Атмант тренировал ускорение, укрепление, и усиление, но мысли его были далеко. Маг пытался придумать, как половчее решить эту проблему, и не ожидал, что затруднение исчезнет само собой.
Он закончил тренировку, и указал на кувшин пальцем. Шар воды медленно вылетел из узкого горлышка, поплыл по воздуху. Способность к контролю воды силой воли, как оказалось, не была чем-то сверх редким. Необычным, да, но скрывать её было бессмысленно – многие гении этого безумного мира с детства владели интуитивными духовными техниками. Кто-то мог, разозлившись, поджечь всё вокруг, кто-то, топнув, разбивал в доме стёкла и оглушал прислугу… Маг проглотил шарик воды и поперхнулся, потому что молчаливый Коростар вдруг сказал своим гулким басом:
- Ученик, Веригор зовёт тебя на обед.
Атмант мучительно прокашлялся, и посмотрел на воина с непониманием. Когда в последний раз его звали на общий обед? Кажется, месяцев десять назад, когда сестра Ильра наконец пробудила Дар.
- Что случилось?
- Веригор просил не говорить тебе.
- Хорошо.
Проигнорировать приглашение собственного отца было бы немыслимо. Уважение старших, и тех, кто выше по статусу, а тем более почитание главы семьи, в новом мире очень щепетильно относились к таким вещам.
- Когда обед?
- Думаю, он уже начался.
- Неприятно.
Сказал Атмант с безразличием. То, что воин не счёл нужным прервать его тренировку ради такой «мелочи» очень хорошо показывало отношение к Веригору. Маг попрощался со странно задумчивым учителем, прошёл в свою комнату. Сбросил пропитавшуюся потом одежду, и замер у дубового шкафа. Пару секунд он раздумывал, стоит ли надеть парадное платье (одеждой эту пёструю шёлковую тряпку назвать не поворачивался язык), но отмёл мысль. Вдруг отец созвал семью из-за ерунды? Прийти на обсуждение новых сортов картофеля в шелках было бы неуместно. Атмант оделся как обычно: нижняя и верхняя туника, удобные штаны, кожаный пояс с тремя кошельками, и парой вместительных фляг. Всё однотонно-чёрного цвета, совсем не по моде. Ни одного украшения, если не считать им посеребрённые ножны с очень коротким кинжалом – по руке ребёнку.
Полностью одевшись, Атмант совершил привычный за четыре года ритуал. Словно парализованный, он замер перед зеркалом, всматриваясь в отражение. Каждый день нужно напоминать себе… Другая внешность. Другие черты лица, тонкие, словно выписанные пером. Нос аккуратный, ни разу ещё не сломанный. Длинные волосы пахнут дорогим маслом, а не дымом алхимической печи. Нет даже шрамов. От магистра Сапфировой башни остались только глаза. Такие же синие, не по-детски серьёзные.
Атмант сделал шаг в сторону, и стрела пролетела мимо. Она вонзилась в дверцу шкафа, и прошила дерево насквозь.
- Ты доигралась. Бесстрастно сказал маг. – Там висело моё парадное одеяние.
В ответ, противник пустил ещё одну стрелу.
- Сестра, успокойся. Мне всего семь лет.
Третья стрела едва не оцарапала щёку.
- Всё. Хватит.
Нахмурился Атмант. Тонкие струи воды вырвались из фляг, словно змеи.
- Ай!
Раздался женский голос, и маг едва не утратил концентрацию. Что произошло? Он ещё только собирался атаковать.
- Ты умудрилась не увернуться от пробок, которые вытолкнула вода из моих фляг, что ли?
С искренним удивлением спросил Атмант. В ответ прозвучал сдавленный всхлип.
Маг повернулся лицом к дверному проёму. В нём стояла десятилетняя девочка, синие глаза её блестели от слёз, а руки дрожали. Лук трясся так, что вряд ли сейчас она смогла бы попасть даже в стену. Одна из пробок ударила её точно в лоб. Не больно, но очень обидно.
- Сестра, я понимаю, что с нашим уровнем медицины стрела в спину меня не убьёт, но чего ты творишь? И не надо оправдываться тренировкой бесшумного нападения. Иначе, я тоже на тебе потренируюсь.