- Сейчас бы курочку с картошкой... С чесноком, из духовки. - Вальяжно входит в гостиную и преземляется рядом со мной на диван тяжёлым мешком. С г*вном. - Ты случайно не приготовила, а? А то что-то чесноком попахивает, как будто тут готовится восстание против вампиров.
Вот ещё! Чеснок! Терпеть его не могу. Хотя, отчасти Макс прав - готовится восстание. Только против сволочей. Одной сволочи, то есть.
И вообще, сам, наверное, нажрался своих ресторанных изысков, а теперь мерещится ему.
- Аврора? Ты дома вообще? - размахивает своей культяпкой у меня перед лицом.
"Дома"! Как будто и сам тут проживает.
- Дома. И пожрать у меня нечего. Я поужинала уже. В ресторане "Проспект 10 1/2". Знаешь такой?
Слышу, как одновременно со мной он начал что-то возмущённо бормотать насчёт слова "пожрать", совершенно неприемлимое, видите ли, для такой девушки, как я. Но тут же прищемил свой поганый язык.
- Нет. Не слышал. Шикарный, наверное. Куда мне...
Ну, держись, Горицкий! Сейчас огребёшь у меня по самое "не хочу"!
- Странно... А ещё удивительно, как это ты до сих пор голоден после того огромного эскалопа-то с овощами.
Тыкаю его удивлённые "зеньки" взглядом. Наслаждаюсь промелькнувшим в их карей бездонности замешательством.
- Какой эска... "эскапол". Я такого слова даже не знаю. - Блеет невинным ягнёнком и тяпает меня за бедро. - Ну давай, Авророчка. Приготовь что-нибудь. Хоть бутеры. Я, как у бабули поел, так...
- Прекрати, Горицкий! - вскакиваю, не в силах удерживать внутри, кипящие, как горькое варево, эмоции. - Я всё видела! Видела, как ты... как ты... жрал тот дурацкий эскалоп! В своём ресторане, самый завидный жених Москвы! - тяну слово "жених, как жвачку. Остальными плююсь, рекошечу, как пулями.
- Авророчка, ты о чём, не пойму. Ты, наверное, обозналась.
Как мастерски врёт, козлище. Поверила бы, если б воочию его там не видела.
- Заткнись! - шлёпаю ладонью по искуственному камину. До боли в кончиках пальцев, блин. - А теперь рассказывай, на что вы с Артёмом спорили!
Замирает и поджимает нижнюю губу. Неужели и дальше будет отрицать очевидное?
- Не надо. Не Отвечай. Скажи лучше, какую награду ты получил за то, что уложил меня.
- Всё было не так! Послушай... Мы не на то спорили...
- Понятно. Был всё-таки спор. Браво! Удалось! Поздравляю с победой! - аплодирую. Горько и обречённо. Как после драматического спектакля в "Большом".
- Да ты не поняла, Аврора. - Подскакивает ко мне и хватает за руки.
- Отпусти! Не трогай меня! Нахал! Предатель! А я поверила...
- Аврора, ды мы не на то спорили! Наоборот же, я должен был продержаться месяц твоим водилой и устоять перед физической близостью.
- Зачем? За что, скажи? Артём решил поржать надо мной? - пыталась изображать из себя "Железную Леди", но слёзы теперь не удержать. Катятся по щекам, как бурные реки.
- Да тебя случайно выбрали. Жеребьёвкой!
Во-от так!
- Не в тебе дело. Во мне. В том, что я... по мнению, Артёма, зажравшийся ботагей, не способный управляться с рядовой, ежедневной работой. Водилы, например.
- Не верю!
- Я не вру, Авророчка! - вскрикивает в сердцах.
- В честь праздника не врёшь, да? - издевательская, тёмная улыбка озаряет моё лицо, и я молча, как во сне, двигаюсь в сторону входной двери и со злостью её распахиваю. - Пошёл вон! - швыряю в коридор его простенькие, поддельные "Nike" и жду. Жду, пока человек, которому я впервые в жизни отдала своё сердце, покинет меня, оставив один на один с этим позором.
- Аврора, пожалуйста... Позвони Артёму, он подтвердит. - Протягивает мне свой мобильник. - Ну же. Давай.
- Я не собираюсь ничего выяснять! Ты хоть сам себя слышишь? Если условие было "без постели", тогда какого рожна ты так активно меня соблазнял?
- Да потому что влюбился!!! Наплевал на этот спор! Решил, что ты дороже! - орёт, брызгает эмоциями. И этот рокот разносится по длинному холлу подъезда зигзагами. От стены к стене.
Щёлк! И дверь напротив немного приоткрылась, вызволяя наружу любопытную мину соседа-профессора каких-то там наук. Тот ещё зануда!
- Теперь понимаешь? - выдыхает мой "водила", прооравшись. - Понимаешь, в чём суть?