, ты посмотри, как сжался, аж кости трещат. Я сую ему пальцы в уши и вдавливаю их внутрь. - Ты же не любишь меня слушать? М-да...Я бы тоже не стал слушать того, кто постоянно поносит меня. Но ты взгляни на себя, ублюдище! Зачем тебе мольберт с херовой тучей дорогих красок, если ты уже полгода пьешь дешевое пиво из ларька? Ты даже рисовать не умеешь! Куришь "Яву", а слушаешь записи какого-то китайца, которого выдали за Моцарта. Погоди... Это всё для того, чтобы казаться умным? Типа интеллигент? Эх...Понимаешь, я ненавижу снобов. Хуже снобов могут быть только ебланы без мозгов, которые косят под снобов. А хуже них - только ты. Я вдавливаю пальцы по самое основание, пока из его ушей не начинает течь кровь. - Можно сказать, что я просто тебе завидую. У тебя ведь такой охуенно богатый внутренний мир, да? Но вот я ёрзаю пальцами в твоих мозгах и понимаю, что ты просто чмошник, который не может найти себе работу. Таким не завидуют. Слушай, ты ведь много прочитал: Гегеля, Пелевина, Достоевского, Аристотеля и многих других. Ага? Но ты ничего не усвоил из их произведений. Откладываешь все, думая, что сможешь потом хоть что-то сделать. Ищешь в себе сходства с какими-то знаменитыми людьми. Мол, ты левша, как и один сраный ученый, поднявший состояние своими мозгами. Или ты бомжуешь как Диоген. Только великий ученый - это великий ученый, а Диоген - это Диоген. Лежа в кровати, ты заработаешь только пролежни, ушлёпок. Думаешь, бросив университет, ты будешь как Стив Джобс? Нет, нет...У тебя намного больше сходств с глистами, чем просто с людьми. А ты еще и с нормальными людьми себя сравниваешь. Тебе бы, знаешь, просто сдохнуть, да мне не к кому будет ходить потом. Я вижу как его мозги синеют, а он обваливается на пол. Даже стекает, как комок желчи. - Ты ведь жизнь свою посвящаешь не саморазвитию. Когда же ты поймешь это? Ты пердишь в лужу - этому и посвятил жизнь. Знаешь только лишнюю херь, которая нигде никогда не пригодится. И не знаешь самого главного. Не знаешь, как разговаривать с людьми. Не знаешь, как не быть наёбанным. Не знаешь, как подтираться. Ты даже не знаешь, кто я. Я - ЭТО ТЫ *** 16.Прощай Знаете же, в каждом городе бывают старые неблагополучные районы, где стоят дома чуть ли не древнее самого Ильича. У каждого возникает отвращение при взгляде на такие убогие халупы, на их фасады из грязи и лунный ландшафт вокруг. Так вот. В одном из таких маргинальных домишек жил я. В нем жила моя семья вплоть до четвертого колена вглубь: революция. Война. Чистки. Снова война. Холодная война. Оттепель. Застой. Перестройка. Дефолт. Еще моего прадеда забирали в черном воронке именно из этой квартиры, именно посреди ночи, как и меня с моей семьей. Говорят: "будем сносить". Бывайте, дескать. Дом, на самом деле, пора было сносить еще в те времена, когда мой отец брил тут виски и чистил кожанку под звуки "Гражданской обороны". И вроде бы действительно - аварийный дом, надо под снос, но... Он столько знает. Он знает всех урок времен Сталина. Знает всех спившихся соседей, всех наркоманов, бомжей, всю шпану от мира люмпенов. Он знает меня, а я знаю его, и знаю каждый кирпич, кем и когда он был обрыган и кто в каком углу валялся мертвым грузом. Можно подумать, что дом от всего увиденного почти за сотню лет решил покончить с собой. Течет крыша, бутылочным звоном откликаются ломаные жизни, врезаются нетрезвой розой в сердце. Это что-то вроде стокгольмского синдрома, но даже чуть-чуть извращенней. По всем законам я должен спиться. Продать имущество в обмен на дозу грязнейшего героина или крокодила. Повеситься на гнилой чердачной распорке. Это невозможно передать. Это место, где полиция бывает настолько часто, что патрульные уже знают каждого жителя в лицо. *** Крики. Удары. Еще крики. Стоны. Удары. Еще. Еще. Еще. "Дали бы хоть поспать", а не "Что там у них происходит?". Очевидно - ночь. Снова пьяная драка. Снова выезжает наряд. Дверь не открывают. Наряд уезжает. Проходит один день тишины. За ним - второй, третий, а там - уже неделя. Вонь поднимается на весь дом, причем это не привычный запах мочи и перегара, а что-то холодное и копошащееся, что заседает даже не в ноздрях. То, что заседает в поджилках, вызывая судороги. Приезжают, выламывают двери. Я - свидетель. В квартире три трупа - ребенок, женщина и загнувшийся от голода наркоман. Своим сытным соком они выкрасили пол в едкий красно-коричневый, оставили здоровые отпечатки своих силуэтов, размазались по стенам и потолку, чтобы быть съеденными червями, мухами и тараканами. Этот дом видел многое. *** Пожар у соседей. И тут заинтересованность, прежде всего, в собственной безопасности. Не то чтобы люди здесь эгоисты и мудаки, а так - это необходимость. Пожар у наркоманов. Снова. Опять. И еще. Еще разок! Один труп и еще один элемент в экзотический запах - горелое мясо вперемешку с типичной для пожара гарью. *** Параллельно этим событиям я встречал свой день рождения. Все гости приходили в убогоньких самопальных костюмах, непринужденно и действительно как-то светло мы праздновали. И не замечали, как родители, игнорируя стойкую трупную вонь, делали вид, что все прекрасно. А ведь это сразу и не осознаешь. Осознаешь это только после того, как сам попал в похожую ситуацию. Тогда понимаешь: чтобы не спиться и не сойти с ума, надо это просто не замечать. Как будто Богу после седьмого дня всё осто****ело и он решил оторваться на этом доме. И вот теперь дому пришел конец. Пришел конец даже не дому, а чьей-то могиле, чьему-то ветхому убежищу или просто месту вечного смрада. Столько битых и бракованных здесь водится. Столько разлитой сивушной любви здесь. Наконец-то его сносят, этого больного, косого и хромого упыря. Равняют с землей, чтобы на костях построить очередную развлекаловку. Я не буду по нему скучать, но все же... Прощай, родной дом!