— Она правда очень хорошо себя показала, — говорю я, глядя на неё. Шестилетняя фризская кобыла с чёрным, словно оникс, окрасом, мягкая и отзывчивая. У неё нет той бойцовской жилки, что у Руни, но она легко учится и старается понравиться. Мы с ней быстро нашли общий язык, и я в восторге от мысли, что смогу выйти с ней на старт уже на этих выходных. — Всё ещё не верится, что ты купил мне лошадь.
Уайлдер идёт рядом, обнимает меня за талию, а ладонь скользит в задний карман моих джинсов. Я обожаю, когда он так делает: в этом есть и забота, и чуть хищная собственническая нотка. А мне удобно — руки свободны, я могу вести Веспер, но при этом мы всё ещё близко. Каждое лёгкое сжатие его ладони — приятный бонус.
— Надо было что-то предпринять, — пожимает он плечами, будто это пустяк. А ведь с Веспер я не пропущу соревнования до восстановления Руни, не потеряю деньги и, возможно, сохраню место в общем зачёте. — Да и вообще… так поступают с теми, кого лю… — он осекается и неловко переводит дыхание. — Кого ценят.
Я уставилась на свои сапоги, избавляя его от необходимости встречаться со мной взглядом. Но сердце колотится, а тепло от его оговорки расползается по всему телу. Похоже, Уайлдер любит меня так же, как я его. И да, мы оба, при нашей-то работе, ещё те трусы.
— Слушай, а хочешь, я кое-куда тебя свожу? — меняет он тему, открывая стойло Веспер. Обходит его по периметру, проверяя мягкую подстилку из сена, и только потом заводит её внутрь.
— Ты в курсе, что многие выпуски «Убийство, которое мы слышали» начинаются примерно так? — поддеваю я, снимая седло и начав разбирать сбрую. Кидаю ему щётку, и он тут же принимается вычёсывать Веспер, от чего она довольно жмурится. Взгляд, которым он меня одаривает через её спину, слишком серьёзен, и я смеюсь. — Ну и куда мы едем?
— Увидишь, — только и отвечает он, загадочно улыбаясь, пока мы заканчиваем устраивать Веспер на ночлег. Эта улыбка не исчезает с его лица и тогда, когда мы садимся в его пикап и выезжаем за город.
Мы петляем среди деревьев, мимо прекрасных панорам почти сорок пять минут. Дома становятся всё реже, а между ними всё шире распахиваются горы, мощные и величественные. Асфальт постепенно сменяется гравием, и, когда Уайлдер наконец включает поворотник налево, перед нами открывается просёлочная дорога. Она уводит в сторону от шоссе, в заросли стройных елей и высоких трав. Здесь ровный участок земли мягко переходит в холмы, а вдали, на горизонте, высится гора, густо поросшая деревьями. Уайлдер останавливает пикап, обходит капот и открывает мне дверь.
Стоя перед машиной с сияющей улыбкой, он широко разводит руки, указывая на ровную землю. Здесь уже стоят колышки и электрические щитки, как будто участок недавно размечали. На месте уже залита бетонная плита и установлены деревянные стойки будущих стен. Я не могу не улыбнуться в ответ, вспомнив наши ночные шёпоты о его мечте.
— Красиво, — искренне говорю я. Земли достаточно, чтобы построить и дом, и все хозяйственные постройки. Места хватит и для прокладки троп, и для прогулок. Небо — ярко-голубое, с пушистыми облаками, лениво плывущими над верхушками деревьев. — Мне кажется, я слышу ручей?
— Участок выходит к ручью и примыкает к берегу небольшого озера, — кивает он. Достаёт из машины клетчатый плед, протягивает мне руку. — Пойдём, я покажу.
Мы идём по узкой тропинке сквозь деревья и вскоре выходим к озеру. Вода прозрачная у берега и темнеет в глубине. Уайлдер расстилает плед в редкой тени осины и садится, приглашая меня рядом. Я снимаю шляпу и кладу рядом с его. Почему-то этот вид, две шляпы вместе, застревает у меня в голове, будто обещание, мечта, мысль, которая приходит только тогда, когда находишь того, с кем хочешь делить всё.
— Это твой участок? — спрашиваю я.
— Да, — в его улыбке загораются голубые искры глаз, лицо озаряется, и он смеётся. — Ну… будет моим, если смогу тянуть ипотеку.
— И это то, о чём мечтал маленький Уайлдер? Ранчо в горах? — я слегка толкаю его плечом. Он редко рассказывает о своём детстве, и я не люблю давить — у меня самой с родителями отношения были сложные.
Улыбка медленно сползает с его лица. В животе неприятно сжимается — я чувствую, что мы задели что-то важное. Хочу предложить сменить тему, но он грустно улыбается и качает головой.
— Мой отец больше любил Джима Бина, чем меня или маму. Её не стало, когда мне было пять. Последнее, что я помню, — поцелуй в лоб и шёпот, что она всегда будет меня любить. Наверное, у меня её глаза… и её желание выжить.