Когда Арс успокоился, я подошла к нему и села рядом, протягивая дрожащую от волнения руку к его голове.
— Тшш, — успокаивающе пропела я, — все нормально, ты ничего мне не сделал.
Он резко хватает мою руку и поднимает полные горечи глаза.
— Тогда почему ты боишься? Ты вся дрожишь, — откидывая мою руку, кричит он в ответ. — Выходи, свидания не будет. Я хочу побыть один.
— Нет! — категорично отказываюсь, не давая ему возможности добить себя чувством вины окончательно. — Я трясусь из-за переживаний и волнения… в том числе о тебе. Что с тобой? — глажу его по щеке, заглядывая в затуманенные глаза.
— Уходи.
— Правда или действие? Что произошло в прошлом, из-за чего ты сейчас в таком состоянии самоосуждения?
— Уходи, — повторяет шепотом, но в то же время льнет к моей руке щекой как котенок.
— Значит, ты выбираешь действие? Сейчас окунешься к опарышам, так что отвечай, — немного посмеиваясь, говорю я, чтобы хоть как-то разбавить остановку.
— Я сделал тебе больно, — констатирует он.
— Нет, — резко отрицаю, — ты меня испугал, но больно не делал. Ты делал только приятно, а испуг у меня здесь, — тыкаю его пальцем себе в виски, — и он явно не из-за тебя. Поверь мне.
— Тогда правда или действие? Кто сделал тебе настолько больно в прошлом, что ты сломалась и боишься мужчин?
— Я задала тебе вопрос первая.
— Ты ответишь на мой, если я отвечу на твой?
— Да, — соглашаюсь, потому что до безумия хочу узнать, что с ним произошло, но абсолютно не понимаю, как смогу рассказать ему о Максе. Никогда и никому я не рассказывала этого. Егор исключение, потому что непосредственно участвовал в этом.
— Авария. Я попал в аварию с родителями. Они умерли из-за меня, а я остался жив. Это я виноват в их смерти, я настаивал на поездке, только я, — начинает кричать Арс, на каждом слове ударяя кулаком о землю.
— Хватит, — хватаю его за руку, поднося к своим губам. Целую каждую содравшуюся косточку на кулаках, шепча ему о невиновности. — Это случай. Таких бывает миллион. Это судьба. Они прожили отмеренную им жизнь и поверь, были бы в ужасе, узнав, что ты винишь себя в их смерти. Это глупо, ты должен это понять.
— Я потерял в этой аварии все. Родителей, голос, впоследствии друзей, девушку, работу. Я виноват, иначе не расплатился бы своей беспечной жизнью за это.
— Ты идиот? — зверею я. — Это называется, ты пострадал! — делаю акцент на последней слове, проговаривая его по слогам. — Просто твоим родителям досталось больше. И что значит потерял голос, знакомых и работу?
— Я — музыкант, Мара. После аварии я еле восстановил голосовые связки, чтобы иметь возможность говорить, но о пении речи не идет вообще. После этого все от меня отвернулись.
Я зацепилась за слово «музыкант» и чуть не поперхнулась. В голове появился образ мажорчика, который тоже музыкант, живет один, без друзей и… я начинаю вспоминать наш первый разговор. Его родители тоже погибли в автокатастрофе. Черт, не хочу, не хочу думать об этом. Я даже не уверена, что Арс вообще реален, а я уже представляю его как моего знакомого. Ну и фантазия, конечно.
— Это тоже во благо, — отвечаю на автомате, — ты избавился от груза лицемерных друзей и девушки, сидящих на твоей шее, словно змеи, желающие придушить в удобную минуту.
— Ты правда так считаешь?
— Я уверена. Тем более, судя по тому, что ты позволил себе этот костюм, ты хорошо зарабатываешь и без своего голоса.
— Я сказал, что музыкант, а не только певец, — улыбается парень.
— Ты улыбнулся? Да! — картинно сжав кулачок, наигранно радуюсь, после чего искренне улыбаюсь.
— Всегда улыбайся, — говорит Арс и проводит пальцем по моей щеке, поглаживая и вызывая трепет.
— Если только ты всегда будешь смотреть на меня так, как сейчас, — признаюсь и сразу же отвожу взгляд, коря себя за излишнюю чувствительность. Если он окажется виртуальным, я убью каждого разработчика лично.
— Теперь ты, Мара. Даже не думай, что я забыл, — подтягивает меня к себе Арс, укладывая на свое плечо и обнимая.
— Что ж, тогда садись поудобнее. Это будет надолго, — говорю на грустном выдохе, теребя его пальцы в своей руке, и рассказываю все от начала до конца.
Стоит отметить, что во время рассказа я несколько раз плакала, утыкаюсь лицом в плечо Арса, а потом успокаивала его, когда разбушевавшийся парень уничтожал остатки стола, на который мы опирались. Я видела свою боль в его глазах. Он зеркалил ее и проживал вместе со мной. Когда я закончила, он крепко прижал меня к себе, шепча о том, что больше он не позволит никому так со мной поступить. Что все это в прошлом. Я хочу в это верить, но не выходит. Наверное, та часть подсознания, которая отвечает за мою безопасность, взбунтовалась и захватила несколько соседних территорий, отвечающих за радость и счастье. А возможно, я просто не до конца верю, что Арс реален, ведь он ни раз не предложил встретиться по-настоящему, и этому должна быть причина.