Я поворачиваюсь к нему. Аккуратно. Бережно. Едва он завершает свою исповедь. Смотрю в его разноцветные глаза, которые сейчас глубже, чем когда-либо. Он, обеспокоенно, вытирает с моих глаз слезы, которые видит.
Они появились потому, что глубина его истории достала до глубины моей собственной души. Болезнь. Отец. Розы. Сад. Во всём этом я видела себя.
И прямо сейчас я хочу просто обнять его, что я и делаю. А потом, когда успокаиваюсь, рассказываю ему сказку о Чёрной Розе. О Хван Джи Су и его служанке Чан Ми. Об оружии, которое они создали. Он слушает заинтересованно, с блеском в глазах. Потом спрашивает у меня, кто же написал эту историю, так как раньше он о ней никогда не слышал. Я ответила, что написала её сама. И даже добавила кое-что из русской классики: «и я там был, мёд, вино пил, сам эту легенду для тебя, дорогой моему сердцу человек, только что сочинил…». Легенду Марк оценил. Только вот вопросов о Чан Ми и Джи Су у него было много. Пришлось выкручиваться.