Что ж, в этом плане, конечно, был какой-то резон.
А как они будут защищаться в случае штурма?
Мы пригрозим убить тебя, совершенно серьезно и спокойно отвечали они.
Нет, кивал я головой, это я понимаю, но если спецслужбы пренебрегут этой угрозой?
Саша: Тогда мы будем биться до последнего.
Антон: Посмотрим.
Мира: Все не так просто.
А если спецслужбы закачают в убежище усыпляющий газ?
Все не так просто, повторяла Мира. Убежище оборудовано замкнутой системой очистки и регенерации воздуха. Конечно, она потребляет лишнюю энергию, но на первые несколько месяцев ее спокойно хватит.
- Отрежут водопровод, ведущий к реке?
- Будем пить фильтрованную мочу. Ты даже не почувствуешь никакого запаха.
- Но я же буду знать об этом...
- Что ж, знание придется потерпеть.
- Во многих знаниях много скорби, - драматически цитирует Грей, и они покатываются со смеху.
Остается одно, говорю я. Что они будут взламывать вход, или бурить шахту.
Мы надеемся, отвечают они, что Система не настолько боится нашего проекта. Если же мы ошибаемся, мы умрем. Для нас это лучше, чем такая жизнь - жизнь системного одноклеточного, спящего и испражняющегося по чужому расписанию.
А я, снова спрашиваю я. Что будет со мной в этом последнем случае?
Скорее всего, ты останешься жив, говорят они. В этот момент Антон якобы дружески похлопывает меня по плечу, однако сила этого похлопывания недвусмысленно говорит, что я его достал. Мира смотрит на меня с сожалением. Саша - в сторону.
- Пока ты будешь так цепляться за свою жизнь, - наконец говорит она, - ты не сможешь понять нас.
- Мы все умрем, - торжественно подхватывает Антон и смотрит на меня так, как будто это благая весть.
Я прекращаю расспросы и снова слушаю мир вокруг нас - шум ветра в кронах деревьев, шелест листьев кустарника. Я думаю, что скорее всего, уПор спасет меня - и, может быть, не тогда, когда мы придем в убежище, а гораздо раньше.
Через пару дней.
Завтра.
Сейчас.
Но хочу ли я этого или нет?
- Хочется чего-то нового, - изрекает Мира, хмуро глядя вдаль.
- Вальдшнепов, - внезапно изрекает Антон, и Грей поперхивается водой из фляжки:
- Кого?!
Мира отвечает им недовольным взглядом.
- Какой-то зелени. Кроме лука и укропа. Помидоров. Салатика.
Грей чешет голову:
- Мира, помидоры сами собой в этих краях не растут.
- А что растет?
- Ну... можно попробовать борщевик.
- Он же ядовитый. Хотя я точно не помню. Черт, как трудно быть человеком.
- Вот заодно и узнаем.
- Есть борщевик Сосновского, а есть борщевик сибирский, - торжествующе вставляет Саша. - Сибирский более мелкий и изящный. К сосновскому ты просто подойти не сможешь. Он воняет, как...
- ... как мои носки, - вставляет Антон.
Грей подозрительно смотрит на Сашу.
- Подглядываешь в сети? Мы же договорились - все по-честному.
О чем они?
На очередном привале Грей критически осматривает нашу команду и выносит вердикт:
- Ввиду дефицита газа и пуль, охотиться на птиц буду я.
Теперь мы идем вдоль берега вчетвером - Грей пропадает где-то в лесу, крадучись обходит открытые участки и полянки, пробирается в зарослях камыша у самой кромки реки.
Периодически слышны короткие хлопки. Иногда один следует за другим, иногда они сливаются в целую очередь. Грей возвращается к привалу мрачный и гордый, бросая перед нами на землю пухлое тело длинношеей утки, краснобрового тетерева, пестрого рябчика, черных дроздов, тщедушные тельца куропаток или бекасов. Хоть Грей и лучший стрелок из нас всех, выстрелов гораздо больше, чем добычи, особенно когда он охотится в поле.
Один раз это была настоящая перестрелка. Мы шли не спеша, гадая, что происходит. Вскоре Грей догнал нас - он был грязный и злой, как черт, и с пустыми руками.
- Попробуй попади! - рыкнул он в ответ на вопрос Миры. - Такая маленькая дрянь, и мечется как дьявол на сковородке! Раньше-то стреляли дробью навскидку, а я как? А я стреляю одиночными, прицельно! Я уже как Робин Гуд стреляю! И я ее ранил! Но она улетела, ускакала!
Девушки смеются. Грей ворчит.
- Такие жирные глухари... Не пойму, почему они уходят. Вроде стреляю точно в тушку.
- А ты в глаз попробуй, - буднично советует Антон, и девушки падают со смеху.
- Марк, иди короче лови рыбу, - находит себе жертву Грей.
- С удовольствием.
Я и правда привык к рыбалке, настолько, что это стало моим любимым развлечением.
Это же был мой дзен поплавка, да.
Не обошлось без жертв - постигая азы хитрой науки, я потерял в подводных засадах несколько крючков и пару поплавков, и был счастлив спокойствию Грея, который предвидел подобные потери и взял с собой достаточный запас. Но на привалах я с любопытством рассматривал ружье.