Может быть, это темная извивающаяся тень в моей груди или призрачные пальцы. Может, это звериный инстинкт, который когда-то сделал меня Кровавым Волком Ялинки, тот самый, из-за которого отец называл меня "шавкой". Но я понимаю, что что-то не так, еще до того, как беру трубку, и мое сердце учащенно бьется, когда я вижу имя Луки на экране.
Щелчком большого пальца я открываю сообщение.
Лука: Приходи ко мне, Кав.
Я сразу же отвечаю ему.
Яков: Байк сломался. Пришли машину.
Лука: Уже прислал.
Лицо Луки — это чистый нож с незаточенным лезвием. На нем чистая белая рубашка и черные брюки, волосы зачесаны назад. Собаки следуют за ним, как тени, по дому, пока он ведет меня в свой жуткий подвал.
Там он протягивает мне напиток.
— Мы празднуем? — спрашиваю я, сжимая челюсти, потому что знаю, что это не так.
— Выпей, старина.
Я пью, и он пьет со мной. Мы смотрим друг на друга через всю комнату. Клинический белый свет заставляет меня чувствовать себя так, будто я вот-вот получу смертельный диагноз от врача с каменным лицом.
— Ты нашел Лену? — спрашиваю я наконец.
— Садись и слушай. — Лука говорит как врач, без эмоций и практично. Он не повышает голос, не выглядит обеспокоенным, злым, грустным или напряженным. — Я сделал то, о чем ты просил, и то, что я собираюсь тебе рассказать, лучше всего говорить с глазу на глаз. Возможно, часть тебя уже знает, что я собираюсь тебе сказать. Я просто должен предупредить тебя, что если ты поднимешь на меня руку, Цербер разорвет тебя на части, а я не хочу, чтобы кто-то из нас умер, поэтому прошу тебя сохранять спокойствие.
— Ты меня уже достал, затягивая это дерьмо, Флетч. — Я стараюсь говорить спокойно, потому что тьма внутри моей груди — это сгущающаяся масса, черная дыра, засасывающая мои органы, раскалывающая структуру моей грудной клетки. — Выкладывай.
Лука на мгновение замолкает. Я бы догадался, что ему это нравится, если бы его лицо не было таким бледным. Бледнее, чем обычно.
— Лена мертва, — говорю я.
Слова срываются с губ, как черная желчь, как черный камень, всю жизнь застрявший в горле, наконец выплескивается наружу.
— Да.
Лицо отца мелькает в моей памяти так четко, словно он стоит прямо передо мной. Его слова в последний раз, когда я его видел.
Думаешь, я не знаю, как заставить тебя слушаться без Лены?
Он предупреждал меня все эти годы, и все эти годы я успокаивался. Я думал, что он никогда не убьет Лену, потому что смерть Лены означала бы, что моя жизнь потеряна. Но мой отец не боится смерти от моих рук. Он — человек, который держит в руках и поводок, и ружье. Если собака сорвется с поводка, он может застрелить ее.
Только это хуже, чем быть застреленным. Хуже, чем получить пули во все конечности, агония, как от удара кастетом прямо в жизненно важные органы. От нее моя грудная клетка сворачивается сама собой. От этой боли я склоняюсь вперед.
— Твой отец — настоящий кусок дерьма, Кав, — говорит Лука в знак соболезнования. — Я не очень хороший парень, но даже я не опустился бы до убийства детей.
— Она была всего на два года младше меня — говорю я. Мой голос звучит тускло и густо. — Не ребенок. Женщина.
Странная мысль. Моя младшая сестра — женщина.
— Нет, Кав, ты меня неправильно понял.
Я поднимаю глаза на Луку. — Что?
— Она умерла в Ялинке — там, где ты вырос. За год до того, как ты поступил в Спиркрест. Ей было десять лет. Ему стоило больших усилий и, вероятно, огромных денег, чтобы подкупить милицию, подделать документы и скрыть эту новость. Он очень хорош в сокрытии смертей, твой отец. Но он позволил твоей маме похоронить ее как следует, и она до сих пор навещает могилу каждый год. Так я и нашел ее.
Внутри меня пустота. Тьма моего ожидания смерти, багровый цвет моего гнева — все это исчезло. Мой разум, моя грудь — они такие же пустые и бессодержательные, как бездушная серая бездна глаз Луки. Я смотрю на него и ничего не чувствую.
— Моя мать жива.
— Твоя мать жива. Может, у твоего отца есть хоть какое-то подобие совести, а может, он заинтересован в том, чтобы купить ее молчание — кто знает. Насколько я могу судить, она живет в достатке. — Его рот искривляется в сторону от горького веселья. — Если не считать ее мертвого и украденного ребенка, конечно. Теперь она замужем. Не знаю, интересно ли тебе это знать? И у тебя есть еще одна сестра, сводная, я полагаю. Сомневаюсь, что она что-то знает. Она кажется не более чем обычной девочкой, выросшей в Петербурге.
Я думаю о лицее № 237, о том, что Данил Степанович выкашлял, заставив меня столько трудиться все эти годы. О том, что я не нашёл там свою сестру, и о том, как я думал, что он меня обманул, придумал какую-то ерунду, чтобы я от него отстал.