- Если вёльва делала мне мясные кругляшки, - возмутился гигант, - то почему она не принесла мне столько, сколько я хотел?
Снова смех. Я кланяюсь – и удираю на кухню. И какое счастье, меня никто не останавливает.
- Странный он, - говорит Инга, посматривая на гостей. – Захотел – тащил бы сразу. А что напраслину возводить?
- Вёльва – это же плохо? Как ведьма? – голос мой дрожит.
- Нет. Вёльва – это почетно. И горбатиться на кухне не надо. Живешь себе, тебе всё принесут, все поклонятся, даже король. Только надо будущее видеть. И уметь его предсказать.
- Ага, - ворчу я, потихоньку приходя в себя. – Это если будущее хорошее. А если нет – все шишки тебе? Вот уж спасибо.
Глава третья
О пирожках и пирогах, пути к сердцу мужчины и неожиданных поворотах
Я экспериментировала с дрожжами. Тесто у меня упорно не получалось таким, какое я хотела, что было немудрено при том качестве дрожжей и муки, что была распространены здесь, на севере. К тому же с ячменной и ржаной я дела никогда не имела. В нормальном мире… эх, где он, этот нормальный мир.
Хлеба были головы, пироги тоже. Все в промышленных масштабах. Тут иначе никак. Я посмотрела на опару, которая пахла пивом, хоть ты что с ней делай. Нет, мне было понятно, что я развлекаюсь с пивными дрожжами, но блин. Во-первых, я стараюсь. А во-вторых! Это же мир магический, вот почему бы магии не проявиться сейчас в нужный момент и не сделать это нечто похожее на то, что было дома, стоило лишь смешать теплое молоко и пакетик сухих дрожжей, а? Я хочу сдобу. Вкусную, которая пахнет ванилькой. Ладно. Хотя бы не пахнет пивом. Пышную, белую. С какой-нибудь сладкой начинкой. С ягодой, похожей на чернику, которой сейчас сезон.
Здесь, кстати, выпечку сладкую не делали. Даже идеи такой не было. Ягоду мочили, как и яблоки, получалось вкусно, но кисло. С другой стороны – сахара нет. А мед скорее продадут или зарядят из нее вкусную и пьяную медовуху, чем пустят на такое баловство, как пирожки.
- Ну как? – подошла ко мне Инга, зевая.
- Все так же. Никак, - махнула я рукой.
- Тебе оно надо? Шла бы спать, пока время есть.
И она удалилась в свой закуток.
Солнце уже давно взошло, мы все поднялись еще затемно. Работы хватило всем. Я занималась тестом, остальные, включая хозяина, были на подхвате. Пекли много, пекли всяко разно. До меня никто не догадывался подмешивать в хлеб расплющенное льняное семя или залитый кипятком солод, или молоть гречневую крупу, которую здесь давали скоту и не ели сами.
Магия. Ау, я посмотрела на опару.
Но местная магию относилась ко мне с пренебрежением. Ладно. Не выкидывать же. Отчаянно зевая, я подмешала муку, смесь ржаной и ячменной, поставила глиняную миску поближе к печи, в тепло.
Растопила смалец. Растительное масло, понятное дело, было где-то очень далеко, диетологи, сошедшие с ума от тяжелой и вредной пищи, тоже. Быстро нарубила капусту с морковкой и луком, кинула в сковородку с колесо величиной. Ой, как я ругалась с кузнецом, который не хотел понимать, за какими морскими бесами мне нужна такая зараза. Зато теперь он такого наделал всем. И первой – собственной женушке.
Все же готовка – это свобода. Руки делали свое: обминали тесто, подсыпали муку, лепили пирожки, складывали их на сковородку. А я была далеко-далеко. Даже не в своем мире, где был отпуск, крошечная, но своя квартирка, прическа, которую хотелось лично мне и любимая работа, где я занималась доставкой готовой еды с правильным, тщательно высчитанным количеством калорий. Между прочим, очень успешным. И самой молодой начальницей отдела.
Я запрещала себе погружаться в воспоминания. Слишком больно. Слишком деморализует. Я была в каком-то странном межвременье, где не было ни рабства, ни новой или старой реальности. Там было хорошо.
- Что будет в замке? – вдруг услышала я. Тихо-тихо, где-то рядом.
- Ничего там не будет. И никого, - ответила, не задумываясь.
- Этого просто не может быть, - второй голос, недовольный, спугнул меня.
Я вздрогнула. И очнулась.
- Сиг, - с досадой проговорил вчерашний мой знакомец. – Ты ее сбил!