Пленительная сила Урагана
Нет, не любви(!) —…………………безумия прошу…Ты спрашиваешь, Отче:………………………… «Как посмела?»Всё чаще и безбожней выхожуза выступы, за грани, за пределы……Я — Музыка,пробившая заслон,слетевшая с бобин или с катушек,взорвавшая волной магнитофон,где плёнкой допотопною задушенхрипит и содрогается июньв предсмертной какофонии конвульсий,а я, осатаневшая от пуль,держу у Вдохновения на пульсекровавую, пробитую ладоньи чувствую в сбивающихся ритмахдо крика обжигающую боль…Но Музыка жива(!)……и не убита……Выплёскиваясь алою рекой,пульсирует, волнуется, клокочет…И вот уже июнь, как заводной,смеётся надо мною…… нет(!) — хохочет…Безумия…………………безумия молю!!!!!!!!Растерзанная вешними ветрами,красивая и смелая стою,с восторгом ожидая Урагана…Затворница —Стихия из Стихий,отпущенная Господом на волю…Теперь уже поди остановистреножь меня, безумную, попробуй!Никто ещё доселе не пылалогнём таким, помноженным на годыслепого заточенья между скалалмаза в кулаке пустой породы…Где в жутких катакомбах у ядрарасплавленных пластов земного шарадуша моя нетленная ждалаи срок свой непосильный отбывала…Вбирая постепенно в плоть и кровьэнергий фантастических громады,я выстрадала, вырвала Любовьиз глотки опостылевшего ада.Мой Голос смог впитать в себя весь пыли рокот содрогнувшихся урочищ…Восставшая из праха и могил,я вышла на поверхность поздней ночью —изранена…… шатаясь на ветру…Блуждающим в растерянности взглядомсмотрела на огромную Луну…С души моей последним камнепадоми комьями с разорванных одеждземля слетала в пыльном ореоле …А воздух был так холоден и свеждо дрожи………………до отчаянья………………………………до боли…Постигнув философию Огня,взметнулись ослепительным фонтаноммелодии, настигшие меня,и песни потекли горячей лавой…Волнуясь, обжигая мне язык,как кровь, от напряженья хлынув горлом,они вдруг трансформировались в крик,созвучный оглушающему горну……И тут же вдохновенно и легко,вплетаясь в ослепительное соло,над миром зазвучал Небесный хор —возвышенно………………………прозрачно…………………………………невесомо,чьи звуки набирали высоту………………и тайную неведомую силу,являя мне такую чистоту,что слушать их без слёз невыносимо…Нет, не Любви………………безумия прошу(!) —стремительную силу Урагана……Лишь так в своих ладонях удержувесь Космос, разлетевшийся на гаммы,на тысячи симфоний и сонат…Дай Бог не обессилить, не оглохнутьи Музыкой пленительною стать,ветрами вышибающею стёкла……
Тайное желание-
Я хочу быть мужчиной… и жить в девятнадцатом веке,На задворках Парижа, в какой-нибудь старой хибаре…Только холст и мольберт…… да шампанского бурные реки —Холостяцкий притон в никотиново-пьяном угаре……По субботам (не чаще) — толпа разношерстной богемы,В воскресенье — похмелье…… А к вечеру — творческий поискВ духе: быть иль не быть — тупиковость бредовой дилеммы,И попытка успеть на ночной, проезжающий поезд:В никуда…… просто так…… от себя… от судьбы убегая……До бровей, нахлобучив нелепую, старую шляпу,Вдохновенно бродить по пустым, неуютным бульварам,Исподволь различая единственный, трепетный запах —Запах женщины: самки… замызганной прачки… графини…Проститутки… студентки… красавицы с нежною шеей:Все они для художника — Музы……… Святые……… Богини… —Материал для еще не рожденной пока Галатеи…………………Будет флирт…… После — исповедь женской души да объятья…Тесный сумрак купе или номер в дешевом отеле,И порыв Вдохновенья на узкой, скрипящей кровати —Просто проба пера на горячем, податливом теле…………Только утром не надо… О, Господи…… правда, не стоитЗаводить разговор о женитьбе и прелестях брака…Ночь прошла…… Возвращаюсь в своё… холостое(!)Одинокое логово — счастье какое, однако!!!!Всю неделю теперь, перепачкавшись по уши в краске,Забывая поесть… расчесаться…… одеться…… побриться,На невинность холстов, вожделея, смогу изливатьсяЛегким семенем грёз………………………(не судьба мне мужчиной родиться —)))))))