— Разрешите ответить на звонок, товарищ маршал? — поднимается со стула старший майор.
— Давай быстро, — большая голова Блюхера утвердительно мотнулась.
Адъютант начинает потчевать шефа закусками, Горбач спешит на выход и, проходя мимо порученца, шепчет: «Останься, послушай тут».
— Как в больнице?! Как это произошло? А Мальцева в сознании? Стенографистка исчезла… — костяшки пальцев старшего майора, сжимающие трубку, побелели, — Цикановскому уже доложили? Он выезжает? Хорошо, держите меня в курсе.
— Ну ещё, Верочка, один кружок, — поднимаю голову и искоса смотрю на сержанта НКВД, неотступно следовавшего за нами во время прогулки по аллеям парка, а теперь присевшего на скамейку, откуда виден весь наш маршрут, — и на сегодня хватит.
— Ой, товарищ Чаганов, — защебетала медсестра, — будет мне на гоняй за это от Анны Алексеевны: только первый день как кризис миновал, а вы от каталки отказались и уже такую нагрузку себе даёте…
— … «и звала его не по имени и даже не имени отчеству, а по фамилии: товарищ Бендер». Кстати, Вера, а почему вы Аню по имени отчеству называете, а она вас просто по имени? Вы же почти ровесники.
— Потому, товарищ Чаганов, — охотно отвечает она, — что в больнице по имени-отчеству называют только врачей, а медсёстры до пенсии остаются Надями и Верами.
«Куда Оля запропастилась, четыре часа уже прошло»?
— А где и когда ты Анну Алексеевну в последний раз видела? — мелкая гравийная крошка скрипит под нашими ногами.
— Так перед самым отъездом в коридоре, она с какими-то военными уходила. Крикнула мне, что сама приедет в санаторий через час из кого-то БэДэ…
«Большой Дом? В НКВД»?
— В каком звании были те военные? — спрашиваю я безразличным голосом.
— В сапогах, двое молодых, а один такой солидный… — закусила губу девушка, — фуражка с синим верхом и красным кантиком. А ещё смешной такой случай со мной случился: я тут в санатории перед уколом в главный корпус бегала шприцы стерилизовать и там встретила товарища Горбача, а с ним рядом — ну вылитый вы, товарищ Чаганов. Фигура, рост, цвет волос, глаз… причёска — не отличишь… даже отметина на голове. Я опешила, стою смотрю на него, глазами хлопаю, а он внимание на меня не обращает, нос задрал, привык, видно, что его с вами путают.
— Горбач видел тебя тогда?
— Нет, он спиной ко мне стоял, — насторожилась Вера, заметив моё озабоченность, — сказал тому, похожему, что б был готов к шести, встречаемся, мол, на причале и так, не оборачиваясь, пошёл по коридору…
— Во что был одет тот похожий?
— В форму военную… сапоги, фуражка…
«Мой двойник из „НИИ-ЧаВо“? Если да, то что он здесь делает с Горбачом»?
— Сколько времени? — мои швейцарские часы растворились в тумане войны.
— Около шести, я думаю…
«Надо делать ноги, но как оторваться от соглядатая»?
Из боковой аллеи появляется женская фигура в белом халате, подходит к нашему сержанту, развалившемуся на скамейке, и склоняется над ним.
— Чаганов, Вера, помогите! — раздаётся до боли знакомый командный голос.
— Анна Алексеевна, ну наконец-то! — радостно взвизгивает медсестра, — пациент меня совсем не слушается! А что с товарищем случилось?
Медсестра круглыми глазами смотрит на разгром, учинённый в доме в наше отсутствие: сломанный стул, перевёрнутый стол, разбитый графин и стаканы. На полу лежит связанный полотенцами Горбач с кляпом во рту и что-то мычит, Оля привычными движениями на автомате вяжет руки и ноги сержанту, выпрямляется и смотрит на часы.
— Шесть пятнадцать, — выдыхает она, перехватывает взгляд Веры и подмигивает ей, — так надо, это японские шпионы, а я — лейтенант госбезопасности. Чаганов подтверди. Вера начинает заваливаться назад, и я едва успеваю подхватить её.
Горбач начинает биться на полу и рычать, Оля вынимает кляп из его рта.
— Мальцева, ё* *ь, ты сорвала операцию, которую мы готовили полгода!
11 августа 1938 года, 18:00.
— Проходите, товарищ Берия, — Сталин, вопреки обыкновению встречать гостей в центре кабинета и здороваться с ними за руку, остался сидеть за письменным столом, — докладывайте. Нарком, не глядя на собравшихся членов Политбюро, быстрым шагом проходит к столу для заседаний и встаёт у его дальнего от вождя торца.
— Как вы все, товарищи, уже наверно слышали, — хриплым голосом начал он, — три часа назад во Владивостоке застрелился маршал Блюхер…
— Это точно? Сам застрелился? — перебивает его Ворошилов в непривычном для него, но также тщательно отглаженном, как раньше военная форма, гражданском костюме, — или, может быть, помогли ему?