Малышня в восторге прыгает на мягких сидениях, я прикрикиваю на проказников, но Грайя разрешает им проказничать.
Семён с удовольствием снимает с плеча боевой топор, с интересом осматривается.
— Меня эти пещеры не перестают восхищать, не удивлюсь, если и самолёты есть, — он ёрзает на сидении, с трудом подавив в себе желание, запрыгать как дети.
— Это вряд ли, — неуверенно высказываюсь я.
— Пару штук есть, — высокомерно, взметнув роскошной гривой, заявляет жрица.
— У вас своды низкие! — кричу я.
— В главных городах, в высоту до километра — ехидно замечает она. Жрица вновь залазает мне в мозги, словно себе домой, видит картинки роскошных лайнеров, грустнеет, — по крайней мере, они у нас тоже летают, — а я понял не самолёты у них, нечто планеров. Но, всё же, для подземного мира это даже слишком.
Грайя уверено отжимает один из рычагов, двигатель довольно урчит и вездеход резво срывается с места.
Томительно идёт время, вездеход скачет по камням, словно по лунной поверхности. Пытаюсь расслабиться, но часто подлетаю к потолку, дети визжат в восторге, им поездка нравится. Семён вцепился в подлокотник, но и его тушу, так же, швыряет в разные стороны. С ностальгией вспоминаю прошлую жизнь, вот так же ездил по городским дорогам, маневрируя чтоб не влететь в очередную выбоину. Грустно улыбаюсь, странно, но меня иногда тянет в ту жизнь. Хотя прошлая ли она? А вдруг эти жизни идут параллельно? Может, они совсем рядом, споткнулся и выпал на Графскую пристань в Севастополе, подпрыгнул, оказался в древнем Риме. А вдруг будущее, прошлое, настоящее существуют в одном времени? Тогда есть объяснения предсказателям, провидцам, ясновидящим. Высунут свои головы в нужное "окно", посмотрят, оценят и на суд обывателю высказывают, что увидели. Вот только путают иногда эти "окна", не всем дано быть профессионалами и, не каждому разрешают. Отвлекаюсь от своих мыслей, сложно даже фантазировать на эту тему. Но почему они лезут в голову? Может, СВЕРХУ сливают информацию? Неужели существует Единое поле — в нём прошлые и будущие знания. Нырнуть бы туда и увидеть всё! Абсурд! Всё видит лишь ОН! Но я человек, я его сын, но придёт время и ОН подарит мне библиотеку МИРА.
Сильный удар по умной голове отрезвляет и заставляет "шарики" занять правильное положение. Мысли принимают нужное положение и, с помощью "шариков", плавно поехали.
Вездеход резко тормозит. С беспокойством кручу шеей в разные стороны, вокруг реальный мир. Грайя напугана, в руках автомат, Семён протискивается к ней, зачем-то поднимает топор, Игорь и Светлана Аскольдовна присмирели, уже не смеются, смотрю вперёд — дорогу преграждает скрученная, изломанная, стальная решётка, а сбоку ход в черноту.
— Людоеды смогли её сломать, — я не спрашиваю, утверждаю.
— Ага. И проехать дальше не получится, всю дорогу перекрыла, — к жрице возвращается самообладание. — Ничего, мы поедем через их страну! И пусть попробует, кто сунуться, кишки на гусеницы намотаю, — её глаза как раскалённые угли, потревоженные кочергой, разбрасывают яркие искры. А ведь не шутит, точно давить будет, дитя своего мира.
Она долго не сидит, решения принимает быстро, вездеход резко разворачивается и, как в омут, ныряет во тьму. Ревёт двигатель, гусеницы скребут камень, напряжение страшное, пальцы до боли сжимают бластеры. Пытаемся, что- либо разглядеть, но за окнами чёрная пустота, как космос без звёзд, но Грайя видит всё, виртуозно управляет машиной, ни разу не цепляется за стены. Ожидаю чего угодно в страшном туннеле, но бог милует, вездеход с победным скрежетом вырывается из темноты и застывает у поля, густо засаженного культурными злаками.
Даже очень светло, Грайя жмурится, злобно шипит, для неё свет слишком яркий.
С удивлением разглядываю открывшийся пейзаж, весьма мило, всё ухоженно: аккуратные дорожки вдоль поля, пару чучел, отгоняющих от урожая маленьких, злобных птеродактилей, вдали виднеется посёлок — избы каменные, крыши под черепицей, кое- где, из труб, вьётся дымок, на просёлочной дороге виднеется повозка, запряжённая смирными лошадками, а вон и крестьяне с добродушными лицами, закидывают сено под навес.
— Здесь, что, обитают людоеды? — не верю я.
— Они, родимые, — хмурится жрица. Она тоже опешила от открывшейся картины.
— А давно вы с ними контактировали? — осторожно спрашиваю я.
— Может сто лет назад, может, двести, — ещё больше хмурится она.
— Мне кажется, — делаю предположение я, — людоеды давно вымерли, сейчас здесь живут милые люди.