— Не радуйся раньше времени, — буркнул он, но голос уже был не таким напряжённым.
Автомобиль всё ещё мчался, будто боялся, что если остановится, то его настигнут. Только спустя ещё сотню метров Стив начал понемногу сбрасывать скорость.
Тишина снова вернулась. Но теперь она была другой.
Не охотничьей.
Не выжидающей.
А… усталой.
Как будто сама ночь решила: ладно, живите пока.
И тут в свете фар показалась старая, облупленная вывеска.
«ДОБРО ПОЖАЛОВАТЬ В ГРЭЙС-ХОЛЛИДЕЙ»
Буквы местами облезли, краска вспучилась, но слова всё ещё читались. Этот знак стоял здесь столько лет, что стал почти частью ландшафта. Его не замечали — как старый шрам на собственном теле.
Джон рассмеялся. Нервно. Глухо.
— Чёрт… — сказал он. — Мы выбрались.
Стив кивнул. Он чувствовал, как напряжение уходит, оставляя после себя пустоту и дрожь.
— Похоже на то.
Он сбросил скорость ещё. Машина теперь ехала почти нормально, как будто ничего не произошло. Как будто полчаса назад они не стреляли в существ, которых нельзя убить.
— Утром… — начал Джон, — надо собрать дружинников. Охотников. И прочесать лес. Сжечь его к чёртовой матери, если надо.
— Да, — сказал Стив. — Утром.
Он уже видел это утро: кофе, сигарета, бар «У Мэри», усталые лица мужиков, которые будут смеяться, пока не зайдут в лес.
Если доживут.
— Что это вообще было? — спросил Джон. — Волки? Нет… не волки. Таких просто не может существовать.
Стив хотел ответить. Хотел сказать что-то умное, возможно даже саркастичное, в духе шерифа маленького города, который всё видел.
Но не успел.
С заднего сиденья раздалось рычание.
Глубокое. Вибрирующее. Такое, от которого внутренности сжимаются сами собой.
— …Стив? — медленно сказал Джон.
Они обернулись одновременно.
Ребёнка не было.
На заднем сиденье сидел... Волк.
Огромный. Размером с Алабая, но шире, массивнее. Его шерсть была чёрной, как мазут, пасть приоткрыта, из неё тянулся горячий, вонючий пар. Зубы были длинные, жёлтые, неровные, будто их точили не для еды, а для боли.
Глаза смотрели разумно.
Слишком разумно.
— Ох… — только и успел сказать Джон.
Волк рванулся вперёд.
Он врезался в Джона всей своей массой. Клыки сомкнулись на плече, потом на горле. Хруст был громкий. Кровь брызнула на приборную панель, на лобовое стекло, на лицо Стива.
Джон кричал. Но недолго.
Стив закричал тоже и выхватив пистолет, выстрелил. Пистолет дёрнулся в руке, но пуля ушла не туда куда предназначалась. Голова Джона разлетелась, как перезрелый арбуз.
Мгновение и тишина снова ворвалась в салон. Только мотор ревел, а кровь стекала по стеклу.
Окровавленная морда волка повернулась к Стиву.
Медленно. С хищным наслаждением.
Стив выстрелил снова. И снова. Пули входили в тело, но тварь будто не чувствовала боли. Она просто улыбалась, если волки вообще умеют улыбаться.
Машину начало мотать. Руль вырвался из рук и дорога ушла в сторону.
Удар.
Скрежет металла. Взрыв стекла. Короткий, сухой треск ломающихся костей... И мир погас...
Потом, снова тишина.
Лес стоял неподвижно.
Из разбитого автомобиля вылез волк. Его шерсть была в крови. Он встряхнулся, будто выбрался из лужи, и направился к дороге.
Из тьмы вышли другие. Те, что преследовали автомобиль.
Они подошли к машине. Посмотрели внутрь. На мясо. На железо. На городок вдалеке: маленький, уютный, спящий.
Они постояли ещё немного.
Потом развернулись и ушли обратно в лес.
В машине, среди крови и дыма, часы мигнули зелёным неоном:
00:01
Несколько раз мигнув, они погасли. Навсегда.
Конец