— Поняли… — Глаза старосты засияли от радости. — Если б ты знал, Влад, как мне…
— Все, ветеран, не жуй сопли… Тем более — кажись, притопали?
Мы и в самом деле подошли к тому месту, где, по моим прикидкам, я вылетел из третьего тысячелетия своего мира и попал в… «девять тысяч пятисот восемнадцатый год от того дня, как эльфы озаботились начать считать дни до Конца Света. Поэтому вернее сказать одна тысяча восемьсот четвертый».
Круто! Тутошний люд, оказывается, года как дни до дембеля считает. Но я в данный момент немного о другом подумал… Ведь что получается — я здесь такой чужой, что чужее и не бывает. Попал — незнамо как и незнамо зачем? А обратно, в свой мир, меня ну ни капельки не тянет. То есть совершенно нет желания домой возвращаться. Словно, всю свою прежнюю жизнь только и мечтал о такой оказии.
«Вот именно — мечтал, — не преминуло съязвить второе Я. — А мог бы и подготовиться…»
— И где он? — это я к Ярополку, чтоб прекратить немного некстати проснувшееся самокопание и прочие рефлексии. — Чего-то тихо нынче…
— Странно, — почесал нос староста. — Обычно его уже слышно было. Чай не эльф, чтоб в лесу раствориться. И не гоблин… засаду устраивать. Мозгов не хватит… Давай подождем, может объявится?
— Смысл тут комаров кормить? — не согласился я с такой вводной. — Пойдем, взглянем… Не слухом, так нюхом найдем. Небось, он себе отхожее место отрыть не озаботился, как считаешь? А как услышим, так и обратно…
— Не успеть мне… — заметил как бы мимоходом староста. Совсем негромко.
Но мне стало так стыдно, что даже ухи покраснели. Да, верно говорят: чужой зуб не болит. Не мог сам сообразить, что калеке и просто так по лесу ходить тяжело, а уж от тролля спасаться…
— Извини, Титыч, запамятовал.
— Ничего, — усмехнулся Ярополк. — Это даже приятно. Значит, Влад, ты во мне равного видишь, а не калеку убогого.
— А раз равный, — я сделал достаточно длинную паузу, чтоб староста успел проникнуться важностью момента. — Тогда, копейщик, слушай мою команду!
А ведь подействовало! Калека подтянулся, расправил грудь, выпрямился… почти.
«Еще бы, десять лет в строю, это не ваши два плюс. Ярополк до триария всего полтора года не дотянул».
Ого! Почти одиннадцать лет службы, да еще в боевых условиях! Согласен, это впечатляет… Как-то раньше я на старосту под таким ракурсом взглянуть не догадался. И как-то сразу потяжелели на плечах фальшивые пагоны. Мама родная, это какую выслугу иметь надо, чтобы до сержанта дослужиться. Жуть! Теперь понятно, чего Титыч ко мне с таким уважением отнесся… Десятник, да еще и «барсов» каких-то… Самозванец липовый.
«Отдельный отряд, состоящий из отборных бойцов, имеющих боевой опыт не менее пятидесяти сражений в линейных войсках, созданный для проведения специальных операций в тылу противника».
Спецназ подкрался незаметно, хоть виден был издалека. Похоже, что с тех пор, как кто-то ляпнул, что воюют не числом, а умением, обычные войска существуют исключительно для обозначения занимаемой территории. Типа флажков на штабных картах.
Зато в нашей ситуации все сразу упрощается. И командовать я имею полное право. Хоть и узурпированное.
— Значит так, Ярополк. Занимаешь наблюдательный пункт вон там, у березы, — я ткнул пальцем в дерево, расположенное примерно в ста метрах, по направлению к деревне. — И пока не позову, делай вид, что тебя здесь нет?
— Как де…
— Молча. Приказ ясен?
— Да, господин десятник… Но…
— Никаких «но», воин. Или тебе напомнить, кто тут «барс»? — нажал я на субординацию. Дождался требуемого эффекта и отыграл назад. Командирские нотки вон, а в голос чуть-чуть доброты. — Пойми, Титыч, в лесу ты мне не то чтоб мешать станешь, но не поможешь — точно. Зато, ежели что…
— Тьфу, тьфу, тьфу.
— Согласен, — кивнул я. — О грустном промолчим. Все, я пошел. Может, тролль спит, или, еще лучше, вообще ушел в другие края, а мы тут с тобой раскудахтались, как две клуши на насесте…
— Удачи, «барс», — отступился Титыч.
— И ты не хворай… — Я демонстративно сплюнул в кулак, растер ладонями, согласно традиции, и без шелеста вошел в «зеленку». Мы хоть и не дикие кошки, но тоже два года не щи лаптями наворачивали. А самострел или растяжка под ногами тебя поджидают, разница не принципиальная.
Люблю я наши буковые леса. Однажды довелось убивать время в Питере, так теперь, как только войду в лес, сразу вспоминаю колоннаду собора Казанской Божьей Матери. Ровные, гладкие стволы, словно стальные колонны, превращают обычную чащу в торжественную бальную залу. Так и кажется: вот-вот заиграет оркестр, и легкие пары закружатся между ними в бессмертных па вальса, явно по ошибке приписанного вместе с лесом к какой-то Вене…