Чувствую, как сердце обрывается и падает. Война отложил все свои дела на неделю, а я имела глупость надеяться, что он отложит их на более долгий срок – гораздо более долгий.
– Ты же можешь этого не делать, – шепчу я. – Можешь остановиться.
Он притягивает меня к себе и крадет поцелуй, прежде чем я успеваю его оттолкнуть.
– Ради тебя почти могу.
Почти.
Прошлая неделя заморочила меня, исказила реальность, но теперь это закончилось. Я знала, что ничего не изменится, но не ожидала, что мне будет так не по себе.
Смелее, Мириам.
Если я хочу, чтобы мир изменился, нужно действовать.
– Хочу спросить кое о чем, – осторожно говорю я. – Если ты можешь судить сердца людей, можешь ли ты видеть, замышляют ли они злое?
Каковы пределы твоих возможностей, дорогой Всадник?
Неожиданная смена темы заставляет Войну нахмуриться.
– Мне не дано видеть будущее, Мириам, и я не могу читать мысли людей. Я могу только почувствовать их суть. И даже она может измениться – в другое время и в других обстоятельствах.
Я провожу по одной из алых татуировок Войны. Эти отметины на его груди выглядят как пролитая кровь.
– А мое сердце для тебя открыто? – осторожно спрашиваю я.
– О да, – отвечает он.
– И как, оно хорошее?
– Достаточно хорошее.
«Для меня», – кажется, добавляет он мысленно.
Достаточно хорошее. Достаточно хорошее, чтобы Всадник поверил, что я действительно сдалась ему в Порт-Саиде – ведь только этого он от меня и хотел. Все дело в том, что достаточно хорошее сердце – это далеко не то же самое, что хорошее. Тем хуже для Войны, потому что хорошее сердце всегда скажет правду, а достаточно хорошее – не обязательно.
Я сказала ему, что сдаюсь, ну, и… соврала.
Я ни от чего не отказалась.
В ушах грохочет взрыв, такой силы, что меня отбрасывает в сторону, и я падаю в воду.
Мрак. Пустота. Потом…
Я хватаю воздух ртом. Кругом вода, огонь и – боже, как больно – боль, боль, боль. Такая резкая, что у меня чуть не останавливается дыхание.
– Мама, мама, мама!
Я не вижу ее. Никого не вижу.
– Мамочка!
– Мириам!
Я просыпаюсь, хватаясь за горло, будто меня душат. Война смотрит на меня сверху вниз, его глаза темные, как оникс. Между бровями залегла морщина.
– Тебе приснился кошмар.
Кошмар? Да, так и есть.
Облизав губы, я сажусь, и Всадник отодвигается немного, освобождая место. Кожа у меня мокрая от пота, волосы прилипли к щекам.
Уже несколько недель прошло с тех пор, как мне в последний раз снился этот жуткий сон. Я почти забыла, что до появления Войны это воспоминание постоянно преследовало меня во сне. До сих пор не знаю, почему оно решило на время отступить. Может, просто потому, что в последнее время мой разум занят другими, еще более чудовищными образами.
– Что тебе снилось? – спрашивает Война. То, как он это произносит, заставляет меня заподозрить, что Всаднику сны не снятся – а если он что-то и видит, то это совсем не похоже на то, что сейчас пережила я.
Я касаюсь пальцем шрама на шее.
– Это был не сон. Это воспоминание.
Вода врывается…
– Какое? – голос Войны тверд, как кремень, словно он хочет сразиться с воспоминанием.
Я сглатываю.
Почему бы и не рассказать ему.
– Семь лет назад Иерусалим был захвачен, – начинаю я говорить. – Мятежники и фанатики напали на мой город. Мы с мамой и сестрой пытались бежать. Оставаться в городе было опасно, тем более, такой семье, как наша – наполовину еврейской, наполовину мусульманской.
Дни толерантности и прогресса, о которых рассказывали родители, растаяли, как сон.
– Мы с родными добрались до побережья, – перед глазами до сих пор стоит толчея на пляже. Там было множество других семей, подобных нашей, отчаянно пытавшихся сбежать из раздираемого войной Израиля. Куда-нибудь. Куда угодно. – Мы сели в моторную лодку. Большинство двигателей в Израиле уже перестали работать, а те, что еще работали, были, мягко говоря, ненадежными.
Это было семь лет назад. С тех пор все двигатели перестали работать.
– Мама знала, что это опасно и что-нибудь может пойти не так, но выхода не было.
Европа закрыла границы. Им не нужны были беженцы – особенно с востока и юга. Они боялись, что мы займем их рабочие места, истощим запасы и развалим шаткую экономику. Так что пересекать границы приходилось нелегально. Опасное путешествие на утлой лодчонке было единственным способом достичь цели.