— Руф. — от безделья рассматриваю как кендер играет с бельчонком, который прыгает перед ним, уворачиваясь от попыток его поймать- Развлекаешься?
— Фиг ты угадал. — тот сосредоточен- Я так ловкость качаю.
— Офигеть. — перевожу взгляд на Снежку, рядом с которой стоит её пет- Интересно, а что мурлок может хозяину качнуть? Плавание?
— Яды. — бросает Молот- Либо урон, либо защиту.
— Мда. Мне-бы такого счастья. Да в обе руки.
— Душеловам нельзя.
— Да в курсе, мама говорила.
— Господа маги! — вдруг подаёт голос «танк”- А чего там у вас за хрень была? Чего так слабо по гоблам били? На меня ещё ругались, мол, матчасть учи.
— Прикольно. — ухмыляется Падрэ- Топовый клан, а бойцы основ не знают.
— Критику клана при себе оставь. — ласково ему советует наш аналитик- Пако, если одними и теми-же внеранговыми свитками пользоваться, то с каждым использованием их эффективность падает. Баланс типа так соблюдают.
— Так надо было побольше разных набрать.
В ответ он услышал только дружный вздох.
— Пако, завязывай. — даже кендера проняло- Там далеко не всякий закл в свиток запихнуть можно.
— Ну ок. — идёт тот на попятный- Я-же просто спросил.
— Вроде не блондин. — куда-то в пустоту негромко бросает Рыжик.
— А я ей нравлюсь! — «танк» посылает хилерше воздушный поцелуй.
— Я тут! — вдруг оживает Снежка.
«Ну слава Богу!», это если резюмировать всё сказанное в ответ.
— Да Петька, засранец, шлем уронил! Отвалилось там фигнюшка какая-то!
Вот часто так бывает. Вроде человека никто и не спрашивал, а он, чувствуя себя виноватым, вываливает на тебя лишнюю информацию. Часто и такую, о которой потом может пожалеть.
— Победила и ладно. — мягко прерываю её, пока лишнего не наговорила.
Но интересно, кто такой Петька? Она-же вроде совсем ещё молодая, студентка. Едва-ли это ребёнок. Скорее всего какой-нибудь шерстяной наглый котэ. На них сейчас чуть-ли не молятся, а в инете так просто культ. Ладно, её дело.
Перед нами узенькая улочка, засыпанная песком, из-под которого кое-где проглядывает брусчатка. По сторонам полуразрушенные дома из какого-то серо-жёлтого камня. И ни души.
— Комар, го со мной. Народ, переходим в чат «окрестностей». Сомневаюсь я, чтобы тут ещё кто-то был. — и пара наших «рог» выдвигается вперёд.
Мы за ними. Иду замыкающим, стараясь крутить головой во все стороны. И чтобы возможное нападение не проморгать, и возможный сигнал от Блеса не пропустить.
Вокруг тишина. Хотелось-бы сказать нарушаемая только шелестом песка, по которому ступают наши ноги, но не скажу. Не реализована игра ещё настолько, это вам не пресловутые капсулы полного погружения. Вообще остались ещё игроки, которые играют даже без обычного обвеса. Тоесть как раньше, клава и мышка. Хотя чего далеко ходить, я сам, когда бобров на деньги фармил, шпилил сидя просто за монитором. Не так напрягает физически, а то, что процент не капает, так мне тогда того и надо было. Да и, честно говоря, далеко не у всех хватает денег и обвес купить и подписку оплатить.
Проходим первый дом.
— Стоим!
Внутри пробежался небольшой холодок. Похоже начинаются трудности.
— Глянь. — получаю тычок в бок от Руфуса. Перевожу взгляд туда куда указывает его посох.
Вот, похоже, и первые мертвецы. Слева от нас сидит мертвец. Хотя как мертвец… скелет.
Он сидит, прислоненный спиной к стене дома, уставившись на непрошенных гостей пустыми глазницами. Поперёк ног лежит какая-то неприглядная палица, череп украшает ржавый обруч. И всё, ни доспехов, ни оружия. А, ещё какой-то небольшой мешок рядом с ним.
— Жмурик. — Руфус делает шажок в сторону- Не похож чего-то он на вождя. Бомж какой-то.
— Гоблины считают, что доспехи и оружие должны служить дальше после смерти владельца. — вдруг подаёт голос Чили- Поэтому мясо в котёл, а шмотки делят между особо отличившимися воинами. А хоронят вот так, считай, голышом.
— Мда, нечем тут поживиться. — кендер разочарован.
— Как сказать. Мешок видишь? Там «тормозок», что они вождю в загробный мир собрали. Лут так и называется- «котомка последнего пути». Типа лотереи. Из них может выпасть что угодно. От полной шляпы до неплохого дропа.
— Чили, а ты полон сюрпризов. — хмыкает хилерша.
— Прикольно. Типа моего ранса.
— Да, похоже. Разрабы вообще лотереи любят.
— Лотерея, говоришь? Дроп, говоришь? — Руфус делает ещё пару шажков в сторону мертвеца.
— Не вздумай! — пресекает его поползновения рык лучника- Тронешь её, поднимешь хозяина! А он «элитник»!