Я знаю, что он горюет по Трэвису, но больше не могу смотреть, как он тонет. Если бы дело было только во мне, я бы молчала и ждала, когда он придёт в себя. Но теперь я не могу думать только о себе. Есть маленькая жизнь, которая тоже нуждается во мне.
Вчера, когда я снова вырвала — в одиночестве, — я приняла пугающее и мучительное решение уйти. Я начала собирать вещи — медленно, тщательно разматывая ту жизнь, что мы с ним сплели. Каждая сумка, которую я ставила в кабину пикапа, разбивала моё сердце ещё сильнее. А окончательно оно разбилось сегодня утром, когда Уайлдер молча посмотрел, как я кладу последнюю сумку, отвернулся и пошёл по знакомой тропинке в лесу.
Если он и слышит мои шаги, то никак это не показывает, когда я подхожу и останавливаюсь рядом. Я колеблюсь, слова застревают в горле, и мне приходится глубоко вдохнуть, чтобы прогнать слёзы, застилающие глаза.
— Уезжаешь? — первым заговорил он. Не поворачивая головы, глядя куда-то на другой берег пруда. Голос у него ровный и пустой, словно он сообщает прогноз погоды. От этого укола я едва не вздрагиваю.
Ничто из этого не просто. Мой уход — временная мера. Пластырь на пулевом ранении, которое уже начало гнить без лечения. Но всё же во мне вспыхивает последняя искра надежды, и я выпускаю её наружу тихим, усталым голосом:
— Дай мне причину остаться.
Я хочу, чтобы моя просьба что-то изменила. Чтобы она вернула блеск в его глаза, давно потускневшие за эти недели. Чтобы он вспомнил — я рядом, он рядом.
Мы ещё живы. У нас всё ещё есть друг друга.
Но Уайлдер молчит. И этим говорит всё. Он поднимает бутылку к губам, делает глубокий глоток и допивает остатки.
— Уайлд… — я не могу сдержать дрожь в голосе, и моя рука предательски дрожит, когда я тянусь к нему.
Я едва касаюсь его плеча и он резко вскакивает, отшагивает в сторону и поворачивается ко мне, сверля взглядом. Его глаза уже не пустые и безжизненные — они горят гневом. Лицо перекосилось и потемнело под небритостью, губы скривились в отвращении. Я отдёргиваю руку и прижимаю к груди, словно обожглась.
— Прошу тебя, — умоляю я. — Я знаю, тебе больно. Поговори со мной.
Он горько усмехается, тёплый пар вырывается изо рта в морозном воздухе. Качает головой, сжимает зубы и выталкивает слова сквозь них с ядовитой злостью.
— Иногда я едва могу на тебя смотреть, Шарлотта.
Произнесённое им моё полное имя хлещет по моему и без того израненному сердцу. Оно всё ещё бьётся ради него, не понимая, что происходит, даже когда разум подсовывает ему горькую правду. Внутри идёт война, и я уже не пытаюсь сдерживать слёзы, что мгновенно наполняют глаза.
— Почему? — глупо спрашиваю я, словно сама зову беду. — Он был и моим другом. Я тоже по нему скучаю.
Уайлдер швыряет пустую бутылку на ледяную гладь пруда. Та не разбивается и это, похоже, только подливает масла в огонь. Она глухо подпрыгивает и начинает медленно крутиться, пока он срывается.
— Потому что, глядя на тебя, я думаю о том, что если бы в тот день на страховке был кто-то другой, а не Бретт, Трэвис был бы жив. Потому что, глядя на тебя, я не могу перестать винить тебя. И это заставляет меня ненавидеть тебя.
Я отступаю, будто под тяжестью его слов меня ударили в грудь.
— Как?.. — я качаю головой, тщетно пытаясь распутать этот нелепый клубок обвинений и боли.
Где-то глубоко внутри я знаю, что он на самом деле не винит меня. Мы все понимали, что Бретт не должен был там быть, его появление на финале было неожиданностью. И хотя после избиения Уайлдером ему могли предъявить обвинения, ассоциация родео решила этого не делать, когда мы рассказали, что связывает нас с этим человеком. Мы не могли повлиять на то, что именно ему доверили безопасность наездников. Любой намёк на то, что мы могли это предотвратить, абсурден.
Но, встретив его взгляд, я понимаю: сказать что-то бесполезно. Я вижу, как гнев в его глазах сменяется непониманием и отчаянием. Его лицо оседает, глаза затуманиваются несдержанными слезами, а губы приоткрываются в безмолвной мольбе.
И тут до меня доходит. Горе не движется по прямой. Оно, как приливы, то отступает, открывая ровный берег, то нахлынет разрывным течением, утаскивая беспомощного путника всё дальше в море.
А я — тот самый риф, о который он разбивается.