Мне это было нужно.
Я замираю, когда туман рассеивается, превращаясь в жемчужно-белые стены, и обнаруживаю, что скрываюсь за тонкой вуалью черноты. Я заглядываю сквозь нее, и у меня перехватывает дыхание, когда я различаю каменный стол.
За ним сидит женщина.
Она откидывается на спинку стула, задрав ноги и вытянув руки перед собой, словно жонглирует огнем. Маленькие шарики пламени перепрыгивают с одной ладони на другую, и знакомое чувство наполняет меня при виде золотого тумана, окружающего пламя. ЯРОСТЬ. Туман мерцает в воздухе, вибрируя силой, которая может сравниться только с моей. Она, кажется, не замечает меня, напевая себе под нос, ее фиолетовые, зеленые и голубые кудри каскадом ниспадают на спинку покосившегося стула, а в ее глазах — золотистых, под стать ее волшебству — вспыхивают то скука, то восторг, когда она жонглирует.
Но мой взгляд падает на ее корону. Она тоже, должно быть, была королевой в другой жизни, и, несмотря на всю боль, которую я испытываю в этот момент, я рада знать, что, может быть, только может быть, я не буду совсем одинока.
Я делаю маленький шаг вперед и прохожу сквозь завесу, серебряное сияние моей кожи становится немного ярче. Он отскакивает от столешницы, и женщина применяет свою магию, ее лицо поворачивается ко мне с удивлением.
Она опускает ноги на пол, выпрямляется и оглядывает меня.
— Ты первый Потомок? Не так ли? — Я спрашиваю ее.
Она наклоняет голову и указывает на стул рядом с собой, ее глаза широко раскрываются, когда она рассматривает меня. Интересно, как долго она сидела здесь, ожидая меня. Несмотря на пропасть, разверзшуюся внутри меня со смертью Кристена, сознание того, что она это сделала, хоть немного успокаивает — сколько бы времени это ни заняло.
Я медленно подкрадываюсь к креслу, вытаскиваю его из-под стола и опускаюсь так, что костяшки пальцев белеют на подлокотниках. Я пытаюсь расслабиться, но у меня есть острое ощущение, что в этот момент я не сталкиваюсь с концом. Это похоже на что-то большее, на что-то более бесконечное. Начало. Посеянный в смерти, посеянный в сердечной боли — но переделанный в свете королев.
Женщина смотрит на мою макушку и кивает. Я могу только предположить, что она это чувствует: возможность, витающая в воздухе, наэлектризованная и желанная. Она сплетает пальцы на столешнице, на ее губах появляется медленная улыбка.
— Кто ты? — Шепчу я.
Она тихо смеется и поднимает свои золотистые глаза, чтобы встретиться с моими темными.
— Привет, Зора.
Ее улыбка становится шире, и корона на ее голове сверкает золотом, как будто подсвеченная вечным огнем внутри — кустарным огнем, жаждущим победы, власти. Она протягивает руку туда, где моя опирается на спинку стула, и когда ее кожа согревается на костяшках моих пальцев, мой безымянный палец, впервые за 43 года, слегка подрагивает в предвкушении. Тот, который принадлежит наемнику. Воину. Потомку.
Она сжимает мою руку, и в ее золотистых глазах вспыхивает давно потерянная надежда.
— Меня зовут Веллин.