Захожу на кухню, обнимаю её сзади и шепчу в макушку:
— У тебя снова тёмные круги под глазами.
Она улыбается, оборачивается:
— Это потому, что ты мне снился.
— Правда? — я прижимаю её к себе, наклоняюсь и целую живот. — Привет, сын. Папочка тебя любит.
— И мамочку тоже, — добавляю, выпрямляясь и целуя её в висок.
За окном кричит ворон дважды, будто ставит точку в нашей истории.
Вечером она раскрывает дневник и пишет на полях:
«Страх — это тоже движение. Важно — в какую сторону».
Я рядом черчу смешного кита и подписываю:
«Британия — курс на запад».
Она осталась, несмотря на страх. Она — моя.
Рей:
Последняя вкладка в дневнике:
Женское: «Я ухожу, потому что иначе сгорю».
Мужское: «Не отдам. Даже себе».
Я прочитал эти строки и выдохнул. История невероятная. Неужели это правда? У меня столько вопросов… но дневник закончился. Если это была только история — пусть так.
Но для себя я понял: есть нечто, что человек так и не смог постичь. И, может, это нечто прячется среди нас — обычных, но не менее опасных людей.
И последнее…
Рано расслабилась, детка. Я здесь.
Да, ты дочитала до конца.
Закрыла страницу. Выдохнула. Подумала, что всё позади.
Ты выбрала свет.
Правильно.
Так интереснее.
Страх пахнет желанием
и имеет вкус крови.
Я наблюдаю. Чую каждое биение твоего сердца.
Я слышу, как ты зовёшь его — даже если сама этого не замечаешь.
И когда он подходит слишком близко… мне это нравится.
Он разогревает тебя. Готовит. Делает вкуснее.
Я не прячусь из-за слабости — я жду.
Жду, чтобы вернуться.
К тебе.
Не прощаюсь.
Эш.
Я всегда рядом.