— Ладно, ромалэ, прибейте эту шалаву, и дело с концом. А с теми, кто убил Мишку и Перца, мы позже разберемся.
— Кровь рекой польется, — сказал, ни к кому не обращаясь, Митя. — Много крови будет.
— Тебе что, их жалко?! Тебя-то кто щадил, а? — усмехнулся Тари.
— Моя беда — моя забота! — ответил ему Митя: — А девку убивать не надо, она-то здесь при чем? Пусть скажет, как найти того, кто с Седым был. И самого Седого. И — все! Больше она не нужна.
— Нет, убить ее надо! — разом закричали цыгане.
Митя поднял руку.
— Вот что скажу я вам, ромалэ! И вы меня послушайте. Конечно, вы спасли мне жизнь, и я у вас в неоплатном долгу. Покойный Бамбай поначалу не очень-то доверял мне. Я и не обижался. Чужак все-таки. Но потом мы подружились, и он понял меня. И вы, ромалэ, всегда мне верили!
— Это так, морэ, — разом закричали цыгане. — Верим мы тебе! Ну так что?!
— А вот что, если мы пришьем эту девку и не узнаем, где найти человека, который убил Бамбая, то толку ни для кого не будет. Лишняя кровь. И так ее много льется. А я… — Митя сделал паузу, — не зря об этом говорю, есть у меня подозрение, что человек, который убил Бамбая, мне знаком. Встречался я с ним когда-то…
Цыгане оцепенели. Не ожидали они от Мити такого откровения.
— Как знаком, морэ? Что ты говоришь?! — раздались голоса.
— Этого не может быть!
— Выдумал!
— Нет, ромалэ, — с горечью сказал Митя, — чутье меня не обманывает, только один человек мог управиться с Бамбаем, и этого человека я когда-то знал. А найти его поможет эта девка, как там ее зовут?
— Алина, — крикнул кто-то из цыган.
— Я с ней поговорю, и она мне расскажет про своего кореша, а тот выведет на нужного нам человека. Дайте мне срок до завтра. И если она ничего не скажет, я сам ее пришью.
— Ладно, Митя, согласны, — закричали цыгане.
— А ты что думаешь, Тари? — спросил Митя.
— Пусть будет по-твоему, но сроку тебе, морэ, только до утра, — отозвался Тари, — больше мы ждать не можем…
На том и порешили…
Вот уже более получаса Митя смотрел на нее и молчал. И совсем не потому, что ему нечего было сказать. Он давно знал, что скажет, просто мысли его были заняты другим.
Почему-то Мите виделся ручей, самый обыкновенный весенний ручей, по которому пущенный им плыл бумажный кораблик. А в душе звучали неизвестно откуда взявшиеся строчки: «О чем журчит ручей? Куда манит и кружит? / Он все-таки ничей, но всем уставшим нужен. / Стремясь всегда вперед, с одним движеньем дружен, / он сам себе поет, ему никто не нужен…»
Образ ручейка стал для Мити своего рода мифом. Нелепая жажда страждущих — заполнить мир собственными мифами! Они, эти мифы, воздушны, как погасающее вечернее небо: раскаленное солнце торопится опуститься в холодное море, и даже золотая дорога, с извивающейся ящерицей на камнях, пустынна и безмолвна.
Был сентябрь, с его последними всплесками исчезающего тепла. А что оставалось там, вдалеке, где лили дожди и торопливая осень мокрыми скользкими пальцами цеплялась за каждый солнечный день?
Был сентябрь, и была холодная гряда осыпающихся скал, и море…
Этот мир родился в Митином сознании давно, когда он был еще ребенком и в первый раз увидел розовое море. Подобно огромному животному, оно ворочалось и дышало. Цвета постоянно менялись, окрашивая горизонт в причудливые узоры, и где-то там, на острие солнечной дорожки, он и увидел тогда, в далеком детстве, идущего ему навстречу старика. Тот шел медленно и важно, слегка покачиваясь из стороны в сторону и ни на кого не глядя. Тяжелые хмурые веки старика нависли над глазницами, как будто скрывая от него все, что он смог бы еще увидеть.
И откуда было Мите, тогда еще ребенку, знать, что он видит себя, но потом, в будущем, через много лет и событий?!
Время сдвинулось, и теперь Митя уже увидел на этой солнечной дороге маленького мальчика, который стремительно убегал куда-то. Так, первый раз в своей жизни, наблюдал он, как прошлое не просто оживает в нем, но и неторопливой походкой уходит прочь. А то, что было сейчас, что жило в эту минуту и требовало другого осмысления, другого постижения, оказывалось абсолютно неразрешимым. И человек, которым он стал, ничем не мог ему помочь, потому что опыт — бессмысленная игра, а все, что принадлежит человеку, не более чем миф, которым он хочет утолить собственную жажду жизни.
Очнувшись от забытья, Митя взглянул на Алину.
— Ну, что скажешь?
— Ты убьешь меня? — спросила она.
— Кому ты нужна! — усмехнулся Митя. — Выведи меня на своего парня, и я отпущу тебя.