— Спасибо, — он неловко улыбнулся. — Просто… у меня дома такое редко бывает.
Я напряглась, а мама заинтересованно спросила:
— Правда? Тебя дома не балуют?
— У нас неполная семья, — опустил взгляд. — Отец умер два года назад, а мама почти всегда на работе. Так что вот так, по-домашнему, за столом — редкость.
Мама на секунду замерла, словно осмысляя его слова.
— Дим, знаешь, приходи, когда захочешь. Оля пусть приглашает тебя почаще. Я только «за», — она посмотрела на меня.
«Что с ней сегодня?»
— Ага… — растерянно кивнула я.
— Дим, может, чего посытнее? Наверняка после школы проголодался.
— Нет, спасибо, — вежливо отказался он.
— Ну, смотри… Ладно, Оль, давай, покажи молодому человеку квартиру, а я пойду собираться — в спортзал пора.
Я застыла. «О нет. Мы с Димой останемся одни в квартире…»
Мама уехала быстро, оставив нас одних. Мы перешли на диван в гостиную, и тишина будто давила на уши.
— У тебя классная квартира, — сказал Дима, оглядываясь по сторонам. — Большая…
— Ну, да… — пробормотала я, теребя край подушки.
Его удивление вдруг сделало меня совсем неловкой. Обычно я не стеснялась того, что наша семья жила в достатке: четырёхкомнатная квартира, полный холодильник еды, абонементы в спортзал, и даже эта вазочка с вафлями на кухне, которые так понравились Диме. Мои одноклассники тоже не жили бедно — все всегда чувствовали себя на равных. Но рядом с Димой я почему-то ощущала стыд за то, что для меня всё это — обыденность.
Поэтому поспешила перевести разговор:
— Мама очень обрадовалась тебе. Наверное, я никогда не видела её такой, как сегодня.
— «Такой» — это какой?
— Ну… — замялась, подбирая слова. — Я ведь ни с кем её раньше не знакомила… Ну, в смысле с парнями.
— О… — Дима чуть удивлённо приподнял брови. — Думаешь, я ей понравился?
— Думаю, да.
Неожиданно он положил свою ладонь поверх моей.
— У тебя хорошая мама.
— Спасибо.
Он осторожно взял прядь моих волос и, словно невзначай, пропустил её сквозь пальцы. Я затаила дыхание, следя за его движением. Наши взгляды встретились, и, впервые, я не хотела отводить глаз. Серо-голубые глаза смотрели на меня так тепло и мягко.
Дима медленно наклонился ближе, дыхание стало осязаемым, обжигающим… Ещё бы чуть-чуть — и…
Внезапно в коридоре раздался звук открывающейся двери. Мы тут же отпрянули друг от друга, словно нас окатили ледяной водой.
— Я дома! — громкий голос отца эхом разнёсся по квартире.
Я резко вскочила, судорожно приглаживая волосы. Дима тоже выпрямился, явно не зная, куда деть руки.
В дверном проёме появился папа, снимая куртку.
— О, а у нас гости? — его взгляд тут же остановился на Диме.
— Эм… да, это Дима, мой друг, — пробормотала я, изо всех сил стараясь выглядеть непринуждённо, но, кажется, только сильнее себя выдала.
— Здрасте, — коротко кивнул парень.
Папа окинул его внимательным взглядом, задержавшись чуть дольше, чем мне хотелось бы.
— Ну, раз пришёл в гости, угощайся, не стесняйся, — сказал он, направляясь на кухню.
— Да не, спасибо, я ел уже, — Дима неловко улыбнулся.
— Ну-ну… — папа поставил пакет с продуктами на стол и вновь вернулся в гостиную. — А мама где?
— В спортзал уехала, — ответила я, стараясь держать голос ровным. — Вы с ней разминулись буквально на несколько минут.
— Вот это да. А я надеялся застать её дома, — папа глянул на наручные часы. — Она же писала, что освободилась раньше…
Он присел в кресло, оглядывая Диму с новым интересом.
— Ты не из её класса, я так понимаю?
— Не. Просто в одной школе учимся. Я в одиннадцатом.
— И чем увлекаешься?
Я чуть не застонала. «Серьёзно?! Опять этот разговор?»
— Музыкой, пою в группе, — повторил Дима с лёгкой улыбкой.
— Музыкант… — протянул отец, хмыкнув. — Надеюсь, не планируешь потом петь на улице?