Но выполнить задуманное не успеваю. Словно ниоткуда на дороге загораются огни фар, и около моих ног тормозит пикап. Бежевый большой пикап. Трясу от неожиданности головой. Он так похож на тот, из сна… Но в Канаде полным полно подобных пикапов, не стоит заморачиваться.
Дверца приоткрывается, и доносится голос:
- Садись, подвезу! – и голос этот с характерной хрипотцой кажется мне на удивление знакомым.
Так, хватит себя накручивать. Добрые люди остановились, добрые люди решили помочь девушке… Я поднимаюсь на ступеньку, но на водительском сидении никого нет. А, добрый самаритянин уже выскочил из машины, забросил в багажник мой чемодан, захлопнул за мной дверь.
Выдыхаю и откидываюсь на спинку, обтянутую кожей, удобную такую. Знакомо удобную. Стоп, повторяю себе ещё раз: не стоит заморачиваться, подобных пикапов тьма.
Водитель возвращается на своё место, и я облегчённо вздыхаю. Да, как и в моем сне-видении, крупный темноволосый мужчина в джинсах, но не в футболке, а в рубашке! Светлой рубашке, полностью расстёгнутой на груди.
Мужчина поворачивается и спрашивает с лёгкой улыбкой на губах:
- Куда подвезти, красавица?
А я застываю на месте. Тёмные миндалины глаз, резко очерченные скулы, двухдневная щетина… Нет, он не может быть так похож на пастыря из моего видения! Но он похож, похож, как две капли воды. Единственное отличие: на нём не футболка, а рубашка.
Дежавю.
-Ээээ… Мммм…
- Не спи, - щелкает он пальцами перед мои лицом. – Туристка? Адрес покажи.
На автомате достаю из сумки пригласительное письмо. Мужчина быстро пробегает его глазами.
- Джерсейвилле? Мне по пути. Так что доставлю тебя, красавица, в лучшем виде, под самый порог и с рук на руки передам твоей подруге Рие Томпсон, - отдает мне листок и начинает заводить машину.
- Откуда вы знаете имя моей подруги? И, вообще, что я к подруге еду?! – начинаю паниковать.
- Так вот же, всё в пригласительном письме написано.
Конечно, это я туплю. Всё-всё-всё, не думать о совпадениях.
Пикап выруливает на трассу и несёт меня вперёд к приключениям, то есть, к целой неделе в Канаде. Рия обещала показать мне Ниагарский водопад, и Королевский ботанический сад, и небоскрёбы Торонто, замки и музеи, но сейчас все мои мысли об одном. Что это только что было? Почему я помню это лицо до мельчайших подробностей. Как он косит глаза, пытаясь рассмотреть меня незаметно, как слегка поднимает левую бровь при разговоре, как улыбается одними уголками рта. И даже, как небрежно держит руль, одними пальцами. Я не понимаю, что происходит. А луна медленно поднимается на небосвод, словно подсмеиваясь надо мной.
- Как тебя зовут, путешественница?
- М…Маргарита. Д-для друзей – Марго, - я чётко понимаю, что всё это я уже говорила, и даже знаю ответ.
- Я буду называть тебя Рита, - и это рокочущее «ер-р»…
- Хорошо… А… вас?
И замираю в ожидании.
- Аркан.
Ну, вот! Это уже никак не может быть совпадением! Я не спрашиваю насчёт происхождения его имени, мне хочется, чтобы хоть что-то было по-другому, иначе так можно и с ума сойти, но он сам начинает рассказывать:
- Имя тюркского происхождения, сборное из двух частей. «Ар» - мужчина, и «Кан» - кровь. А ещё оно связано с луной, - кивает он на яркий диск, катящийся по своим делам по звёздному летнему небу.
Киваю.
- И как ты оказалась одна ночью на обочине, Рита?
Задумчиво начинаю пересказывать свою историю, на автомате, потому что мысли мечутся, словно воробьи в клетке. Почему я знаю всё, что будет?
- Никогда больше не разгуливай одна в темноте, - выводит меня из прострации голос Актара.
- Но я и дома не боялась выходить ночами на улицы, а Канада считается одной из самых безопасных стран в мире.
- Ночью, при полной луне, - качает головой мужчина. – Можно нарваться на вервольфов.
- Шутите?
- Шучу, - усмехается он.
Всё же разговор не дословно повторяет тот, который застрял в моей памяти, но близок, слишком близок. Я не хочу развивать дальше тему оборотней, мне и своих тараканов в голове хватает, Аркан сам начинает рассказывать о фауне провинции Онтарио. Я почти не слушаю, пытаясь что-то рассмотреть сквозь окна. Проезжала я уже здесь или нет?