Не вижу смысла мешать его радости. Таким он мне нравится больше, чем несколькими часами раньше, перед контрольной. Тогда вообще раскис, как залежавшийся кабачок.
За разговором подходим к отцовскому гаражу. Юрка сказал, что нам хорошо бы отработать новый хит и сделать это нужно как можно скорее.
Конечно же ч охотно согласился. Мне же нужно для Светки спеть! Но уже на подходе к гараж мой энтузиазм пропал, ведь ни новый хит, ни старые, я не знаю!
Открываю гараж, а сам придумываю себе оправдание. Конечно же можно спать всё на амнезию. Мне ведь вчера раза три в голову прилетело. Или четыре… Не помню уже.
С другой стороны, я же всех помню. По крайней мере Юрке я это смог доказать. Значит списывать всё на потерю памяти не стоит.
– Это здесь тебя твоя Света лечила? – указывает на стол, на котором я вчера оставил аптечку. Не знаю, что нарисовал его молодое воспалённое воображение, но сам я бы не против был полечиться так разок – другой. Прям, как в молодости…
– Не лечила, а обрабатывала раны! – хватают аптечку и убираю на место. – Доставай тексты, а я пока гитару настрою.
К моему счастью Юрка знает, где Игорь хранит слова. Иначе попался бы на первой же глупости.
– Вот, держи! – протягивает мне пачку листов, исписанных мелким почерком.
– Посмотрим, что тут у нас… – пытаюсь прочитать текст, но в куче помарок, исправлений и зачёркнутых слов, разобрать хоть что-то кажется невозможным.
– Чего ты на «батончике» остановился? – вырывает у меня из рук верхний лист. – Давай, дальше листай!
Название песни настораживает. Листаю дальше: «понаехали», «развалюха»… М-да… Романтикой здесь и не пахнет. И как такое Свете петь? Она у меня конечно не из любителей попсы, но на подобное точно не поведётся. Особенно в молодости.
– Давай уже всё сюда! – Юрка выхватывает стопку листов, выбирает один из них и протягивает мне. – Мы же новый хит репетировать собирались, а не старьё!
– Действительно! Что это я? – беру лист и с удовольствием понимаю, что исправлений на нём практически нет.
– В последние дни ты сам на себя не похож, – причитает парень. Но мне уже не до него. Я вчитываюсь в текст и…
– Я тебя люблю и поэтому в Раю нам поставили… Что? Нам поставили диван? – смысловая нагрузка заставляет желать лучшего.
– Ну да, диван, – хмурится Юрка. – Я ведь ещё предлагал тебе заменить на кровать, но ты сказал, что панки только на диване могут спать…
Ах, панки! Вот теперь всё встало на свои места. В эти годы панк-рок только начинал набирать обороты и далеко не все понимали, что к чему. Одни видели в этом направлении только секс и алкоголь, другие – полную антисанитарию…
Я всегда предпочитал классический русский рок. Именно им я тогда пытался покорить свою будущую супругу. И ведь смог! Правда не факт, что именно роком…
– Ладно, на диване, так на диване, – соглашаюсь я. – Когда репетировать будем?
– Как это когда? Сейчас! – Юрка достаёт из стола с инструментами непотребного вида синтезатор и подключает его. – Гитару настроил?
– Настроил, - подключаю кабель и прохожусь по струнам. Звук олдскульный, но огонь! – А где остальные?
– Кто остальные? – если бы синтезатор не стоял на подставке, Юрка наверняка его уронил бы.
– Как это кто? Бас, ритм-секция…
– Ну ты приколист! – смеётся. Видимо я действительно что-то смешное сказал. – Сейчас будет тебе и бас, и ритм…
Нажимает на пару клавиш и гараж заливается весьма посредственной ритм-секцией. Наверное в молодости меня это впечатлило бы. Но не сейчас!
Немного выждав, Юрка подключает клавиши. Вслушиваюсь, улавливаю ритм, пытаюсь соотнести его со словами…
– Чего ты тупишь? – шипит на меня парень. А я понимаю, что не знаю очерёдность аккордов, а подобрать ноты на слух наверное уже не смогу. – Играй давай!
Эх, была ни была! Начинаю играть и понимаю, что получается. Тело Игоря справляется с задачей независимо от того, кто им управляет!
Автор приостановил выкладку новых эпизодов