Однажды, это было три года назад, у колонки с бензином "Премиум" остановилась новенькая "Мазда CX-5", Сидевшая за рулем молодая блондинка в темных очках и зеленой шелковой косынке, повязанной наподобие банданы, бросила:
– Полный бак.
Павел заправил машину.
– Сорок шесть евро, мадмуазель.
– Мадам, – поправила она, протягивая купюру в 50 евро. – Сдачи не нужно.
– Мерси, мадам. Счастливого пути.
Но она не уезжала, внимательно рассматривала его, потом сняла очки. Павла словно бы обожгло пронзительной зеленью её глаз, в груди защемило от странной тоски по чему-то, чего уже никогда не будет.
– Ваше лицо кажется мне знакомым. Где я могла вас видеть? – спросила она.
– Нигде, мадам. Такие дамы на таких машинах не заезжают в наш квартал.
– Нет, видела. У меня хорошая память на лица. Господи, да вы же счастливчик Поль! Третье место в Клермон-Ферране, Гран-при Франции. Так о вас писали в газетах. Вы обошли самого Шумахера!
– Ему не повезло, подвела резина. Мадам интересуется гонками?
– Вообще-то нет, привез муж. Мне очень понравилось. Рев моторов, толпа, какая-то мощная энергетика. Так вы Поль Леже? Что вы тут делаете?
– Работаю, мадам.
– Но вы же… Ну да, помню, какая-то неприятная история. Не боитесь браться за руль?
– Почему я должен бояться? – не понял Павел.
– Бывает. Комплекс. Садитесь на моё место, отвезите меня домой.
– Вот так, в спецовке?
– Я же не в ресторан приглашаю. Хочу посмотреть, не потерял ли ты форму, – неожиданно перешла она на "ты". – Меня зовут Ирэн.
Он оставил хозяйство на турка, с удовольствием погрузился в анатомическое кресло. Очень давно он не ездил в таких машинах с такими женщинами.
– На Елисейские поля, – распорядилась Ирэн.
В подземном гараже вызвала лифт, предложила:
– Поднимемся ко мне в студию, есть разговор.
То, что она назвала студией, находилось в мансарде старого капитального дома. Просторная, богато обставленная гостиная с белыми кожаными креслами и диванами, еще какие-то комнаты. Но будто бы в студии не жили: пыль на полировке мебели, засохшие цветы в кашпо.
– Мадам здесь не часто бывает? – полюбопытствовал Павел.
– Когда приезжаю в Париж. А живу в Москве. Что будешь пить? Впрочем, что я спрашиваю? – На столе появилась литровая бутыль коньяка "Мартель Кордон Блю". – Ты же любишь "Мартель"?
Павел насторожился. Откуда она знает про "Мартель", фляжка которого едва не погубила его?
– Ну-ну, не смущайся, – усмехнулась Ирэн и продолжала по-русски. – В то время я была замужем за французским дипломатом, жила в Париже и читала газеты. Будь здоров, Паша!
От неожиданности Павел поперхнулся "Мартелем". Откашлявшись, тоже перешел на русский, чувствуя себя так, будто переоделся в новую необношенную одежду:
– Я сразу понял, что вы не француженка. Русский акцент неистребим.
– Сколько ты в месяц зарабатываешь на заправке? Только не надо, что вопрос неприличный, мы говорим о деле.
– Когда как. Тысячи по полторы евро. Иногда две, как повезет.
– Будешь получать три. Моему мужу нужен хороший водитель. Ты подходишь.
– В Москве?
– В Москве.
– Но я совсем не знаю Москву, никогда там не был.
– Есть навигатор. И у него всего пять-шесть маршрутов, разберешься.
– А где я буду жить? Московские отели, я слышал, дорогие.
– Снимем тебе квартиру, за счёт фирмы.
– Очень неожиданное предложение. Могу я подумать?
– Можешь. Минуты три. Хватит?
– Согласен, – решился Павел.
Месяца через полтора он получил рабочую визу и вылетел в Москву. Ему понравилась московская жизнь. Машина была первоклассная, "Мерседес S 500 L", хозяин не доставал разговорами, за день иногда обходился всего несколькими фразами, денег хватало и на ночные клубы, и на женщин. Ирэн он видел нечасто, только когда она ехала с мужем. Она держалась с подчеркнутым безразличием, лишь изредка Павел ловил её испытывающие взгляды. Он чувствовал, что долго так продолжаться не будет, и оказался прав.