— Останки робота, наверное.
— Я. Не. Робот. — проскрипела груда.
— Простите, а кто тогда? — Златоуст присел рядом, осматривая куски микросхем.
— Я. Киборг. — в искусственном голосе можно было различить нотки гордости.
— Приятно познакомится. Я Златоуст.
— Биологическая. Форма. Техно-детали. Отсутствуют.
— Да, я человек.
— Произвожу. Сканиро... — скрип затих.
Груда металла чуть вздрогнула и по ней расползлись струйки дыма.
— Умеешь заводить друзей, да, Златоуст? — Амидол скривился, — пойдем.
Темная улица изредка освещалась куцыми вспышками рекламных вывесок. Везде валялся мусор.
— Ни людей, ни роботов. Простите, киборгов! — вполголоса проговорил Амидол.
— Кра-асавчик, ищешь киборга, то ты как раз по адресу!
Из подворотни выскочил неопрятно одетый тип. Его голову наполовину закрывала стальная пластина, а на месте правой руки блестел увитый проводами протез.
— Заходите ко мне, в моем магазине лучшие модули. О, — киборг уставился на Амидола, — вижу, вы поклонник старины. Очки! Круто! Могу предложить вариант искусственного глазного яблока. Зачем эти стекляшки, если можно получать инфу прямо в мозг? — тип гулко расхохотался.
— Спасибо, не интересует. Меня все устраивает.
— Ну, ребят, дайте хоть немного кредитов на порошок. Все любят порошок! Ну пожалуйста...
Амидол и Златоуст резко прибавили шаг. Вскоре они оказались на многолюдном проспекте. Здесь жизнь искрилась: бесчисленный табло гудели о товарах, маленькие машинки сновали под ногами, воздух был наполнен разноголосой музыкой. Девушки щеголяли в мини и огромных очках, парни в кожанках и смешных шортах.
— Не могу понять, нравится тут мне или нет, — Амидол задержался возле огромной витрины с мониторами. На каждом была выведена одна и та же картинка с роботом, танцующим стриптиз.
— Точно робот, — качнул головой Златоуст, вставая рядом.
От группы по соседству с витриной отделилась девушка и подошла к ним.
— Да, точно робот. Самый известный в этом городе. Рекси. А меня зовут Ита. Вы не местные?
— Вы абсолютно правы, — Златоуст галантно склонил голову, — позвольте назвать мое имя. Андрей Семенович. А это мой дорогой друг Михаил Борисович.
— Вы странные, — девушка отшатнулась и вернулась к группе.
— “Вы странные”, — тихо передразнил ее Амидол, — сами вы странные.
— Посмотри на нас. Домотканая одежка, испачканная грязью. Надо, наверное, достать нормальные вещи.
— Без денег? Нормальные вещи? Ну-ну, — проворчал Амидол, глядя на высотки, — посмотри, как тут красиво! Все это стекло, реклама, роботы и киборги. Невероятно! И где мой фотоаппарат?
— Мне всегда нравились ценители прекрасного, — к ним подошел киборг.
Он слегка приволакивал левую ногу, от чего та терлась об асфальт, высекая искры. На нем был длинный плащ, элегантная шляпа и темные очки.
— Меня зовут Юрий. Просто Юрий, — он протянул руку для рукопожатия.
— Это не ловушка? — с сомнением сказал Амидол.
— Совсем нет. На улице сейчас редко встретишь настоящих художников. А вы он и есть. Я сразу приметил.
Его рука была на ощупь, как настоящая, только вот под кожей едва заметно мерцали зеленые огоньки.
— Да, все верно. Она не моя. Одна из последних разработок Корпорации. Моя гордость, — Юрий оттянул рукав плаща, любуясь протезом, — слышал, вам нужна одежда?
— И мотоцикл, — едва слышно прокомментировал Амидол, после чего получил ощутимый тычок в бок.
— Вы совершенно правы, Юрий. Однако, у нас нет денег, чтобы купить ее.
— Не проблема. Я не раздаю бесплатно, но предлагаю заработать, — киборг сдвинул очки на край носа и сверкнул красным диодом, — вы, я смотрю, никак не усовершенствованны, а мне как раз нужны такие...люди.
— И что вы хотите нам предложить? — Златоуст скрестил руки на груди.