Я подошел к карте за его спиной.
- Смотрите. Все человечество сейчас перебралось в мегаполисы. Моб, Эспилен, Ерг, Сет - когда-то все это называлось Россией. А между ними что?
Стил молча смотрел на меня, решив, что вопрос риторический, но я ждал ответа от него.
- Ничего, - проворчал он наконец. - Оффсити.
Я кивнул с удовлетворением.
- Оффсити. А что это такое?
- Что? - недовольно прорычал он.
Я приказал карте увеличить масштаб, но она не отреагировала.
- Проведите рукой, - подсказал Стил.
Я провел рукой, увеличивая масштаб между Мобом и Севасом. Пришлось сделать это несколько раз, пока стали видны детали местности.
- Пройдемся по этой реке... - пробормотал я, пальцами отматывая карту. - Где-то должны быть дороги, города... вот. Смотрите.
- Город?
- Да. Он. Заброшенный город.
- И в чем смысл?
Я вздохнул.
- Город - это организованное пространство. Даже заброшенный. Это стены, которые можно использовать. Вы же не собираетесь жить посреди голого поля или леса. Вы хотите государство - так вот вам пустые города.
Он хмыкнул:
- Но там везде тур-парки.
- Не везде. Только в интересных местах. Городов больше, весь вопрос - взять самые неинтересные для туризма. В конце концов, обойдутся без чего-то.
Стил вздохнул.
- Плохо вы понимаете Sистем. Они будут против любого инакомыслия не потому, что это принесет убытки, а в принципе. Неважно где, в Оффсити, или на острове. Или в космосе. Им нужен полный контроль над человеком, где бы он ни находился. Рабство.
Я развел руками.
- То есть мы обсуждаем создание того, что невозможно создать. Я-то конечно могу выстроить какой угодно сюжет, но за что вы будете мне платить, если вы не сможете это продавать.
- Сможем. - Стил загадочно улыбнулся. - Вот почему мы и делаем дримгейм, а не плейгейм.
В виде иллюстрации своих слов он изобразил рукой плавную фигуру. Я поджал губы, ожидая разъяснений.
- Вспомните лицензионный договор дрим-гейма. Мы отвечаем за входящий контент, но не за ассоциации юзера, - сказал он с умудренной улыбкой кота, наевшегося сметаны из закрытой банки. - Игра имеет внешний сюжет. Какой-нибудь совершенно безобидный. Что там вы предложили Миа? Доктор Ваупэйн? Классное имячко, спасибо, я посмеялся. Молодой миллионер, движимый состраданием к зверюшкам, едет в Африку перевязывать им лапки, клеить крылышки, подрезать коготки. Но происходит видрим-сбой, и во внешний официальный сюжет вклинивается, якобы случайно, наш внутренний, неофициальный. Группа экстремистов, гм... - он задумался на мгновение, - захватывает нашего очаровательного миллионера, и вместе с ним отправляется в Африку, захватывает его остров, или, хорошо, город в Оффсити, чтобы провозгласить там Независимую Республику. Оба слова с большой.
Я кивнул, ожидая продолжения, но он молчал.
- Хорошо, Грэй. Я продолжаю пытаться вас понять. У вас игра с зашитым сюжетом. По сути, программируемый сбой, вторжение нашего сознательного под видом клиентского бессознательного. Так?
Он довольно кивнул.
- А зачем это, зачем так сложно? Какой в этом смысл для маркетинга?
- Никакого, - сказал он с улыбкой Будды.
Я подумал еще несколько секунд.
- А зачем это вам тогда? Ведь бизнес подразумевает прибыль, - я почти стонал.
Грэй подумал над ответом.
- Это не бизнес. Просто это не бизнес, Эл.
Мы посидели еще немного молча, глядя друг на друга.
- У вас есть еще вопросы, Эл?
- Ну так, просто чтобы подвести черту. Я делаю свою работу, вы получаете ви-дрим, точнее дримгейм, как вы говорите, я получаю свои две-три-ноль сот, и все. Так?
- Асболютно.
- Ну тогда больше вопросов нет, - сказал я, и Грэй поднялся с кресла.
Тут дверь распахнулась, и в зал вошла...
- Миа, - произнес Стил, поднимаясь.
Она шла походкой большой тигрицы. Бросила сумочку на диван и встала ко мне боком, снимая перчатки.
- Эл, - сказала она, посмотрев на меня. - Договорились? Вижу.
Густые светлые волосы волнами обрамляли ее лицо. "Как волна нефильтрованного пива", всплыло в голове откуда-то из плохо переваренного фрейма. Я даже никогда не пил его, это "нефильтрованное пиво".
:- 0
- Да, я... - кивнул я и поднялся.
- Спасибо, что пришли, Эл. Я слышала вашу беседу. Начинайте работать, мы будем на связи.
Кивнув на прощение, я покинул кабинет, снова оказавшись среди настоящих комнатных растений. Бодиманьяки с итальянскими именами сидели на огромном раздувшемся диване, перед ними стоял стеклянный столик с бутылкой коричневой жидкости и двумя широкими, словно сплюснутыми бокалами. Они так же молча показали мне на выход, за которым, привалясь спиной к двери, сидел я сам, собственной персоной.