Наболевшее…
— Мам, у тебя сгорела каша!— Да Бог с ней, Женя……— Нет, я Саша…Скорее выключи компьютер —Ты тут сидишь уже все утро!— Все утро? Правда?— И всю ночь…Не узнаешь родную дочь…— Дочурки, милые, я каюсь…Встаю… Бегу… и спотыкаюсь…Сгорела каша? Вот те раз…— Мы есть хотим…— Сейчас… Сейчас!Вот вам кусочек хлеба с сыром……— А ты куда?— Я????????…… На «Стихиру»…!!!Там автор есть такой… Махмуд…Или Ахмед… ой, нет Ахунд…Да, точно… Вспомнила: Айдын! —))Там автор есть……… и не один(!)……«Там на неведомых дорожкахСледы невиданных зверейИзбушка там на курьих ножках…»— Мамуль, ты бредишь? Чай налей……— Там есть Кащеи, Алладины —Какие классные Мужчины!!!!!!Так… «Enter»…дальше… Захожу!— А я все папе расскажу……— Что папа? Папа — "программёр"…А я — Поэт!— Нет, ты ламёр! Тебя так папа называл……— Не может быть…… Какой нахал!А вот и он:— Привет, Анют… Все сочиняешь?— Да… Салют!(Идёт на кухню… Мне каюк!)Там из еды есть только лук……Сгоревший плов и ломтик сыра…Прощай, любовь моя,Стихира!!!!
Памяти отца
июнь 2004
Ночной звонок: «Анюта, папе плохо…Инсульт… Все безнадежно… Приезжай…»— Не может быть! Алло… — как слабым вздохомПорывом ветра отозвался май…Растерянность… Немедленные сборы.Такси… Метро… Экспресс: «Москва-Белёв…»Смотрю в окно, слегка раздвинув шторы,А в сердце череда бессильных слов…Не мой отец, не мой…… а папа мужаМучительно страдает в этот час………«Не умирай… ты всем нам очень нужен……Не умирай…» — шепчу в который раз.Вы помните, родители Андрея,Как десять… десять долгих лет назадЯ, выразить любовь свою не смея,Сказала вам тогда, потупив взгляд:«Два года я живу под вашей крышей,И внучку подарила вам, любя.Одной судьбой, одним дыханьем дышим:Мы добрая и дружная семья.Позвольте мне… и строго не судите…Ну в общем… ах, не знаю, как начать……Прошу… вы мне отныне разрешитеВас просто мамой с папой называть……»Разволновалась… Глаз не поднимаю…Вдруг всхлип… Молчанья рухнула стена:— Спасибо, Анна… доченька… родная…Мы счастливы…» — и снова тишина……Так было, да…… А нынче… Это утро……И этот день (дай Бог его прожить)……Выносят гроб… О, Смерть, да как же трудноТебя понять, принять… потом простить!Июньский день… Вдали грохочут грозы,Дожди грибные ходят чередой,В венках грустят искусственные розы,Свеча горит… горит «за упокой»…Прощание… Последние мгновенья……Украдкой жму знакомую ладонь,(Ее уже отметил призрак тленья),И кто-то мне шепнул: «Не тронь… Не тронь…»А я хочу! Я так хочу коснутьсяРодной, любимой, ласковой руки…Все просто сон…… И нужно лишь проснуться……Рыдает мама… плачут старики……Спустя три дня улягутся волненья,Я вновь приду в наш опустевший сад,Где прожиты прекрасные мгновенья —Но их уже не возвратить назад…Расцвел на грядке яркий гладиолус,Что с папой мы садили по весне,Сквозь ветра шум я слышу тихий голос:Душа отца спускается ко мне……Смахнув слезу, смотрю с улыбкой в небо,И провожая взглядом облака,Произношу: «Родной мой, где б ты ни был,Все ж возвращайся к нам издалека…»