Книга молчала. Страницы шуршали, когда она перелистнула первую — древние записи, символы, описания, некоторые слова были на латинском, другие — на непонятном языке, напоминающем смесь старославянского и церковного греческого. Тексты были похожи на ритуальные.
Но больше всего Рут пугала не книга. Не слова. А имя.
А. К.
То же самое, что было написано на записке, найденной Гленном в архиве, и теперь на свежей надгробной плите. Имя, которое следовало за ними, как тень. Арло Кей был мёртв. Она это видела. Это знала.
И всё же — кто-то другой носит это имя? Или… что-то?
Снаружи ветер скрипнул ветками деревьев. Свет чуть дрогнул. Рут закрыла книгу и медленно откинулась на спинку кресла. На столе лежал предмет, способный вернуть в её жизнь всё, от чего она только-только начала отдыхать. Она смотрела на него, как на дверь, которую ещё можно не открывать, но в которую не получится не заглянуть.
На душе было тяжело, но странным образом спокойно. Как перед бурей. Как перед новым началом.
Конец