Ланс думал о заржавевшем клинке так отрешённо, будто его жизнь не находилась сейчас на острие шпаги прана Лобо. Время растянулось. Исчезли звуки, запахи… Только бурое пятнышко на серой поверхности отполированной стали.
«Жил беспечным глупцом, — подумал альт Грегор, — так и умру. Ничего нового нет в подлунном мире».
Ему даже захотелось, чтобы Лобо нанёс последний удар как можно скорее, будто бы это спасало от чувства неловкости за собственные дурацкие мысли.
Ну, давай уже…
— Гори в Геенне Огненной! — зарычал альт Эскобан. — Останется один!
Лансу очень захотелось зажмуриться, но он сдержался, даже вздёрнул подбородок. Не дождутся трагерцы, чтобы он выказал малодушие. Ну, давай уже…
Пран Лобо, вместо того, чтобы проткнуть грудь Ланса сталью, почему-то дёрнулся, как-то странно «хрюкнул» и грузно упал на колени. Шпага воткнулась в землю на расстоянии локтя от ноги аркайлца. Не успел альт Грегор удивиться, как Лобо завалился вперёд, наваливаясь всей своей немалой тяжестью — был трагерец крепким и ширококостным, как тяжеловоз. Ланс, умудрившийся в последнее мгновении дотянуться до шпаги, оттолкнул противника и, перехватив оружие, ударил его эфесом в лицо. Рассёк кожу на скуле, но Лобо даже не вскрикнул. Левой рукой, альт Грегор вцепился ему в горло, одновременно отталкивая от себя и пытаясь придушить. Безрезультатно — альт Эскобан казался неподъёмным.
Ланс ударил ещё, и ещё раз!
Голова Лобо болталась, как у тряпичной куклы. Он не издал ни звука, хотя кровь из разбитой скулы и виска брызгала на лицо Ланса.
Наконец, каким-то чудом, альт Грегору удалось не сбросить противника, но вывернуться из-под него. Шипя от боли, поскольку зацепился щепкой, торчащей из бедра, за рукав Лобо, Ланс отполз в сторону, отталкиваясь пятками и локтем, но шпагу держал остриём вперед. Если бы не торопился, обязательно ткнул бы трагерца.
Лобо альт Эскобан не шевелился. Лежал лицом вниз. Из приоткрытого, словно у спящего ребёнка, рта вытекала струйка крови, тут же впитываясь землю.
Несколько мгновений понадобилось Лансу, чтобы разглядеть черенок арбалетной стрелы, торчащий из-под левой лопатки Лобо. В двух пальцах от хребта.
Трагерец был мёртв, как мешок с отрубями.
Получается, что Ланс боролся с покойником… И едва не проиграл.
Дожился. Может, пора великому менестрелю на покой? Найти маленький домик в глухой деревушке, разводить кур и греться на скамеечке у крыльца пока не позовут обедать? У него ведь даже жена-простолюдинка есть. Для такой жизни — самое то. Наверняка умеет и воды натаскать из колодца, и тесто замесить, и корову подоить, если, конечно, у него хватит серебра, чтобы эту самую корову купить…
— Пран Ланс! Вы живы? — послышался слабый голос.
Ридо, лежавший всё на том же месте, легонько помахивал арбалетом, привлекая внимание альт Грегора. Так вот кого нужно благодарить за своевременную помощь!
— Жив я, жив.
Ланс с трудом поднялся на ноги, отдохнув вначале, стоя на четвереньках. С дрожащими коленями подошёл к Ридо.
— Всё, как вы и предсказывали, — проговорил он, разводя руками. — Если бы я был в шляпе, то непременно снял бы её в знак признательности. Теперь я понимаю, что трагерские менестрели, несмотря на громкие заверения в уважении и любви, охотно убили бы меня. Причём, каждый по десять раз. К счастью для меня, у них не получилось. Примите самую искреннюю благодарность за своевременную помощь. Ваш выстрел спас мне жизнь.
— Ваша благодарность дорогого стоит, — негромко ответил Ридо. — Мне бы не хотелось, чтобы этот самовлюблённый и напыщенный павлин оборвал жизнь лучшего менестреля двенадцати держав. Может, вы и сложите голову, пран Ланс, по собственное беспечности или благодаря умению влезать в неприятные истории, но пусть это случится не так. — Он перевёл дух. — И не на моих глазах.