальцом под лавку пряталНоги босые свои.
И дымил бы папиросой,Угощал бы всех вокруг.И на всякие вопросыОтвечал бы я не вдруг.
– Как, мол, что? – Бывало всяко.– Трудно всё же? – Как когда.– Много раз ходил в атаку?– Да, случалось иногда.
И девчонки на вечёркеПозабыли б всех ребят,Только слушали б девчонки,Как ремни на мне скрипят.
И шутил бы я со всеми,И была б меж них одна…И медаль на это времяМне, друзья, вот так нужна!
Ждёт девчонка, хоть не мучай,Слова, взгляда твоего…
– Но, позволь, на этот случайОрден тоже ничего?Вот сидишь ты на вечёрке,И девчонка – самый цвет.
– Нет, – сказал Василий ТёркинИ вздохнул. И снова: – Нет.Нет, ребята. Что там орден.Не загадывая вдаль,Я ж сказал, что я не гордый,Я согласен на медаль.
* * *
Тёркин, Тёркин, добрый малый,Что тут смех, а что печаль.Загадал ты, друг, немало,Загадал далёко вдаль.
Были листья, стали почки,Почки стали вновь листвой.А не носит писем почтаВ край родной смоленский твой.
Где девчонки, где вечёрки?Где родимый сельсовет?Знаешь сам, Василий Тёркин,Что туда дороги нет.Нет дороги, нету праваПобывать в родном селе.
Страшный бой идёт, кровавый,Смертный бой не ради славы,Ради жизни на земле.
Гармонь
По дороге прифронто?вой,Запоясан, как в строю,Шёл боец в шинели новой,Догонял свой полк стрелковый,Роту первую свою.