Почему я должен быть хуже, чем думаю сам? Почему не наоборот? Может, внутри меня спрятан огромный источник доброты и света, просто я не даю ему прорываться наружу.
И я пожелал, чтобы он перестал прятаться внутри. Чтобы этот свет вышел наружу яркой вспышкой, прорвался, затмив темноту. Чтобы я стал лучше, чтобы смог светить себе и другим снаружи.
Может, всё-таки стоит назвать меня идеалистом.
Подумав об этом, я почувствовал, что успокаиваюсь. Меня больше не донимали мысли об опухолях и внутренних демонах, только челюсть немного болела.
Я решил, что стоит позволить себе ещё таблетку обезболивающего перед тем, как уснуть.
****
Проснувшись, я почувствовал запах цветов.
Это было как минимум странно. У меня дома никогда не было цветов, я не умел за ними ухаживать. Но пахло точно цветами. Я даже вспомнил, какими, совсем как тогда, утром, у озера.
Челюсть болела и ещё почему-то грудина. Я лежал на спине, а она ныла, будто её нагрузили какой-то тяжестью.
Зевнув, я разлепил веки.
Это правда были цветы, мои жёлтые маки. Жёсткий зелёный стебель пробивался из моей груди, тянулся вверх, а тонкие венчики цветов были повёрнуты к свету. И они сами будто светились, как Солнце.
Получилась не вспышка света, как я себе представлял, но цветы. Теперь снаружи. Так, что я мог их видеть, знать, что они тут, а не спрятаны где-то глубоко.
И я верил, что снаружи они будут расти намного лучше.