— Что, простите?
— Город закрытый, въезд платный. Брони ни в одном из отелей у вас нет, как и карточки жителя Веселовска. — Собрав всю информацию, молодой человек в итоге подытоживает: — Бродяги нам не нужны. Сядьте на ближайший рейс.
— Я вообще-то к дяде приехала. — Получается, я терпела страх высоты все это время для того, чтобы меня посадили в самолет обратно?!
— Где он? — со скепсисом спрашивает сотрудник из-за своего рабочего стола.
И правда, где он?
Нервно озираюсь по сторонам и сглатываю слюну. Что делать-то?
— Ладно, городок маленький. Как его зовут? — закатывая глаза, тяжело вздыхает сотрудник аэропорта.
— Корнилов Николай Андреевич. — Что-что, а отчество и фамилию дяди по отцу я знаю: они братья все-таки.
— Тот самый Корнилов? — Поймав мой недоуменный взгляд, сотрудник продолжает: — Позвонить ему и передать трубку мне сможешь?
— Нет, — моментально отвечаю, а сама попутно пытаюсь дозвониться до родителей. Как так-то? И они трубку не берут… Вот засада!
— А я вот могу! — самодовольно улыбается сотрудник аэропорта.
— Рада за вас! — цежу сквозь зубы, тщетно пытаясь дозвониться до папы.
Сотрудник аэропорта, в свою очередь, усмехается и набирает чей-то номер.
— А! Ты уже здесь! Тогда ждем. — Не отрывая взгляда, слежу за тем, как сотрудник кладет на место трубку стационарного телефона. — Я и без тебя дозвонился. Сейчас придет Николай Андреевич. Можешь не переживать.
Не успеваю я услышать за спиной торопливые шаги, как сбоку от меня появляется дядя Коля. А он старше, чем я его помню. Бороду отрастил, и очки теперь носит. Да и мышц прибавилось.
— Вот ее документы. — Дядя Коля протягивает сотруднику какой-то странный зеленый паспорт.
Еще раз все тщательно проверив все документы, молодой человек возвращает их мне.
— Добро пожаловать в Веселовск! — Эта его дежурная улыбка так раздражает!
«В задницу себе засунь свое «Добро пожаловать»!»
— Спасибо, — кратко киваю, выдергивая свои вещи из его руки и, повернувшись к дяде, снова бегло изучаю его взглядом, как и он меня.
— Ты так выросла! — с легкой улыбкой вздыхает дядя Коля.
— Последний раз, когда мы виделись мне было семь лет. — Чуть смутившись от его пристального взгляда, скрещиваю руки на груди и отвожу глаза. — Может, уже уйдем отсюда?
— Да, конечно, — словно опомнившись, произносит дядя, и мы направляемся к выходу.
Только после того, как мои вещи уложены в багажник, мы садимся в машину, и дядя решает заговорить.
— Ты же помнишь, что Веселовск не совсем обычный город?
Действительно, необычный: с громкими фестивалями, рекламой красивой жизни и сводом дурацких правил и законов, работающих только здесь. Перебирая все бросающиеся в глаза факты, просто киваю в ответ, не желая разговаривать. Пока я намерена только слушать.
— У тебя, может, вопросы какие есть? — Судя по всему, дядя Коля пытается меня разговорить.
— Да нет, — пожимаю плечами, совершенно не понимая, что вообще стоит спрашивать.
— Ну ладно, не буду пока на тебя давить. Ты только с дороги. — Дядя Коля выбирает тактичное молчание.
В центр города, к моему удивлению, мы даже не заезжаем. Машина перемещается по каким-то окраинам и двигается в сторону леса. Единственное, что в этой части города напоминает о жизнедеятельности — это частные дома, постоянно встречающиеся на пути.
Дороги, как ни странно, аккуратные и чистые. И присущей Веселовску шумихи я что-то пока не замечаю. Даже как-то странно.
Ладно, как-то невежливо я себя веду. Надо бы начать общаться. Нам еще жить с дядей под одной крышей.
— А почему так тихо?
Дядя Коля реагирует не сразу, словно сначала не верит, что я действительно заговорила.
— Я просто подумал, что ты хочешь побыть в тишине и покое, поэтому выбрал путь пусть и длинный, но без лишнего шума, чтобы тебя не пугать.
А он заботливый!
— Спасибо, — искренне благодарю его, чуть поджав губы, потому что улыбки в привычном арсенале часто использованных эмоций у меня нет.