Наконец, в одном из нижних ящиков идеально чистой кухни Семеновны нашелся новый моток белой нейлоновой хозяйственной веревки, которую женщина натягивала на улице для сушки выстиранного белья на свежем воздухе. Несмотря на наличие автоматической сушилки в оборудованной на первом этаже прачечной, старушка обожала вдыхать аромат ветра, впитывающийся в чистые влажные волокна. Герасим обрадованно схватил находку и побежал к выходу.
Мне не оставалось ничего другого, как последовать за ним. Каково же было мое удивление, когда во дворе на ярко-зеленой газонной траве у металлических ворот я обнаружил бессознательное тело Ефимыча, руки которого пытался связать его собственный младший сын.
Без лишних слов, принялся помогать Герасиму. На языке вертелся миллион вопросов, но задавать их сейчас человеку, не умеющему разговаривать, как все нормальные люди, – тратить впустую время. Я понимал, что Мищенко – сообщник Гуся и Ефимыча, сын и брат, родная кровь воистину безумного семейства, но иррациональное чувство доверия к нему никак не покидало.
Видимо, всему виной воспоминания, что всплывали в моей дурной голове. В них Герасим был спасителем. Не убийцей. Но даже если это и не так – со мной дурачку силами не тягаться. И пока он действует в моих интересах, я не премину воспользоваться помощью печального родственника.
Мыча и размахивая руками, Герасим потребовал открыть гараж. Он суетился и заметно нервничал. Я его понимал. Времени крайне мало. Из гаража мужчина вынес две лопаты, одну из которых вручил мне, и лом, временно отставленный к стволу разогретого на солнце смолистого ствола высокой сосны.
Я боялся спросить его. Но не мог больше молчать. Неизвестность, подобно пожару в саванне, выжигала внутренности до черного пепла.
- Ева жива? – Герасим без промедлений утвердительно кивнул. – Вы закопали ее в могилу? – еще один кивок, от которого мои ладони непроизвольно сжались в кулаки. Маленькая напуганная девчонка, одна, в гробу, закопана на два метра в холодную землю посреди кладбища, которых она на дух не переносит. Какова вероятность, что после всего этого она останется прежней и не свихнется? От мыслей об этом мне хочется убивать. А еще хочется нестись на сиротское и руками рыть землю, лишь бы приблизить освобождение.
Герасим что-то пытается донести, мычит, резко и спешно складывая руки в жесты. Но я не в силах его понять. У меня никогда не было опыта общения на языке жестов. Я не знаком даже с элементарными основами.
Видя, что попытки тщетны, Герасим перестает пытаться. Но, не дав мне времени окончательно на что-либо решиться, достал из-за пазухи сложенную вдвое карточку и протянул ее мне. Это старая выцветшая фотография. Она когда-то была снята на пленку и не очень умелым мастером, и хранила давно утерянные воспоминания. На ней была запечатлена немолодая немного тучная женщина слегка небрежного вида, с копной химически завитых коротких волос цвета выжженной на солнце соломы в цветастом хлопчатобумажном халате. Однако даже свободный крой и крупное телосложение не скрывали беременный живот, который она поддерживала одной рукой, а рядом стоял долговязый мальчишка, в котором легко угадывались черты Вениамина. Я и раньше видел эту женщину среди немногочисленных старых семейных альбомов и сразу узнал, это мать Гуся. Вот только Вениамин всегда говорил, что является единственным ребенком в семье без отца.
Но на самом деле, гораздо больше самих людей на этой фотографии мое внимание привлекала окружающая их обстановка.
На фото был запечатлен тот же самый двор, что и сейчас, только много лет назад. Вот справа деревянный дом, еще до перестройки и капитального ремонта, вот виднеется покрытое стальной рябью Мрачное озеро, вот деревянный пирс, а рядом деревянная лодочная станция с развешенными на дощатых стенах красными спасательными кругами, а еще левее – подальше от озера, с распахнутой настежь дверью, словно портал в саму преисподнюю, из заросшего травою и крапивой холма выглядывал погреб.
Я не мог не узнать этот вход, что поглотил однажды и навсегда моих последних любимых людей. Настю и Гелю. Именно в эту дверь, оббитую дерматином и войлоком, мы вошли в ту проклятую ночь. В ночь, когда я стал свидетелем кровавой расправы больными на голову ублюдками над маленькими беспомощными девчонками.
Как удар под дых очередное доказательство того, что все это время я жил с убийцей свой семьи. Любил и уважал убийцу своей семьи. Почитал, ценил, благодарил убийцу моей семьи. И самое страшное, что, кажется, все это происходило едва ли не на костях моей сестры. Ее бедное, истерзанное ножом тело, так никем и не найденное, точно спрятано на этом проклятом участке. Участке, который я считал своим домом, где жил с убийцей, которого я считал своим отцом.