Не Любовь
А Вам выжигали когда-нибудь в сердце клеймо?Я вижу, что нет…Потому что с такими глазами —миндальными, властными……………………… правда же, милый, Вы самисжигали……… клеймили……… карали……… увечили…Но(!)Я здесь и сейчасне могу побороть искушеньяповедать Вам НЕЧТО о жадном, всеядном Огне.Мой Демон кудрявый,готовы ли Вы к причащенью?И так ли уверены в крепкой сердечной броне?Мне хочется, правда,чтоб вздрогнули Ваши ресницы,Метнулся бы взгляд………………в бесполезной попытке — бежать.О, сколько я видела в жизни поверженных принцев!И стоит ли Вас в этот список, шутя, добавлять?Конечно же, да!Я не сразу открою секреты…Вам сердце сдавив хладнокровно горячей рукой,До капли впитаю безумный,…………………………немыслимый трепет,Когда Вашу душу охватит священный Огонь.И здесь, в кулуарах,Сквозь тихий и подленький шёпотДрузей Ваших мнимых,…………… гламурных персон и коллегВы вдруг различите чудовищный, бешеный рокотИ гул ледокола взорвавшихся мартовских рек.Пусть рухнет Ваш трон!И держава………………………И власть…… в одночасье……И Бог усмехнётся. И дьявол ладони потрёт…Они уже, видимо, делают ставки на счастье.Чей ход будет первым?Ну, сделайте, сделайте ход!Привычно… практично… цинично……………………………………с известным финалом…Но помните…Помните!Помните, милый Король! —И крови…… и жизни… и чувства… и счастья……………………………… мне мало!!!!!!Я просто пришла причинить Вам сознательно боль……Мне хочется слёз Ваших,Рвущихся, стёршихся нервов…Чтоб глупая спесь отлетела бы как шелуха…Я буду терзать Ваше сердце и бренное тело,И выверну на хрен продажной души потроха…А после заплАчубессильно и тихо, мой милый…Усну на груди твоей в ласковом шелесте слов.Пойми, мой хороший, я СЛИШКОМ когда-то любила,Чтоб быть милосерднойИ верить, как прежде, в Любовь.
Паганини
И брызнет кровь с горячих струн,сорвутся каплями бемолина снег вчерашних партитур,впитавших свежесть новой боли……Пять сотен вольт по проводам…Дрожат в смычке седины ведьмы —(не конский волос жжёт металли пилит стёршиеся нервы).Разряд — сквозь пальцы — океанбурлит неистовством симфоний —душа заходится от ранв предсмертном, вымученном стоне……От напряженья не разжатьзубов, выдёргивая звукииз сердца…… Хочется кричать,но крик проходит через руки,стихая в судороге струн…И хлещет кровь: последним всплескомзабилась Музыка…… Как вдругсудьба натянутою лескойневидимо оборваласьпод дикий шквал аплодисментов…Лишь тишина глядит на нассквозь прорезь неба с того света…И Ветер…… Ветер до утра,тоскуя в узких переулках,припомнив перечень утрат,стучит в окошко зло и гулко,как нежеланный почтальон —звонарь, не справившийся с тризной,чей колокольный перезвон,на зло всему, взывает к жизни…Он лихорадит и трясётдождями пасмурную осень……Он заклинает небосводвернуть нам Музыку…… он просит……И не дождавшись от Небесответа, реет на просторе,с бемолем путая диез,терзает траурное морекаскадом радужных тонов,порывом дерзкого мажора,вскипая пеной лепестковкровавых роз в волнах «аморэ»……Лети! Пари в рассветный часнад зыбкой гладью океана,мятежный образ скрипача, —то Ветерком, то Ураганом……