— Готовься! — выкрикнул он, и кровь хлынула у него из носа, заливая губы и подбородок.
И поток хлынул.
Это не была чистая энергия. Это был сгусток самой что ни на есть Порчи, витальной некроэнергии, искажённой воли ведьмы и древней скверны места. Но отец Марк, ценой неимоверных усилий, пропустил её через фильтр своей священной магии, сдирая с потока самые ядовитые, самые агрессивные наслоения. То, что достигло меня, было всё ещё адской смесью, но лишённой направленной злобы. Просто дикая, необузданная, сырая сила.
Она ударила мне в грудь.
Мир взорвался болью. Но это была уже иная боль. Не тихий пожар изнутри, а удар молота по наковальне. Моё тело, мои перегретые, повреждённые системы содрогнулись. Биореактор в груди, до этого лишь хрипевший, вдруг взвыл. Не от разрушения — от перегрузки входящим потоком. Но это был крик жизни. Он начал крутиться, с жадностью умирающего хватая эту ядовитую, но мощную субстанцию и с дикой, нечеловеческой эффективностью начал её перерабатывать, расщеплять, вбрасывая в истощённые контуры.
Это было сродни тому, как если бы утопающему влили в глотку чистейший спирт. Он сожжёт пищевод, но даст жар, который не даст умереть от холода.
Дёрнувшись и чуть привстав, высунув лицо над водой, я закричал. Беззвучно, потому что голосовых связок не хватило. Но всё моё существо вопило от невыносимого противоречия: разрушения и восстановления, идущих рука об руку. Я чувствовал, как ломаются какие-то окончательно перегревшиеся узлы, но тут же, на этом месте, из грубой энергии Порчи начинало нарастать что-то новое, временное, живучее.
Отец Марк рухнул на колени, поддерживая поток лишь силой одержимости. Кровь текла у него из ушей, из-под ногтей. Он умирал, переводя свою жизнь в эти серебряные каналы, в этот безумный фильтр.
И вдруг поток прервался. Не потому, что он кончился. Кристалл реактора, истощённый, потрескавшийся, погас. Его синее свечение сменилось тусклым серым, а затем он рассыпался в груду тёмного, безжизненного песка. Работа была сделана.
Тишина. Гулкая, оглушительная.
Я лежал, чувствуя, как внутри меня бушует чужая, яростная буря. Но я больше не умирал. Я держался. Системы, пусть и работающие на чужеродном, опасном топливе, снова функционировали. Слабо, с перебоями, но они качали кровь, фильтровали нейротоксины, давали достаточно энергии, чтобы я мог думать.
Я повернул голову. Отец Марк лежал ничком, не двигаясь. Рядом с ним, на бетоне, растекалось тёмное, липкое пятно.
«Он отдал последнее, — промелькнула ясная, холодная мысль. — Чтобы дать мне шанс. Не исцелил. Дал точку опоры. Рычаг».
Я с трудом, с невероятным усилием, открыл крышку реактора и, вывалившись наружу, пополз к нему. Это был путь в два метра, который показался восхождением на гору. Каждый сантиметр давался ценой новой вспышки боли в мышцах, которые только что были мёртвым грузом.
Я дотянулся. Перевернул его. Его лицо было белым, как мел. Но губы шевельнулись. Из них вырвался хриплый, едва слышный звук.
— Двигайся… — прошептал он. — Пока… пока топливо не кончилось… Выбирайся… Отчитайся… Ордену… И… — его единственный глаз, помутневший, нашёл мои. — Не… забудь долг…
Его голова откинулась назад. Сознание покинуло его. Но грудь слабо вздымалась. Он был жив. Чудом. На волоске.
Я остался сидеть рядом с ним, слушая тишину мёртвого бункера и яростную, кипящую бурю в своей груди. Топливо, которое он мне дал, было ядовитым и временным. Через несколько часов, от силы сутки, оно кончится, но сейчас у меня были силы. Чтобы подняться. Чтобы взять его на плечи. Чтобы начать долгий, почти безнадёжный путь наверх, прочь из проклятого бункера и туда, дальше, через Тихий Лес. Брошенный товарищами, с умирающим на спине и адом в собственных венах.
Я поднялся. Ноги дрожали, но держали. Я наклонился, сгрёб безвольное тело отца Марка себе на плечи, чувствуя, как его кровь сочится сквозь ткань на мою кожу.
— Не забуду, — хрипло пообещал я пустому залу, мёртвым реакторам и тени той, что начала эту кашу. — Ни одного долга.
И поволок нас обоих к выходу, в кромешную тьму тоннелей, где нас уже никто не ждал. Охота была окончена. Теперь начиналось выживание.