– Нам надо подобраться поближе, – говорю я. – Может быть там есть укромные места, которые отсюда не увидеть.
– Это опасно, – он перестаёт жевать и хватает меня за ногу.
– А еще мы можем поговорить с ними.
– Это как?
– Так. Просто поговорить. Мы же все люди.
– «Люди» здесь только ты, – Лу, стараясь не шуметь слишком громко, выплёвывает изо рта недогрызенные ветки и, извиваясь ужом, ловко ползёт вперёд. Проползает, впрочем, он совсем немного – навстречу ему из соседних кустов высовывается что-то очень похожее на копьё. А вслед за ним оттуда появляется разрисованная боевой раскраской голова орка.
– Ты и правда волшебница, – тихо говорит Лу не спуская глаза с острия перед своим носом, – только загадала поговорить с ними и вот – уже исполнилось.
* * *
Нас очень больно хватают и засовывают в песок. Да, именно так – сначала мне и правда кажется что нас просто решили закопать живьём. Набрав полный рот песка я становлюсь молчаливо испуганной и просто жду что будет дальше. Где-то рядом… совсем рядом, почти над ухом, раздаются удары топора о дерево, а чуть позже жалобный треск поверженной пальмы. Закопают в песке, а вместо надгробия поставят мёртвую пальму… вполне в стиле орков. Впрочем, с их обычаями я знакома лишь по паре фильмов и еще паре книг, а это не те источники, которым можно доверять. Поэтому молча жду стараясь не проглотить песок набившийся в рот.
Как закапывают так и откапывают – через пару минут неизвестности меня вытаскивают из песка и больно прижимают спиной к чему-то очень твёрдому и бугристому. Прижимают и начинают туго привязывать.
Пальма! Та самая, которую они срубили и которая, уже очищенная от веток лежит рядом на песке. Именно к ней меня привязывают и сейчас в моей голове всего один вопрос. Звучит он примерно так – зачем всё так сложно. Я бы и сама пошла. Своими ногами. Не делая попыток убежать… или делая, но не слишком частые.
Рядом, такой же привязанный к такой же молодой и тонкой пальме лежит Лу. Лежит и с укором смотрит на меня.
Почему с укором?
Не знаю.
Потом нас забрасывают на сильные орочьи плечи и тащат. Тащат прямо к городу орков без спроса выросшему на берегу моего острова.
По пути эти грозные типы спотыкаются, рычат и ругаются, а я смотрю в глаза Лу, которого несут рядом и думаю о том, что тех, кого хотят просто убить не привязывают к пальмам и не носят туда-сюда по берегу.
* * *
Лежать привязанной к стволу пальмы в самом центре города орков и греться под ласковым утренним солнышком почти приятно. Почти – потому что руки от верёвок сильно затекли, а в душе витает страх за своё неведомое будущее.
Надо мной, заслоняя солнце, склоняется огромное орочье лицо расписанное необычайно яркими красками. Лицо кажется смутно знакомым, но с первого раза вспомнить где я могла видеть его не получается.
– Тротус, – грозно выдаёт тип склонившийся надо мной.
Слово которое он произносит тоже мне кажется смутно знакомым.
– Что – тротус, – интересуюсь я и чихаю от песка набившегося в нос.
Потом снова чихаю.
И снова.
– Тротус на острове, – говорит тип. И тут я вспоминаю и это и лицо и полузнакомое слово. Лицо принадлежит главному орку, Ротог вроде бы его зовут, а Тротус… это имя вождя гномов. Вождя про которого я рассказала о том, что он будто бы куда-то далеко уплыл. А он никуда не уплыл.
– Он никуда не уплыл, – говорит Ротог и вздрагиваю – неужели он вот так запросто прочитал мои мысли. Вздрагиваю и на всякий случай перестаю вообще о чём-нибудь думать. Пусть обломается – заглянет ко мне в голову и не найдёт ни одной мысли.
Вот смешно будет.
– Он никуда не уплыл, – повторяет злой вождь, а потом добавляет: – Ты обманула нас!
Ну да, обманула. Но признаваться нельзя.
– Не может такого быть, – говорю я. – Я своими глазами выдела как они уплывали. – Может вернулись?
Кажется, моя идея озадачивает Ротога. Он ненадолго задумывается, затем кивает:
– Может и вернулись.
– Вы его видели на острове? – осторожно интересуюсь я .
– Не его, – морщится Ротог, – это была какая-то другая гномья тварь… но я чую что и сам Тротус и его мерзкое отродье Тулерин где-то рядом.
После этих слов он начинает так громко принюхиваться, будто умеет чуять запах гномов.
Может и правда чует?
– А циклопа видели? – зачем-то спрашиваю я. Может быть где-то в глубине меня теплится надежда на то, что узнав о циклопе орки сбегут с острова.