Existe-t-il vraiment un « Turk Findley », et si oui, a-t-il un lien avec le Findley qui gère l’entrepôt ?
Elle chercha dans l’annuaire de la région de Houston et trouva toute une série de Findley, mais rien entre Tomas et Tyrell. Pas de T. Findley non plus.
Existe-t-il vraiment une Allison Pearl ?
D’après le document d’Orrin, Allison Pearl avait vécu à Champlain, État de New York. Se sentant complètement idiote, Sandra trouva et consulta un annuaire de Champlain. Il contenait cinq Pearl. La majorité avec un seul prénom, mais ni A, ni Allison. Deux étaient des couples, inscrits sous le nom du mari. M. et Mme Harvey Pearl ainsi que M. et Mme Franklin W. Pearl.
Elle ouvrit et referma à deux reprises son téléphone avant de trouver le courage de composer un des numéros. C’est stupide, se dit-elle. Autant essayer d’appeler Huckleberry Finn ou Harry Potter.
Harvey Pearl décrocha à la quatrième sonnerie. Il se montra aimable, mais la question le déconcerta. Non, pas d’Allison ici. Sandra se dépêcha de s’excuser et de raccrocher, le rouge aux joues.
Un dernier appel, se dit-elle, avant de pouvoir laisser tomber et passer à autre chose.
C’est Mme Franklin Pearl qui prit cette communication-là, une voix plus jeune et plus aimable encore. Sandra demanda timidement à parler à Allison.
« Euh… puis-je demander de la part de qui ? »
Sandra sentit son cœur accélérer. « Eh bien, je ne suis même pas sûre d’avoir le bon numéro… J’essaye de retrouver une vieille amie, Allison Pearl, et comme elle habitait Champlain la dernière fois que j’ai eu de ses nouvelles, je… »
Cela fit rire Mme Pearl. « D’accord, vous êtes bien à Champlain et vous avez le bon nom. Mais je doute qu’Allison soit une vieille amie. À moins que vous l’ayez rencontrée à l’école primaire.
— Pardon ?
— Allison a dix ans, mon chou. Elle n’a aucun ami adulte.
— Oh, je vois. Je suis désolée…
— Mais elle doit être populaire, cette Allison que vous cherchez. Nous avons déjà eu un appel comme le vôtre il y a quelque temps. Un homme qui disait faire partie de la police de Houston. »
Oh ! « Il a donné son nom ?
— Oui, mais je ne m’en souviens pas. Je lui ai fait la même réponse qu’à vous : désolée, ce n’est pas notre Allison. Mais je vous souhaite bonne chance dans vos recherches.
— Merci. »
Une réunion du personnel – à laquelle Sandra n’était pas conviée – garda Congreve dans le bâtiment bien après son heure habituelle. Il frappa à sa porte en panant, peu après dix-neuf heures. « Toujours là, docteur Cole ?
— Je suis en train de terminer.
— Vous avez préparé la lettre que je vous ai demandée ?
— Vous l’aurez sur votre bureau demain matin.
— Parfait. »
Elle jeta un coup d’œil par la porte ouverte quand il s’éloigna. Jack Geddes fredonnait toujours dans le couloir, la chaise basculée en arrière. Elle tendit l’oreille jusqu’à ce que le bruit des pas de Congreve s’estompe au fond du couloir. Le bâtiment avait commencé à prendre son aspect nocturne. La plus grande partie du personnel de jour était déjà partie, les patients en service ouvert revenaient du réfectoire, certains regardaient la télévision dans la salle commune. Elle entendit deux aides-soignants rire près de l’entrée principale.
Elle referma la porte, retourna s’asseoir à son bureau, ouvrit son téléphone et appela Bose.
16
Récit de Turk
1
Les médecins nous ont gardés une semaine en quarantaine, Oscar et moi, pendant laquelle ils ont recherché la moindre trace d’une contamination dans nos corps et nos psychismes. Ils n’ont rien trouvé d’inhabituel, mais on ne pouvait en tirer aucune conclusion, les appareils des Hypothétiques étant parfaitement capables d’échapper à toute détection. Toujours est-il que nos analyses et examens n’ont jamais rien révélé de suspect et que l’échantillon que nous avions rapporté, le papillon cristallin dans son récipient hermétique, est resté mort ou dormant.
Ce qui s’était passé dans le bassin de Wilkes n’a pas tardé à se répandre dans Vox. La mort des soldats et des scientifiques a provoqué un chagrin collectif visible sur la figure des médecins qui nous examinaient comme sur celle d’Oscar, à qui j’ai demandé ce que cela faisait de ressentir une émotion amplifiée par toute la population d’une ville.
« C’est douloureux, a-t-il reconnu. Mais moins qu’être seul. Après l’attaque qui a arrêté le Coryphée, ça a été insupportable… tant de morts, et aucun moyen de partager ce deuil. C’était atroce, vraiment horrible. »
« Coryphée » était le mot choisi par les érudits pour traduire un concept sans équivalent en anglais. D’après les anciens dictionnaires, ce nom venait du grec ancien et désignait un chef de chœur. À Vox, il faisait référence à l’ensemble de boucles de rétroaction et d’algorithmes fonctionnels qui régulaient l’entrée et la sortie des nœuds neuraux de la communauté. C’était le cœur émotionnel du Réseau… ce qu’Allison avait appelé « le parlement de l’amour et de la conscience ».
Ressentir en solitaire du chagrin (ou de la culpabilité, ou de l’amour) était indissociable de la condition humaine, du moins il l’avait été. Nous avions supporté ça pendant la majeure partie de notre existence en tant qu’espèce. Partager ce fardeau d’une manière qui amoindrissait la souffrance n’était sans doute pas une mauvaise chose, et peut-être y avait-il quelque chose d’admirable dans la volonté des Voxais d’aider leurs concitoyens à porter leur fardeau de larmes. Sauf que ce baume se payait par une perte d’autonomie personnelle, par une perte d’intimité.
J’ai essayé de sembler compatissant et curieux à Oscar. Cela faisait aussi partie du plan.
Dès ma sortie de quarantaine, je me suis précipité dans le logement que je partageais avec Allison. Elle s’est jetée toute tremblante dans mes bras dès que la porte s’est ouverte.
Nous ne pouvions rien dire de ce que nous voulions et avions besoin de nous dire. Nous nous sommes limités à quelques paroles tendres et embarrassées. Un peu plus tard, nous avons préparé un repas dans la cuisine et Allison a consulté (maladroitement, par l’intermédiaire d’une interface manuelle) un flux vidéo qui était l’équivalent local d’un journal télévisé. Les dernières images de l’expédition passaient en boucle, si ralenties qu’on aurait cru assister à un ballet sous-marin. Les papillons de verre tombaient des ténèbres pour se poser comme des flocons de neige mortels sur les soldats et les techniciens ; ceux-ci se figeaient de stupéfaction, puis s’agitaient et sautillaient comme des marionnettes privées de leurs fils sous la nuée qui, systématiquement, les recouvrait et les tuait.
J’ai vu la séquence deux fois avant de demander à Allison d’arrêter.
Après le désastre, on avait envoyé un drone observer le site à distance prudente. Mais au point du jour, il ne semblait plus s’être passé quoi que ce soit d’inhabituel : on ne voyait aucun cadavre, aucune trace du matériel d’analyse ou des insectes cristallins qui l’avaient détruit. Il n’y avait rien, à part les immenses et indifférentes machines des Hypothétiques en train de traverser pesamment, patiemment le désert antarctique.