Завороженный его речью, Олег молчал, почти не слыша слов. Но что-то заставило его встрепенуться.
– Как ты сказал? – переспросил он. – Как ты сказал, что такое совесть?!
– Это не мои слова, – покачал головой Ардаар. – Наш народ говорит, что совесть – это голоса мертвых.
– Да, – кивнул Олег. – Да, спасибо…
Он машинально отпил пива, не ощутив вкуса, – просто во рту пересохло. Совесть – голоса мертвых.
«Не уходи от меня, дед, – попросил Олег и не удивился этой мысли, не смутился ее кажущейся наивности. – Не бросай меня…»
Пива он выпил слишком много. За разговором, за компанию, просто потому, что хотелось пить. Теперь Олег об этом жалел – пиво ударило в ноги, выходило потом, во рту стоял его вкус. Оружие казалось тяжелее обычного. Очевидно, он и выглядел странно, потому что на него несколько раз косились.
«Да ты набрался, придурок, – пришла необычайно ясная мысль. – Ты просто пьяный, вот и все! Ну и ну…»
Он присел на траву возле чьих-то телег. Почему-то пришла обида – жгучая и болезненная – на Бранку, на Йерикку… Бросили. Его все бросили. Или нет. Бранку-то он сам оттолкнул, а зачем? Она же выбрала его, его, не Гоймира, а он повел себя, как последний сопливый пацан! Или… или как настоящий мужчина? Снова вернулись болезненные и приятные мысли о том, ЧТО и КАК могло быть у них с Бранкой. А теперь она на него и смотреть не хочет. Вот странно – сделал хорошо одному человеку и обидел второго…
Шевельнулся – в кармане ощутил серебро. Почти все было цело – вчера только на чай потратился… А вот интересно – есть ли у них проститутки? Олег серьезно задумался. Что если найти – и… Такая мысль ни разу не приходила ему в голову на Земле, где он не раз видел этих женщин, а то и девчонок младше себя. Да нет, наверное, нету тут проституток. Дикая земля…
«Как домой хочется, – трезво подумал Олег. Он ничего не ощущал – ни тоски, ни желания заплакать, ни желания вернуться. Просто, словно написанные на плакате, всплыли перед его мысленным взором эти слова. – Как домой хочется».
Напротив балагана сидел на скамеечке сухощавый старик, одетый в белое, – немного похожий на волхва с иллюстрации к «Песни о вещем Олеге». Косматые брови до такой степени нависали над глазами, что невозможно было понять, открыты они или нет. Но Олегу почему-то казалось – старик смотрит на него. Пристально и непонятно. Хмель быстро откатывался прочь, и Олег с неожиданным суеверным ужасом понял, что это – из-за взгляда.
Мальчик решительно поднялся и в несколько широких шагов оказался рядом со стариком. Тот остался неподвижен – даже головы не поднял на замершего рядом рослого вооруженного парня – и Олег грубовато спросил:
– Почему ты смотрел на меня, старик?
Седая длинноволосая голова поднялась, из-под густых бровей, из глубины темных впадин, загадочно и жутковато посмотрели в лицо Олегу блеклые, не имеющие выражения глаза.
– Ты был пьян, – сказал старик на городском диалекте, как две капли воды схожем с земным русским. – Я не люблю пьяных. Тем более – тех, кто начинает пить в твоем возрасте.
– Я вообще не пью, – возразил Олег сердито. – Просто… настроение поганое. Мысли всякие…
– Это не причина, – непреклонно ответил старик. – Никому и никогда не может быть настолько плохо, чтоб заливать горе хмелем. Да и не удалось это никому, как ни старались. А твое горе и горем не назовешь.
– Откуда ты знаешь, что со мной случилось? – подобрался Олег.
– Да то же, что и с сотнями до тебя, – безразлично отозвался старик. – Все молодые одинаково слепы, они думают, что до них не было на земле ни счастья, ни горя, что их беда и радость – первые в Мире. А это не так. Я знаю, что говорю. Когда пришла Беда, я уже был немолод. А в твои годы сидел князем в городе, данванское имя которого не хочу произносить, а нашего сейчас никто не помнит. И мне тоже казалось, что до меня ничего не было. Даже солнце засветили для меня… А если приходила беда – я удивлялся, почему весь свет не плачет со мной.
– Сколько же тебе лет? – спросил Олег. Старик поднял и опустил широкие костлявые плечи. – Ты вправду был князем? – седая голова склонилась. – А сейчас, если не секрет, ты чем зарабатываешь себе на жизнь? Или ты живешь у родни?
– Я не дряхлая развалина, чтобы меня кормила родня, – Олегу показалось, что старик усмехнулся. – Я рисую.
– Ты художник? – удивился Олег. – Разве тут это может прокормить?
– Знаешь слово «художник»? – в свою очередь удивился старик. – Ты с юга?
– Я горожанин, – уклончиво ответил Олег. И ему показалось, что старик не поверил. – Так ты живешь продажей рисунков?
– Ты не понял, – покачал головой старик. – Мои рисунки не повесишь на стену. Ты видел, конечно, наколки на коже воинов? Многие из них сделал я – к какому бы племени воин ни принадлежал.
– Татуировки? – Олег поморщился, вспомнив, в каких условиях впервые увидел татуированного человека. – Ясно.