Ты дочитываешь последнюю страницу, мой милый читатель.
Но Мир по-прежнему делится на две половины. На холодное лезвие Света и горячий бархат Тьмы.
Люди привыкли называть их добром и злом, когда истина в том, что это просто две равновеликие Силы, два полюса одной вечности. Дыхание Белого Бога, дарующее жизнь, прощение и обещание покоя. И лихорадочный пульс Тёмного Бога, что живет в страсти, в разрушении, в той ярости, что заставляет кровь кипеть и рушить старые миры, чтобы на их обломках могло вырасти что-то новое. Они не могут друг без друга. Как вдох не может без выдоха.
Это продолжается и прямо сейчас.
Прямо сейчас каждый из нас ведет свою войну Света и Тьмы в тишине собственной души, каждый день. С каждым выбором. С каждым словом, сказанным в гневе или нежности. С каждым шагом навстречу своему страху или своей любви. В каждом из нас есть свой Свет, способный исцелить мир, и своя Тьма, способная сжечь его дотла.
Может быть, в это мгновение, пока ты читаешь эти строки, где-то там, в самом сердце Тьмы, на троне из застывшего обсидиана, теперь сидит Марк. И в его взгляде нет ни отцовского холода, ни ведающей жертвенности. В нем — равновесие. Внутри него пульсирует наследие их обоих, и он правит легионами Тьмы с мудростью Света, продолжая дело отца и оберегая клятву любимой женщины, став тем мостом, который они и рушили, и восстанавливали.
Может быть, ты когда-то слышал или услышишь музыку, что писала и пишет его бессмертная душа, говоря голосами разных стран и народов, разных исполнителей.
А может быть... Где-то очень далеко, в крошечной деревушке, в объятии гор и тишине леса, куда не доходят вести, живут обычные мужчина и женщина. Которые просто живут, наслаждаясь каждым днём, выращивая травы, деревья и цветы… Они лишены памяти и Силы. Создатель забрал у них все, что приносило боль, оставив лишь одно — их выстраданную, невозможную любовь. Они счастливы своим тихим счастьем, не зная, какую цену за него заплатили. И по ночам, когда он обнимает её, её спина больше не ломается, а шрам на его виске больше не болит.