— Спустись на землю, писатель! Это всё может быть в твоих руках в реальности. Ты будешь жить в прекрасном доме, на берегу моря. Тебя будут обожать тысячи женщин. Тебе будут завидовать совершенно реальные мужчины. Деньги будут литься рекой, издатели станут драться за право напечатать твою книгу. Надо всего лишь удовлетворить их ожидания. В этом нет ничего постыдного. Ты ведь покупаешь в магазине то, что хочешь? И люди хотят читать то, что хотят. Вот и дай им то, что им нравится. Пиши про попаданок, про секс пиши. Чем извращённее, тем лучше. Чтобы все со всеми. Не надо придумывать душевные метания и страдания. Пусть герой издевается над героиней всю книгу, а в конце она его простит и детей ему нарожает. Про любовь пиши!
— Разве это любовь? — удивился писатель.
— А что ещё? Всепрощающая любовь. Ты такой в жизни небось не видел? Люди хотят читать про любовь! И откровеннее, откровеннее! Чтобы вся физиология, как в анатомическом атласе, была видна и понятна, — разошёлся Демон.
— Это же неприлично. Книжные герои ведь тоже люди, как можно их личную жизнь вот так, на всеобщее обозрение?
— Героев ты сам придумываешь. Это не люди, а набор букв. Было бы чего стесняться. Зато деньги! Слава! Встречи с читателями!
Демон терял терпение.
— Да я сквозь землю провалюсь, если кто-то узнает, что я такое пишу, — отмахнулся писатель.
— Поэтому бери псевдоним. Чтобы мама не наругала, — съязвил Демон.
— Если я буду писать под чужим именем чужие истории, то зачем мне это?
— Чтобы не ходить на работу, бестолочь! Будешь сидеть в своём особняке на всём готовом и пописывать. Разве ты не об этом мечтал?
— Нет. Я не мечтал пописывать.
— Послушай, если ты не согласишься, то так и будешь пахать на своём заводе до конца жизни. А книги твои никто читать не будет. Потому что их никто никогда не напечатает. Разве тебе не жаль своего труда? — заговорил Демон сочувственно.
— Иногда бывает жаль. Но если в мире исчезнут все читатели, я всё равно не перестану писать. Писать то, что интересно мне.
— Значит, отказываешься от мечты стать известным писателем?
— Нет, я просто не отказываюсь от себя.
Демон вздохнул. Такое бывает редко, чтобы человек не принял его предложение. Очень редко. Море за окном исчезло, уступая место осеннему туману. Комната вернула свой прежний вид. Люди — удивительные существа. Даёшь им мечту на блюдечке, а им всё не так.
Но Демон мог это понять. Он тоже был творцом. Очень давно, пока не потерял свою творческую искру. Теперь он собирал чужие искры, в надежде вернуть себе бессонные ночи, в которых приходит озарение. Ему не нужны были души людей. Ему нужен был их свет. И тогда он создаст свой мир, в котором исполнятся его собственные мечты. Этот мир должен быть именно таким, каким он хотел его видеть. Без компромиссов.
Демон подошёл к подоконнику. Писатель вернулся за стол. В комнату вошёл серый старый кот, уставился на Демона. Сейчас тихонько зашипит прожигаемый его взглядом контур. Демон щёлкнул пальцами. Ноутбук мелодично оповестил о поступлении на почту нового письма.
— Если ты кому-то скажешь, я буду всё отрицать, — тихо сказал Демон коту, пока писатель пытался осознать, что значит текст пришедшего от издательства электронного письма: «Мне понравилась ваша рукопись, и я готова её опубликовать».
Кот изобразил улыбку, открыв рот и обнажив единственный клык. Демон вылетел в форточку. Верность себе — редкая во все времена штука. Она должна быть вознаграждена. А он найдёт себе другие искры. В мире полно людей, готовых отдать их за мимолётные удовольствия.
Конец