Ну, попробую на обратном пути, мысленно пожал плечами я, подходя к парочке у жилых помещений и сообщая про послание. Стражи молча переглянулись, один из них рявкнул что-то нечленораздельное в недра особняка. Вскоре появился слуга, правда, не тот, что выдавал мне кольчугу.
— Передавай послание, — через губу бросил этот тип.
— Рабен сильно изменился за время моего отсутствия, — внимательно, под гогот стражей, сообщил я слуге.
— Господин Рабен — занятый господин…
— Который нашёл время дать мне поручение. И потребовать чтобы я доставил результат ему.
На последнее слуга свалил, а через минуту с топотом и засранской мордой появился Рабен.
— Ну?! — требовательно протянул он руку, в которую я вложил письмо. — И почему так долго?!
— Мне показалось, господин Рабен, что мракорисам не понравится послание вам в качестве ужина…
— Трепач! Ладно, понадобишься — позову, — стал разворачиваться он.
— Господин Рабен!
— Да?!
— Награда, господин Рабен.
На последнее рудный барон скорчил совершенно непотребуную рожу, опустил руку в пояс и швырнул мешочек через порог.
— Доспех верни! — процедил он, с топотом удаляясь.
Ну, в общем-то, я на кольчугу… Нет, вру, конечно: хотелось бы себе оставить. Но с учётом прекрасно заметных замечательных качеств нанимателя, я не удивлюсь, если в мешочке из двухсот кусков изъята “арендная плата”. Не по нужде, а из-за недотыкомности Рабена: типа “показать своё место”. Впрочем — похрен, решил я, присел на ступеньки и стал разоблачаться. Стащил кольчугу, наплечники и наручи. Завернул в них оставшиеся свитки и… бросил через порог дома.
Стражники заржали, по моему — одобрительно. Но в целом — пофиг. Возврат осуществлён в той же манере, что и получена оплата. Упрёт кто-то доспех — не мои проблемы. Я выполнил распоряжение Рабена по “возврату” при массе свидетелей, так что в жопу. Надеюсь, больше не увидимся, мысленно хмыкнул я, прибирая мешочек отлетевший от дома метра на три. И — потопал к парню в красном халате. Была надежда, что никто орать-гонять меня не будет и, к моему удивлению, так и оказалось.
— Храни тебя Иннос, страждущий! — напевно прогундел парень в красном балахоне типа “роба боевого священника”.
Боевого потому, что по приближении стали видны элементы кожаной перевязи, кожаные и кольчужные вставки и в целом — банный халат оказался не таким идиотизмом и не настолько банным халатом. Впрочем сами по себе подметающие пол края и широкие рукава — неудобно, но спишем на религию головного мозга и традиции.
— Что привело тебя на порог… — продолжал парень.
Насколько я понимаю — Мильтен, вроде бы, единственный послушник, принятый магами огня за всё время существования Барьера. Рожа парня лет двадцати пяти это подтверждала: была она пройдошистой до безобразия, вдобавок обезображена печатью интеллекта. При этом: уродом парень не был, что создавало парадокс — но было реальностью.
— Послание магам огня из-за Барьера, — прервал я пафосно-подвывающие речи.
— Это… — очень жуликовато забегал парень глазками, явно думая, что бы с этого поиметь.
Посмотрел на мою физиономию, ну и будучи не идиотом, понял, что кроме посыла в дали, ничего не поимеет. Правда, не попробовать он не мог, так что протянул ладони и скорее простительно-вопросительно выдал:
— Передавай мне?
— А ты — маг?
— Маг! — надулся он.
— А не послушник? — с широкой ухмылкой уточнил я.
— Это… ожидай, — буркнул он со вздохом и направился в кирку, негромко бормоча себе под нос “умные все стали, убивать пора”, что-то в этом стиле.
А через минуту Мильтен появился в компании высокого, обширного телом, гладко выбритого дядьки лет под пятьдесят. Что интересно: светло-коричневая радужка посверкивала оранжево-красными искорками явно не отражённого света. Правда, чёрт знает, видел ли я это глазами, своими мистическим чувствовалом мистической природы или вообще за счёт серьги-артефакта.