- В порт, сэр?
Я киваю, не глядя на нее и продолжая злиться. У нее слишком узкое лицо. А ведь это я его сделал.
Может будет лучше, если вместо нее будет толстая бабища, которая жестко спросит прокуренным голосом:
- Куда прешь, придурок?
А я бы ей тогда с размаху...
Господи, как же можно жить в мире без насилия?
}:-(
Возможно нарушение гормонального баланса: адреналин, кортизол... Активировать джи-баланс? Нет.
"Сэр". Что такое сэр, зачем это здесь?
Сэр - обозначение социального статуса мужчины в англосаксонской цивилизации, в более позднее время использовавшееся как уважительное обращение.
Слишком много штампов. Лица, статусы, помещения, природа, погода, отношения, предметы, - ты ничего не создаешь, ты выбираешь из готового набора. Но как сделать правильный выбор, если не осталось ничего, кроме затертых штампов, и даже оригинальность превратилась в штамп.
Болид взмывает над Островом, открывая великолепный вид. Пролетев над прибоем, мы меняем охранную зону Дворца на элитную трассу и мчимся высоко над полотном - под нами жалкие мобики среднего класса испуганно жмутся по краям... ну да, ну да...
Несколько минут - и мы уже в порту, где качается на волнах, сверкает золотом гербов и белизной бортов корабль...
Я вылезаю из болида на неровный камень пристани и подхожу к нему.
Паруса убраны. Вахтенный офицер приветствует меня, подняв руку к фуражке. Я отвечаю добродушным кивком и задираю голову, чтобы посмотреть на мачты.
Так, все прекрасно. Корабль, волны, свежий морской бриз. И нарушение исторического контекста. Мешанина стилей. Ну... порезать сценарий никогда не поздно.
Что дальше?
9:30, зажигается в нижнем правом углу поля зрения.
Отложить, командую Лэпу. Я все еще в своем сне.
Кто я? Преуспевший богач. У меня есть все. Ну, почти все, ведь какая-то неудовлетворенность должна побуждать меня к действию.
Зачем мне корабль? Куда я собираюсь плыть?
Я не знаю.
Знает ли офицер?
Я смотрю на него, он тут же ловит мой взгляд и кивает, щурясь и поджимая губы в оптимистической улыбке - все хорошо, все под контролем, все в порядке.
Ах, как классно бы вышибить ему мозги из старинного кремневого пистолета - они такие тяжелые, и столько грохота, огня и дыма. За что? За то, что его взгляд мне ничего не говорит.
Активировать джи-баланс?
Главное - не психовать. Получишь дозу антидепрессанта, и на этом все кончится, и остановится двигатель внутренней неудовлетворенности, рождающий новые миры.
Я оборачиваюсь к пристани и вижу даму в пышном черном платье, в стиле 19 века. На лице прозрачная вуаль, ниспадающая с такой же пышной шляпки. Дама бросает на меня неуверенный взгляд.
Случайный персонаж.
Нет. Никакой эротики и романтики.
Я обращаюсь к даме случайного персонажа, которая ждет кого-то под вуалью.
- Как вы думаете, куда бы мне на нем отправиться? - непринужденно обращаюсь я к ней, жестом показывая на "Элинуотер".
Она улыбается с несколько смущенным удовольствием, следуя глазами за моим жестом.
- Откройте новые земли.
- Все земли уже давно открыты, - возражаю я, чувствуя невольное удивление (слишком резкий трансфрейминг для логики случайного персонажа). - И все слова уже сказаны.
- Тогда создайте новое, - так же весело парирует она. - Новое слово и новые земли.
- Создать? - удивляюсь я.
Удивление переходит в испуг. Она ведет себя, как искин.
- Ну да! Ведь вы богаты? - с непонятной интонацией говорит она. - Если все открыто, создайте остров, который еще никто не открыл. И откройте его.
Я отворачиваюсь от дамы к Элинуотеру, озадаченный и воодушевленный.
Это всего лишь мой комбинатор случайных диалогов. Но как удачно получилось - видимо, эта та самая функция случайного ассоциативного переключения фреймов. Неужели он реально такой крутой? Может, подработать еще и продать? Надо погонять его и посмотреть матмодель, чтобы убедиться точно.
В самом деле, если есть корабль, то почему бы не быть острову.
Месту, где только я - хозяин.
Где я могу делать все, что мне вздумается.
Или не делать ничего.
Где пальмы будут плодоносить мне свежими плодами каждый день, кристально чистые ручьи журчать ключевой водой, где пахнет цветами и бирюзовые волны выкатываются на желтый песок в уютной лагуне, распугивая перламутровых крабов и охотящихся на них изумрудных ящериц.
Ну, или где только блеклый ядовито-зеленый мох облепляет гранитные валуны, да две-три кривые березки, чахлые от мокрого холодного ветра, отчаянно борются за жизнь.