Глава I: Демон
В моих ушах играет громкая музыка, созданная ещё малоизвестной группой "BlackHole", вкладывающие в песню особый смысл, иногда переходящий все тонкие грани, созданные людьми. Их новая песня "Change" поменяло мое отношение к року, который я слушала тогда, когда было такое состояние, что хочется открыть окно и спрыгнуть с крыши; ощущение безысходности — самого дна бездны, ямы, в которую падает каждый человек уставший от жизни, приносящей ему лишь горе, грусть, обиду, злость, гнев и прочее раздражение, которое хочется заменить чем-то светлым, например, любовью. Сейчас же рок для меня привычка. Он, как сигареты, которые вызывают мгновенную зависимость. И чем больше в жизни нервов, тем больше их потребляют. Любой стресс — очередная доза никотина в виде сигарет. Чем больше я разочаровывают в своей жизни, тем сильнее люблю слушать рок песни, переходящие грани, соединяя две моих вселенные воедино; чем больше жизнь меня разбивает на куски, тем крепче становится "клей" рока, держащий каждую разбитую частичку меня. Он заставляет просыпаться меня по утрам и осознавать, что в этой жизни есть много интересных вещей, связанных с тем, что ощущает каждый.
Для хорошего лекарства необходимо знать симптом, не дающий воздуху проникнуть в лёгкие — всего лишь предложение из песни, но в нем столько смысла, заставляющего погрузиться в себя, копаться часами, искать тот самый симптом.
Руки сами пишут строки, основанные на моем внутреннем состоянии. За окном такси льет сильный ливень. Стук капель дождя, направляемых взбесившимся ветром добавляет мистики в тяжёлую атмосферу собственной драмы. Но мысли заняты вовсе не им. Мысли, как пчелы, роятся на сладкий мед — роятся на строки очередной истории про сложные отношения между двумя.
Мои глаза двигаются вслед тому, что печатают руки. Уголки губ расплываются в незаметной улыбке, что означает, что эти слова, придуманные здесь и сейчас мне нравятся. Они оставляют на мне мурашки, бегающие по телу. Я чувствую, как атмосфера накаляется и таксист резко тормозит, уворачиваясь от внезапно появившейся на полосе фуры, ехавшей прямо на нашу машину. Таксисту удается уйти в сторону без единого повреждения на машине. Мне же удается поймать драгоценный инструмент, в котором я успела сохранить новый сюжет и абзац первой главы очередного произведения. Таксист интересуется моим состоянием, а я с холодным взглядом прошу его везти аккуратнее, ведь нам обоим не нужны проблемы и лишние хлопоты.
Приближаясь к аэропорту, таксист спрашивает о моих планах, а я лишь молчаливо смотрю в экран телефона в приложение документов, перечитывая ранее написанное. Сколько бы раз я не перечитывала написанное своими руками, по телу пробегают мурашки, требующие продолжение. Мысли начинают создавать образы героев, следующих определенному сюжету — ее сценарию вокруг которого крутится определенное действие, созданное тем, что называют вдохновением. Каждое слово заставляет меня тяжело дышать от погруженности в атмосферу. Мотор машины заглушается.
Выйдя из приложений, я выхожу из машины. Отдав пару купюр таксисту, я беру свой багаж, который он вытащил из багажника. Таксист желает мне удачи, что я игнорирую, ведь удача весьма спорное понятие. Зайдя в здание аэропорта, я подхожу к административной стойке. Взрыв.
Все пассажиры не понимают происходящего. Персонал включает аварийный сигнал. По всему зданию аэропорта включается сирена, просящая всех пассажиров срочно эвакуироваться из здания.
Но двери здания заблокированы. Потрескавшийся экран от взрыва включается. Человек в непроницаемой маске показывается на экране. Он начинает говорить искаженным голосом:
— Если правительство не согласится на наши условия в ближайшие 50 секунд, то крупнейший аэропорт города к чертям взлетит в воздух вместе с людьми. Время пошло! — Он пропадает с экрана. Вместо него показывается время. 50 секунд.
Все, словно вкопанные продолжают смотреть на то, как цифры на экране меняются. Прежде, чем все осознают весь спектр эмоций и рвутся на свободу, что происходит в последнюю минуту, все вокруг начинает взрываться. Потолок обрушивается на ни в чем неповинных жителей этого города. Взрослые пытаются увести детей в безопасные зоны, но их игрушки начинают взрываться, обжигая кожу детей, сбивая с ног, загораясь… Потолок, нет, уже обломки падают на взрослых, придавливая к земле. Даже, если им удалось сдвинуться, то их конечности прочно зажало огромной глыбой цемента. Детей постигает та же участь. Вокруг царит хаос, неразбериха.
Персонал пытается утихомирить всех и хранит надежду на спасение, но стеклянный пол второго этажа проваливаеься. Вместе с осколком падают и люди. Кому осколки попали в глотку, кому в руки, кто порезал об них вены, кто свернул себе шею, ноги, руки, головы — шансов выжить почти нет. Я же стою на первом этаже аэропорта, забегая в туалет. Но даже там не безопасно.