Больно ей было за себя, не за него, не в этот раз.
Она смахнула слёзы.
Она слышала о таких людях как он, читала о них, видела их в вечерних новостях. Казалось, сегодня они были повсюду.
Она знала, какими они могут быть и какими быть не могут.
Она никак не ожидала, что её сын может быть из их числа. Её сыну всего десять.
Всего десять...
У него вся жизнь впереди, ещё столько лет, ещё столько смертей...
"Лечение," - подумала она. Ему нужно лечение, ему нужна помощь, но лечение не приносит им пользы.
- Я поднимусь обратно, - пробормотала она. Собственный голос показался ей бесцветным и чужим. Она подумала, кажется ли он ему таким же? А потом подумала, звучит он, так как будто из - за каменных стен и деревянного пола или это просто что - то внутри неё, какое - то изменение, отразившееся в этом новом чужом голосе.
"Беспощадный," - подумала она.
Она поднялась по лестнице наружу и услышала, как он выключает фонарь. Одновременно с этим открыла затвор и вставила патрон. Он взглянул на неё, поднимаясь по лестнице и она увидела, что нет, в нём нечего спасать, и выстрелила ему в левый глаз.
Он упал в погреб.
Она закрыла дверные створки. Придётся вернуть винтовку отцу, придётся как - то отвлечь его, чтобы незаметно положить её в мастерскую, где ей и место, а потом она позвонит, кому бы то ни было.
Очередной пропавший мальчик.
Рано или поздно, его найдут с кодовым замком в кармане и задумаются, кто мог сотворить подобную вещь? Подобные вещи?
Те, что развешивают на стенах. Боже...
Как же это произошло?
Этот вопрос, как она думала, она будет задавать себе ещё много времён года. Весна перетечёт в знойное лето, осень снова в зиму, а холод прочно и жутко обоснуется в сердце и разуме.
