Но уже идут ребята,На войне живут бойцы,Как когда-нибудь в двадцатомИх товарищи – отцы.
Тем путём идут суровым,Что и двести лет назадПроходил с ружьём кремнёвымРусский труженик-солдат.
Мимо их висков вихрастых,Возле их мальчишьих глазСмерть в бою свистела частоИ минёт ли в этот раз?
Налегли, гребут, потея,Управляются с шестом.А вода ревёт правее —Под подорванным мостом.
Вот уже на серединеИх относит и кружит…
А вода ревёт в теснине,Жухлый лёд в куски крошит,Меж погнутых балок фермыБьётся в пене и в пыли…
А уж первый взвод, наверно,Достаёт шестом земли.
Позади шумит протока,И кругом – чужая ночь.И уже он так далёко,Что ни крикнуть, ни помочь.
И чернеет там зубчатый,За холодною чертой,Неподступный, непочатыйЛес над чёрною водой.
Переправа, переправа!Берег правый, как стена…
Этой ночи след кровавыйВ море вынесла волна.
Было так: из тьмы глубокой,Огненный взметнув клинок,Луч прожектора протокуПересёк наискосок.
И столбом поставил водуВдруг снаряд. Понтоны – в ряд.Густо было там народу —Наших стриженых ребят…
И увиделось впервые,Не забудется оно:Люди тёплые, живыеШли на дно, на дно, на дно…
Под огнём неразбериха —Где свои, где кто, где связь?
Только вскоре стало тихо, —Переправа сорвалась.
И покамест неизвестно,Кто там робкий, кто герой,Кто там парень расчудесный,А наверно, был такой.
Переправа, переправа…Темень, холод. Ночь как год.
Но вцепился в берег правый,Там остался первый взвод.
И о нём молчат ребятаВ боевом родном кругу,Словно чем-то виноваты,Кто на левом берегу.
Не видать конца ночлегу.За ночь грудою взяласьПополам со льдом и снегомПеремешанная грязь.
И усталая с похода,Что б там ни было, – жива,Дремлет, скорчившись, пехота,Сунув руки в рукава.
Дремлет, скорчившись, пехота,И в лесу, в ночи глухойСапогами пахнет, потом,Мёрзлой хвоей и махрой.
Чутко дышит берег этотВместе с теми, что на томПод обрывом ждут рассвета,Греют землю животом, —Ждут рассвета, ждут подмоги,Духом падать не хотят.
Ночь проходит, нет дорогиНи вперёд и ни назад…
А быть может, там с полночиПорошит снежок им в очи,И уже давноОн не тает в их глазницахИ пыльцой лежит на лицах —Мёртвым всё равно.
Стужи, холода не слышат,Смерть за смертью не страшна,Хоть ещё паёк им пишетПервой роты старшина,
Старшина паёк им пишет,А по почте полевойНе быстрей идут, не тишеПисьма старые домой,Что ещё ребята самиНа привале при огнеГде-нибудь в лесу писалиДруг у друга на спине…
Из Рязани, из Казани,Из Сибири, из Москвы —Спят бойцы.Своё сказалиИ уже навек правы.