Труби отбой, мой Санчо Пансо
— Куда, сеньора, держим путь? —спросил Амур, — в леса, в пампасы?— Мне всё равно…… куда-нибудь…Давай, ты будешь Санчо Пансо,а я, по логике вещей,на время стану Дон Кихотом…— Да Вы же женщина… вааще……— И что с того? А мне охота!!!Мечтаю подвиг совершитьво славу Рыцаря…— Прикольно!— Скорее в путь!— Зачем спешить?— Так надо……Стройся! Смирррно! Вооольно…Вперёд!(упрямится осёл —Амур его и так и эдак —пинком под зад…… ни то ни сё……)— Ты глянь — дурацкая примета…— Примета, в общем, не ахти —вот не заладилась дорога…— Спокойно, фраер… не бухти……Поехали, однако… С Богом!…………………………………Короче……Минуло три дня…………Бредём, скучая, по пустыне…Амур бурчит:— Любовь — фигня……одна брехня… слова пустые…А рыцари! (вообще, молчу) —ЧуднОй народ… Да, что с них толку?— Ты замолчишь?— Не замолчу!И тараторит без умолку:— Эх, сколько перевёл я стрел,а сколько душ перекалечил!Таков уж горький ваш удел:сначала письма, грёзы, встречи,улыбки, нежности, цветы,объятья, вздохи, реверансы……А после… бац… всему кранты……Амуры — в принципе, засранцы!И Вы, сеньора, видит Бог,напрасно ждёте приключений…— Смотри-ка…… Рыцарь!— Где?— Да, вот……В камнях соседних ищет тени…Пригнись! Заныкайся… Умри!Нет, он не должен нас заметить!Стреляй в него на «раз… два… три…»Давай быстрей, а то уедет!!!!— Опять стрелять? — Ну и дела……Пиф-паф: «Даёшь кровопролитье!»— Попал?— Да… кажется… попал……Сеньора… Вы теперь идитек нему……Склонитесь вся в слезах,скорбя, над бездыханным телом……и где-то между «ох» и «ах»коснитесь губ его несмело…Ну, в общем……… мне ли Вас учить?— О, да, спешу!(а как же подвиг?)Мне ж надо подвиг совершитьво славу Рыцаря, ей Богу,чтобы его завоевать ни как-нибудь,а чин по чину……Тут рыцарь начал оживать(красавец, знаете ль, мужчина)……Взглянул лукаво из-под век,просёк мгновенно обстановку,и, как нормальный человек,прижал к груди своей плутовку……А я шепчу ему: "Постой!Ты ж ничего совсем не понял —ведь в твою честь, хороший мой,я совершить мечтаю подвиг……Но он, как будто бы оглох —совсем речей моих не слышит,а на губах лишь: выдох-вдох —быстрей…… взволнованнее дышит……Так нужен подвиг или нет? —терзают смутные сомненья…Я — Дон Кихот?!!!Какой-то бред…Сдаюсь без всяких сожаленийв чудесный плен твоей души,копьё и щит отдав Амуру.Ты в список пленников впишиклинком мою кандидатуру……Что мне до мельниц ветряных?С себя снимаю шлем и латы,(ах… легче дышится без них),чего уж там…… снимаю платье……Смотрю с теплом в твои глаза,а на душе легко и просто……………И кто мне только навязалидею с этим донкихотством?……………………
(кто навязал — тот знает —)))))
Остался дым
Парю над тишиной ……одна…………………в потоках воздуха и света……………Нет…… ни в кого не влюблена………………………………………Ужель?……………………(да дело ведь не в этом)Мне просто важен сам полёт —………непредсказуемость скольженья…Ложится синий небосвод……………на душу зыбким отраженьем…………А кто-то с дальних берегов…………………вновь машет доброю рукою……Зовёт…… кричит……………………Не слышно слов………………………от шума ветра и прибоя……Не стоит звать………………………я ухожу……………………в страну причудливых фантазий…Моя тоска по миражу………………достигла пика в одночасье……Как откровение в ночи —…………… вдруг до смешного стало ясно,Душа — огарочек свечи —…………… напрасно тлела…… и погасла…Остался дым…… легчайший бриз —……………Я — снова Ветер… просто Ветер……А ты — не больше, чем каприз………………иль сновиденье на рассвете…………Скользну за облака…… одна……………пусть мы не ближе — ни на йоту —Ведь важно в этих дивных снах……………………лишь ощущение полёта……
Краткий курс — как выйти из депрессии
Повеситься?Да, ну……… ещё успею……А в мыслях окончательный бардак…Не мылится веревка……Мылю шею…Заботливыйосенний депресснякна голову мне вылил вдохновеннофлакон шампуня с вытяжкой тоски,и слезы вышибая мыльной пеной,промыл-таки засохшие мозги……Вот я…… чиста……Холщевую рубашкуи свечку в изголовье — что ж ещё?Раскаянье — последнею затяжкой —и выплюнуть докуренный бычок……Под вечер как-то вешаться — ломает……(устала за день, что ни говори)А пальцы по привычке набираютзнакомый номер: бла-бла-бла-ноль три……— Привет!— Привет……(а это друг мой старый……верней, старинный…… парень молодой —художник…… балагур… и славный малый…и нужен мне сейчас как раз такой)— Короче…… слышь… поехали к цыганам!— К каким цыганам? Анька, ты пьяна?Да где ж их взять?— Ну…… может… в ресторанах…должны же быть……— Ага… должны…… айда!!!!Мне полчаса хватило — выше крыши —на душ…… на фен… и быстрый макияж……а депрессняк с проворством юркой мышиуже успел залезть в мой новый плащ…И вот иду…… несу его в кармане,(наш путь лежит, известно, в ресторан,где до утра… всю ночь… поют цыгане……и я от них, похоже, без ума……)Уж если тосковать — то с чувством…… с толком……Эх, мама…… мама…… мамочка моя……Как пела скрипка… пела без умолкув последнюю декаду сентября!И был мой друг (тот самый… да… художник)тревожно…… удивительно красив,и мы грешили весело… безбожно……под сладостный,чарующий мотив…Одаривала осень новым светоммерцающих бокалов и огней,как будто бы на миг вернулось лето,а сердцу стало легче и теплей……