Волшебный Цветок
— Волшебник… я в грудной отсекприделал дверцу……— Зачем, железный Дровосек?— Ну, как?……Для сердца………— А сердце для чего, скажи?— Оно живое……— Возьми его……(и он вложил кусочек Боли)На вид — причудливый Цветок —Бутон тюльпана……А каждый красный лепесток —как будто рана……ТрепещетСветитсяДрожит,мерцая кровью…— Цветок во мне!А чем он жив?— Он жив Любовью……………Ее лучи — как солнца Свет —Вода святая……— А если вдруг Любви в нём нет?— Он умирает……— Как? Лишь Любовью поливатьТюльпаны, Розы?— Да… Но могу флакон вам дать…— А что в нём?— Слёзы……— Вы шутите, конечно?— Нет…— О, что за страсти!— Прощай, железный Дровосек!Желаю счастья……………
………………………………
P.S. Прошёл совсем короткий срок —Лишь две недели…………………И вот пылающий ЦветокВо власти Элли…………………Легко и нежно прикоснусьК нему ладонью…Мой Дровосек, я так боюсьВам сделать больно……Еще не поздно…… Уходи……Открыта дверца…Но помни, что в моей груди —В ней тоже… Сердце:Цветок Весенний… так и знай…На самом деле……………Прошу тебя: не убивайБедняжку Элли……
Холодно
В пять утра дом казенный, чужой.В пять утра холод просто немыслим.Мы конкретно и нудно зависли(до восьми, полагаю) с тобой.— Ваше имя?Не все ли равно,под каким из имён встретить утро?— Я забыла, сержант, кроме шуток……— Ваше имя?— Сказала бы…… но………в пять утра мне так хочется спатьпод пуховым, родным одеялом.— Ваше имя?— А я не сказала?— Нет…— Ну вот же, заладил опять.этот серый, навязчивый день —он до дрожи…… до боли… до стона.стойка бара, платформа перрона,Мент с дубинкой, как черная тень,взгляд стеклянный — но все еще взгляд —ни в себя…… ни вперёд……… ни назад.Ловит ветер губами душа —Два глотка…… три глотка,не дыша,Я на ощупь (закрыты глаза)навсегда покидаю вокзал.Этот странный, холодный приют,где не любят, не верят, не ждут,Где сегодня отыграна роль —Я в ней — бомж, проститутка, изгой.Сердце в струпьях, бесчисленны раны.Храм души — как притон наркоманов.Храм души…… Я смеюсь…… Храм Души —В нём иллюзии и миражи.Зябнут руки……… Усталое телоСтоль не многого в жизни хотело,Так не многого в жизни желало:в пять утра…… теплый чай……… одеяло.В пять утра мне так хочется спать.— Ваше имя?Сказать? Не сказать?
………………………………………………
(под каким из имён встретить утро?)
Ночь в сентябре 2004
— Скорее, мам, Беслан в прямом эфире!Подсчеты жертв… Итоги… Экспертизы…— Нет, доченьки… Минуты на четыреПрошу вас…… отключите телевизор…………Я не могу………… Окно телеэкранаКоторый день все набухает кровью,Как страшная осколочная рана —А эхо взрывов слышно в Подмосковье……Сгорела ночь в чаду людских страданий —Так, словно Дух погибших…… отлетела……И облаком зависла над Бесланом,Покинув искалеченное тело………………Опять война… война в прямом эфире……Молитвы к ускользающему Богу……А я брожу печально по Стихире,Чтоб как-то успокоиться немного……Мне хочется теперь побыть с друзьями,Услышать, как стучат сердца Поэтов…И просто помолчать… поплакать С ВАМИ…И прокричать: «Да как же можно это?!»Спасибо вам за каждую слезинку,За гнев и боль, за слово, что ласкает,Ведь каждый стих ваш растопил не льдинку,А целый айсберг в равнодушных Каях…Что впереди? Что ждет нас? Не известно…Но как бы… что бы… дальше не случилось…Воспой, Поэт, Добро, Отвагу, Честность,И к падшим проявить попробуй милость……
Осенняя история добрая —
Шёл Октябрь-Художник молчаливо,Разливая краски на луга,Встретил у пруда девчонку-Иву,Замер и шепнул:— Вот это да!Девушка… Красавица! Скажите,Можно ли портрет ваш написать?Ивушка ответила:— Пишите…(Не могла мужчине отказать……)— Хорошо! — собою не владея,Наш герой взволнован, окрылен:— О, моя Богиня, Галатея……Ах, во мне воскрес Пигмалион!Но приступим… Так… Не шевелиться!Голову еще чуть-чуть левей…А у вас в ветвях сидит синица!— Да, я не прельщаю Журавлей……— Ничего… Ведь скромность украшает…— Может быть, невзрачен мой наряд?— Пустяки… А кто нам помешаетПриколоть к подолу жёлтый бант?Золотом осенней высшей пробыВыкрасить зеленую листвуИ янтарь пылающий, особыйПрикрепить умело к рукаву?Шёлк росою сбрызнем лишь немножко —В миг хрустальным станет башмачок!Вдруг он прошептал: «Какая ножка…»Больше ничего сказать не смог…Пяточки… и пальчики……… А кожа!!!!!Трепетной, несмелою рукойОн ласкал колени ей… О, Боже!Дальше бедра…… дальше…— Нет! Постой! —Ива отшатнулась изумленно,Покраснев, одернула подол,А Художник все смотрел влюблёно,Взглядом раздевая хрупкий ствол,Он не слышал возмущенной речи —(Разум застелила пелена)…Нежно целовал ей руки… плечи…Облетала желтая листва…И спадали яркие нарядыШёлком в поредевшую траву…Чьё-то запоздалое: «Не надо…»Исчезало, гасло на ветру……